viernes, 30 de diciembre de 2011

HAIKUS DE INVIERNO

Ramas desnudas,

un chopo solitario

entre la niebla.




La sombra veloz

del milano adivino

al atardecer.




Viento en las cañas,

lluvia sobre el tejado,

busco la lumbre.

miércoles, 28 de diciembre de 2011

PASTORAL AMERICANA, Temas

PASTORAL AMERICANA

PHILIP ROTH

 TEMAS:

 -Los cambios generacionales.

-La búsqueda de las causas del terrorismo.

-La violencia social y racial.

-La educación religiosa.

-La desestructuración de la familia.

-Análisis de la sociedad Norteamericana.

-La hipocresía.

-La soledad.

-La superficialidad de las relaciones.

-El desconocimiento del otro.

jueves, 22 de diciembre de 2011

GUSTOS Y DISGUSTOS EN NAVIDAD.

Gustos y disgustos en Las Navidades.- 
          Como sugerís, os daré  dos motivos que valen por seis para sobrellevar u odiar  esas fechas:
          1.- Me repatea tener que quitar las cortinas de toda la casa para meterlas en la lavadora (disgusto)
          2.- Tener un nieto que es todavía más increible que el Niño Jesús en el Templo con los mercaderes.
                (Gusto)

                       FELICIDADES  a pesar de todo.
                       Tornasol.

Tres ventajas, tres inconvenientes:

Kurodachi desde el blog "Rincón del Golem" y Elderane desde "La Voz de su Ego", nos invitan a las Exdesoladas a exponer tres razones para amar la Navidad y tres para odiarla. Recogiendo el guante (los retos me gustan) y haciendo acopio de prudencia para no herir susceptibilidades, allá voy:

-De la Navidad me gusta la Fiesta de Nochevieja. Creo que es la única que no disimula bajo maquillaje superespiritual, su carácter esxclusivamente festivo, y además siempre me emociona sentir que he llegado, sí, un año más, con mis seres queridos.

-Me gusta ver a los críos locos con las manos plantadas en los escaparates codiciando juguetes, como se ponen sin pudor los disfraces más absurdos (un pez, un pastor, de power ranger...) y van tan contentos (mucha envidia hay ahí me temo) y cómo se ponen hasta las botas de golosinas sin saber lo que es el colesterol.

-Me gusta que son fechas en las que uno dice cosas amorosas impensables el resto del año. Tipo, te quiero papá, bueno no nos ha tocado el gordo entonces hoy es el día de la salud, o tú eres mi prima favorita. Y algún año que otro hasta somos nosotros las que las recibimos.

-NO ME GUSTA:
-Ver las ciudades iluminadas ya desde hace un mes. De verdad, la Navidad parece que dura tres meses. Es insoportable.

-Los Centros Comerciales y sus horribles villancicos, del tipo Lunnis, o Tamborilero de Raphael, una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez... Qué desfachatez de confusión entre Ocio y Consumo.

-Que las vecinas usen una bonita felicitación en el ascensor para cotillear acerca de tu vida privada, si ya buscas el niño, si estás más hermosa, si esa es tu hermana, si sabes quién es el rumano que ha alquilado el piso de enfrente...

Feliz Año Nuevo a todos.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

¡Feliz Viviaño Número 70!

Coqueta Tornasol:
Era tu cumple y no nos has dicho nada. No me creo del todo lo del bastón, sé que tienes fuerza de sobra para dos cosas importantísimas, querernos y crear.
No nos engañemos, las limitaciones siempre acechan sobre nosotros, les importa un pepino la juventud, y tú tienes algo que yo admiro además, sabes muy bien cómo despistarlas. Nunca te falta el tiempo para colgar algo en el blog, nunca te falta tiempo para mimarme, nunca te falta tiempo para apoyarme ¿Alguien da más? Tú eres mi madrina, mi favorita.
Mi mejor ejemplo.

¡Feliz Cumpleaños!

P:D: Ya nos queda menos para la entrada 200, ¿ves?.

martes, 20 de diciembre de 2011

HAIKÚS.

          HAIKÚS  DE INVIERNO

                              Castañas humean
                              el cielo ya las huele
                              el viento sopla.

                              De madrugada
                              viste volar un ángel
                              adónde  iba.


          Tornasol.

   

Invierno.

          Ha empezado el invierno. Os escribe Tornasol. Perdonad si se me escapa algún desvarío pues hace unos días que he cumplido los 70. Insoportable, inaudito, inaguantable; tuve todo el día una depre de un par de narices. Luego ojeé con atención nuestro blog, ¿es posible? ¡Hay un huevo de entradas! Me puse más  feliz, pensando en la de amigos que tengo. De Críticas Locas, qué os voy a decir. Es como una hija para mí, y los demás sois mis sobrinos a los que quiero un montón. Falta una, pero sé que se acuerda de nosotros; y luego falta otra, que a lo peor no nos quiere tanto, pero que también se acuerda y nos echa de menos. ¡Cuantas horas estupendas hemos pasado! Yo quiero seguir pasándolas. Soy como el conejo del cuento de Alicia, que siempre lleva prisa y quiero hacer tantas cosas... por eso, porque soy mayor y me cunde menos el tiempo. Críticas ha escrito una cosa en un mail sobre ciertas virtudes preciosa y esperanzadora, pero como yo no tengo ni su arte ni su juventud, me limito a expresaros mis sentimientos y mis magníficos deseos para el próximo año.Todos vais a tener un 2012 increible: fotos, publicaciones, copas de pesca, exposiciones de pintura, bueno, bueno qué lujazo estar a vuestro lado. Ójala mis débiles piernas ayudadas por el bastón me permitan acudir a la próxima cita en El Ajenjo, aunque solo hable de mis batallitas, ya me conoceis. De momento quiero proponeros un reto. Ya sabeis que tengo mucha prisa. Con esta nueva entrada será la número, creo, 137. Ahora os amenazo con un nuevo haykú que se me acaba de ocurrir y las otras dos que quedarían para llegar a la ENTRADA 200  las escribireis cualquiera de vosotros. Así terminaremos el año con DOSCIENTAS ENTRADAS. ¿No os parece estupendo?  Os quiere.

 TORNASOL.

La Próxima, en el Ajenjo

La próxima será en el Ajenjo. Habremos estrenado año ya, y algún que otro jersey de rayas que seguro nos han regalado. La última tertulia fue en el centro de Feng shui, Andrés Mellado, 18, entre preciosas artesanías de Méjico y un pasillo repleto de rostros únicos (qué bonitas fotos Awrora y qué suerte haberlas percibido). Por allí, desfiló un tanto incómodo el Sueco con sus preguntas en espiral, las décadas convulsas de Norteamérica, los cincuenta, los sesenta, los setenta, alguna que otra jainita con alas de destrucción, y muchos, pero que muchos guantes. Pastoral America, micropersonajes, revueltas, monjes quemándose en plazas públicas. El terrorismo, el sueño americano hecho trizas.
El próximo es Expiación, ya lo tengo en la mesilla de noche. Me mira, lo miro, un título como ese no será baladí supongo. Respiro, qué buenas las palmeras blandas. Por ahora Roth ya se ha marchado, sin embargo me ha dejado a Rita rondando por aquí cerca, todavía, ¿qué hace mal un hombre para que le sucedan esas cosas?

lunes, 19 de diciembre de 2011

Citas que nos alegran

-"Braulio Arenas me enseñó que cada diez versos hay que tirar uno oscuro, uno que no entienda nadie, ni uno mismo. Y ahí se arregla la cosa..."

 De Nicanor Parra, Premio Cervantes.

domingo, 18 de diciembre de 2011

HISTORIA DEL HAIKÚ.

          El haikú japonés hunde sus raices en las viejas religiones de Oriente. Toma forma hacia el Siglo V antes de Jesucristo, en China. A menudo nos propone estar en contacto con la naturaleza, armonizar espiritualmente nuestra propia existencia con el curso natural del universo. Grandes autores del haikú como Bashô siguen ciertos conceptos taoistas, que consiste en que "el hombre es para el CAMINO, como el pez está hecho para el AGUA" . Según varios autores, las 5-7-5 sílabas se achacan al propio ritmo de la naturaleza: regularidad con un cierto cambio.   

                         Las olas quietas                                     Un gorrión muere
                         saben de nuestros mundos                      vuela su compañera
                         guardan secretos.                                   pero no trina.


TORNASOL.


LA CABRA

Dos cabras están buscando en un vertedero algo con qué llenar el buche y una de ellas encuentra un rollo de celuloide; después de inspeccionarlo un rato comienza a comérselo. La otra, al verla mover el bigote, se acerca y le pregunta: “¿Qué tal?” A lo que la primera contesta: “Me gustó más el libro”.

Este viejo chiste ilustra perfectamente la creencia tan extendida como infundada de que las películas rara vez están a la altura de las obras literarias en que se basan, que acabo de ver plasmada por enésima vez en un medio de comunicación – no en una crítica especializada, aclaro. Como digo, se trata de una opinión tan generalizada que casi resulta iluso tratar de hacerle frente, pero con la audacia que da el convencimiento - ¿quién dijo miedo? - me arriesgaré a intentarlo.

Parte esta supuesta superioridad de lo literario sobre lo cinematográfico del desconocimiento general sobre el gran número de películas cuyo guión no es original sino adaptación de una obra literaria preexistente, normalmente una novela. Con gran frecuencia dicha novela no es conocida por el gran público por lo que nadie establece en la mayoría de los casos la comparación. Esta sólo se plantea cuando el libro es famoso o goza al menos de cierta difusión, lo cual implica ya de entrada que se trata de una obra de cierta consideración y previsible valía; de ahí su reconocimiento previo por el público. En estos casos nos encontramos con que uno de los términos de la comparación, la novela, es de calidad, mientras que el otro, la película, aún tiene que demostrarla. Y es fácil que en la competencia con una obra consagrada la aspirante no esté a la altura.

Pero son mucho más numerosos los casos en que el guión de una película es adaptación de un libro desconocido para la gran mayoría del público. Creo no exagerar si afirmo que no menos del 50% del cine americano es adaptación de novelas que no han tenido no ya éxito sino ni siquiera un cierto eco. Y si no lo han tenido, por algo será. En este supuesto la competencia está más equilibrada puesto que ninguno de los contendientes parte con ventaja, la novela porque no es gran cosa, la película porque aún no sabemos si lo será. En estos casos es sorprendente la cantidad de veces que la película se lleva el gato al agua. Sin ánimo de ser exhaustivo (sería imposible) y citando tan sólo reconocidas obras maestras, ahí van unas cuantas películas que superaron con mucho sus, en la mayoría de los casos, mediocres antecedentes literarios:

-Lo que el viento se llevó—De aquí a la eternidad—El buscavidas—Más dura será la caída—Alguien voló sobre el nido del cuco—La jauría humana—El puente sobre el río Kwai—Los puentes de Madison—Ben-Hur—Blade runner—La tentación vive arriba—Psicosis—Lawrence de Arabia—El graduado—Mistic river—Casablanca—Rebeca—Senderos de gloria—El pianista.

La lista es interminable, así que ya lo saben, no me hagan Vds. la cabra.

sábado, 10 de diciembre de 2011

CITAS Y PREMIOS

          PREMIOS NOBEL.-  Hoy, 10 de diciembre 2011, se han otorgado en Oslo (Noruega) los premios Nobel.  El de LITERATURA   ha sido para el poeta sueco Tomas Transtroemer.
          Estos premios son entregados en el aniversario de la muerte de su Fundador Alfred Nobel, ocurrida en 1896. El NOBEL DE LA PAZ  se lo han otorgado a tres mujeres africanas: La Presidenta de Liberia  Ellen Johnson Sirleaf; la también liberiana Leimah Roberta Gbowee  y la yemení Tawakul Karman
          A Sirleaf se le reconoce el mérito de haber ayudado a su país  a surgir de una guerra civil que fue brutal. A Gbowee, de 39 años, por la campaña durante largo periodo de tiempo a favor de los derechos de las mujeres y en contra de las violaciones. A Karman, de 32 años, la ganadora más joven  y la primera mujer árabe que gana este premio, encabeza el grupo de periodistas Mujeres sin Cadenas que defiende los derechos humanos.

TORNASOL.



jueves, 8 de diciembre de 2011

BIEN HALLADAS DESOLADAS


Con viento favorable y mar calma comienza la singladura. Con esta tripulación, animosa y corajuda más que desolada, la travesía solo puede ser venturosa. ¡Arriba el ancla! ¡Largar velas!

“….no tardó en surgir el ancla, y poco después colgaba chorreando en la amura; las velas empezaron a coger viento, y la tierra y los barcos a desfilar en silencio a una banda y a otra; y antes de que yo pudiese echarme a descansar una hora, la Hispaniola había iniciado su viaje a la isla del Tesoro.” (La isla del Tesoro, de Robert L. Stevenson)

martes, 6 de diciembre de 2011

SIGUE EL HAIKÚ.

SIGUE EL HAIKÚ.

           Tiempo lluvioso                                 Sauce que lloras
            las hojas tienen manchas                   riega la tierra seca
            tu rostro brilla.                                  y sus semillas.


            Vamos andando                               El haikú bebe de las religiones,
            en las fiestas del pueblo                    taoismo, confucianismo, budismo.
            mocitas bailan.                                 Es naturaleza, meditación,
                                                                   espiritualidad, observación, etc.

            TORNASOL.










LA CENA, ALfonso Reyes, Algunas Figuras Retóricas.

La Cena, de Alfonso Reyes.


Algunas figuras retóricas.
-“Serpientes de focos eléctricos bailaban delante de mis ojos”.
-“Las calles estaban solas”.
Cinestesia.

-“El caso, además, ofrecía singular atractivo: el tono, familiar y respetuoso a la vez...”.
Epíteto.
-“...Y torreones, solemnes como esfinges en la calzada de algún templo egipcio...”.
Comparación o símil.

-“Aquel lujo frío...”.
Cinestesia.

-“Su silueta se había colorado ya de facciones; su cara me habría resultado insignificante, a no ser por una expresión marcada de piedad; sus cabellos castaños, algo flojos en el peinado, acabaron de precipitar una extraña convicción en mi mente: todo aquel ser me pareció plegarse y formarse a las sugestiones de un nombre.”
Retrato.
-“El salón, como lo había imaginado, era pequeño. Mas el decorado, respondiendo a mis anhelos, chocaba notoriamente con el del vestíbulo. Allí estaban los tapices y las grandes sillas respetables, la pies de oso al suelo, el espejo, la chimenea, los jarrones; el piano de candeleros llenos de fotografía y estatuillas...”
Pragmatografía.
-“Súbitos relámpagos ibsenianos”.
Antonomasia.

-“Todas las frases comenzaron a volar...”
Cinestesia.

-“Sombras desteñidas”.
Cinestesia.

-“Cruel deleite”.
Oxímoron.

-“¿Qué preguntaría?. Quise hablar ¿qué diría?.¿Qué había sucedido junto a mi?. ¿Para qué me habían convidado?”.
Pregunta retórica.
-“Llevándome por los brazos como un inválido...”
Comparación.
-De Isabel Simón, "Textos Rescatados"

COSMOS, Witold Gombrowicz

EL COSMOS DE GOMBROWICZ , ALGUNOS SÍMBOLOS


BOCA DE KATASIA-BOCA DE LENA:
Este símbolo representaría la sexualidad. (Siempre se dice que el órgano genital femenino se parece a una boca). Sin embargo, la atracción que experimenta nuestro Witold parece más una lucha interna que una sensación positiva de placer. Es como si sintiera atracción en la misma medida que repulsión. Lo primero que nos dice de la boca de Katasia es “Me había llamado la atención un extraño defecto de los labios de la mujer, un defecto en medio de un rostro de honesta ama de casa...”(pág. 15, Seix barral). La boca de Katasia tiene un aire reptil, de serpiente. Nos lo dice más adelante. Es curioso que la comparación sea con un animal algo repugnante.
La boca de Lena está “relacionada” con la boca de Katasia (pág.24, Seix Barral). “Y la fría sensualidad de mi marcha hacia Katasia en ese corredor fue retorcida a causa de la accesoria intromisión de Lena”.(pág. 25, Seix barral). La boca de Lena le parece curiosa pero se vuelve en cierto modo repulsiva en “relación” con su esposo.(pág. 28).


GORRION:
El gorrión podría representar la libertad, lo más elevado.
Pero el gorrión está ahorcado. Un animal pequeño, frágil, un cadáver.¿Acaso la conciencia?. Es un símbolo recurrente durante todo el relato. Constantemente, la imagen del cadáver le viene una y otra vez. Ludwick se ahorca. Curioso que sea el único personaje del que no habla de forma despectiva.

GATO:
Podría representar la vida de pareja. También el ocultamiento, la mentira. La hipocresía ante lo sociañ, ya que Witold en ningún momento admite que ha sido él quien ha matado a la mascota de Lena. Procura parecer inocente. Hasta engañarse él mismo y dudar si lo ha matado. En orden al “aire policial” aparente, el asesinato de la criatura provoca en el lector la expectativa de que va a matar a alguien. Algo que finalmente se deshace en la nada.

FLECHA:
La flecha es un descubrimiento de Fucks. Un nuevo camino a la investigación se abre. Una indicación. Por el mecanismo de prolongarla “imaginariamente” se llega al dormitorio de Katasia. Algo subjetivo, una impostación de elementos. Pero el cuarto de Katasia les da un desagradable sorpresa:: es pobre, sucio, desordenado. El mundo de Katasia es un caos. Sin belleza, sólo oscuridad.

MANOS:

Las manos, también obsesionan a Witold. Más que fijarse en los rostros de las personas para esbozarlas, se fija en las manos. Y se cuida mucho de describirnos las suyas. La mesa en la que cenan es un “lugar de manos”. La mano de Ludwic, le inquieta. Le parece erótica-no erótica. La mano del sacerdote, le repulsa. La mano de Leon es vulgar y vieja, hace bolitas con el pann. No dejan de ser masa, sustancia. No hay en sus descripciones refleos de virtudes, sentimientos. Son sumas de manos. Nada más.

-De Isabel Simón, "Textos Rescatados"

lunes, 5 de diciembre de 2011

Bienvenido Hispaniola

Tenemos un nuevo miembro en el blog, y yo voy a celebrarlo con una caña antes de que el puente-acueducto me atrape en el tren.
Bienvenido Hispaniola, gracias por tu participación, aunque ya tengo la suerte de reírme contigo en el Ajenjo. El próximo café estaremos rodeados de fotografías de Aurora, masticando Pastorales Americanas, y atentos a que el invierno por fin nos traiga la lluvia.
Gracias.

HAIKU DE OTOÑO

Últimos rayos

cálidos, suaves, de sol,

cielo de otoño.

VIEJA ESCUELA (Tobias Wolff-2003)

PROTAGONISTAS.


El narrador.- Es el protagonista principal. Se trata de un muchacho de unos 15 años, alumno del último curso (60-61) de un colegio de élite americano, en el que ha ingresado con una beca. Su familia es de origen judío, aunque su
educación y religión son cristianas. Su madre murió hace años. Su padre es cariñoso, pero el narrador se avergüenza de él y le considera un fracasado. Oculta su ascendencia judía en el colegio, incluso a su compañero de cuarto, que es judío a todos los efectos, así como su nivel social y económico, muy inferior al de sus compañeros.

Es aficionado a la literatura, forma parte del equipo de la revista literaria del colegio. Siente una enorme admiración por los escritores; en realidad está deslumbrado por ellos y por la LITERATURA. De forma inconsciente piensa que la literatura le pondrá por encima de sus complejos y frustraciones, le hará ser admirado, respetado, incluso temido. Su escritor favorito es Hemingway y él, en sus relatos, a veces fantásticos, trata de aparecer como los heroicos protagonistas de los cuentos de aquél.

Es acomodaticio; no le importa disimular sus opiniones con tal de no enfrentarse con los compañeros a los que respeta. Moralmente, es relativista y ambiguo: “la propia virtud es cuestión de segundos”. No tiene inconveniente en recibir un premio que no ha ganado, en lugar del compañero que sí lo ha hecho. Siente envidia de los éxitos ajenos.

La lectura de El manantial, de Ayn Rand, le conmociona con todos los recursos de best seller y de filosofía individualista que contiene (el superhombre). Esta fascinación desaparece cuando conoce a la autora y ésta le muestra su desprecio. El encuentro con Rand le hace tomar partido en favor de la literatura que refleja las heridas y el fracaso de los seres humanos, como la de Hemingway, al que desde ese momento admira aún más, sobre todo cuando comprende que H. permite al lector confundirlo con el personaje y por tanto juzgarlo (esto es capital en un libro en buena parte autobiográfico).

Su deseo de ponerse en el lugar de H. le hace empezar a transcribir sus obras, tratando de experimentar lo que se siente al escribir algo bueno. Al tiempo sigue escribiendo relatos cuyo objeto es aparentar que su propia vida es distinta de lo que es en realidad, hasta que descubre por casualidad un cuento escrito por una chica de otro colegio, premiado años atrás, y decide presentarlo como propio al concurso convocado para la visita de H. Ve reflejada en ese relato la situación de apariencia y falsedad de su propia vida en el colegio y se identifica de tal manera con el punto de vista de la autora que actúa como si creyera sinceramente que el relato es suyo. Se comporta como si el hecho de asumir como propia la hipocresía del protagonista, exponiéndose así al juicio negativo de sus lectores (sus compañeros y el propio H.), tuviera el efecto liberador de una confesión y le eximiera de responsabilidad por todas sus simulaciones y por apropiarse del relato.

El relato es elegido por H., pero antes de que éste visite el colegio el plagio se descubre. El primer sorprendido es él, que parece no comprender de qué se le acusa. Es expulsado y pierde una beca para la universidad. No vuelve a casa con su padre, busca trabajo y va dando tumbos de acá para allá, se alista y marcha a Vietnam. Más tarde irá a la universidad y seguirá una vida más o menos convencional, dedicándose a la literatura.

Cuatro años después de su expulsión (en 1965) se cita con la autora del relato, que le da a entender que tomó el plagio como una broma, dirigida sobre todo a H. El no la saca de su error. Ella he dejado de escribir porque piensa que la literatura aísla y vuelve egoístas a los escritores; en ese momento está estudiando medicina. El no opina así (más adelante cambiará de opinión) y achaca las opiniones de ella a problemas con los hombres.

En 1969 recibe una invitación del colegio como escritor, pero la rechaza dando una excusa. En realidad su rechazo se debe a su inseguridad sobre sus auténticos méritos. No le importa pasar por presuntuoso o cobarde y renunciar al placer de ser recibido como el hijo pródigo por miedo a sentirse un impostor. Un año después se encuentra con uno de sus profesores que le contará una historia relacionada con su expulsión y con el decano, el Sr. Makepeace. Esta vez terminará aceptando la invitación para visitar el colegio.


El decano.- Es el Sr. Makepeace, alto, imponente con su bastón y sus ojos azules, respetado y temido por los alumnos. Herido en la I Guerra Mundial, llegó al colegio en 1930 y ha ejercido como profesor de literatura y decano. Es soltero. Amigo del Sr. Ramsey, al que ayuda y cuida como un padre cuando éste es abandonado por su mujer.

Por una serie de circunstancias se extiende en el colegio la creencia de que es amigo de H., al que supuestamente conoció en la guerra, cuando lo cierto es que no le ha visto en su vida. El no corta de raíz esa creencia desde un principio, dando a entender con su silencio que es cierta y llega un momento en que es demasiado tarde para aclarar las cosas sin quedar como un farsante. Aunque él nunca ha formulado ninguna afirmación directa en tal sentido, el convencimiento en el colegio es general, de forma que cuando se anuncia por el director la visita de H. al colegio es inevitable la conclusión de que ello se debe a su influencia con el escritor. Atormentado por los remordimientos y por el inminente ridículo, y justo cuando acaba de recibir el encargo de expulsar al narrador y plagiario, dimite de su puesto tras confesárselo todo al director.

Se va a vivir con su hermana, con la que compartió una infancia desdichada, y tras un año sin encontrar trabajo, pide la readmisión en el colegio. El director accede y vuelve como profesor, ya no como decano, bajo la condición de que no trate de aclarar el embrollo de H. Al ser recibido de nuevo en el colegio se sentirá, pese a su edad, como el hijo pródigo de vuelta a casa. Muere en 1967, a los 69 años de edad, habiendo contraído matrimonio poco antes con una de las secretarias del colegio.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

GOLONDRINA, LA ESPANTAPÁJAROS.

Termina noviembre.- Al terminar este mes, he querido hacer un homenaje a un símbolo de los campos. El Espantapájaros, un personaje en forma de cruz, como un mártir a punto de extinguirse. Amigos, es que los pájaros, como los niños, cada día son más listos.
Relato.- ¡Qúe encantadora se ve la noche desde aquí arriba! Todo es diminuto y efímero. Desaparecen al instante las partículas de polvo, las luces intermitentes de los aviones, la estrella fugaz que se había escapado de su grupo, hasta los pájaros más noctámbulos hace rato decidieron retirarse. Hoy me toca guardia, y quiero contarte cosas, mi fiel amo y amigo. Sé que me echas de menos, pero no te apenes, estoy bien después del susto.
¿Recuerdas con la ilusión que formaste mi cuerpo? Encontraste dos palos que me sirvieron de piernas y los uniste, -no sé cómo- a un pequeño almohadón. Los brazos fueron varios alambres gruesos traspasando el relleno de la almohada. Cómo sudabas, pero lo conseguiste. Hiciste una bola con guata redonda, grande y consistente y la forraste con un plástico parecido al celofán, donde pegaste dos óvalos pequeños con fieltro azul figurando los ojos, y una curva roja y sonriente que casi nunca se puso seria, labios de fresa te parecieron al terminar. Sí, sí, eso me dijiste, -acuérdate. No viste entonces un espantapájaros al uso, sino más bien una muchacha gordezuela y sonrosada. Ni corto ni perezoso buscaste una tela de lunares, medio escondida en el mueble de la caseta, y una camisa tuya verde de nylon. Con el pelo plateado que no sé de dónde lo sacarías, cortito, porque no daba para más, y un sombrero de paja recién comprado con unas hierbas secas de adorno, era la espantapájaros más guapa y auténtica del lugar. Golondrina me pusiste de nombre. No sé porqué. ¡Pobre de mí! ¿Cómo asustaría yo a los pájaros, teniendo ese nombre, , nada menos que Golondrina, y además siendo chica? Así pasó. Todos se hicieron mis amigos. Ya sabes, donde hay confianza da asco, hasta se cagaban encima de mi falda de vuelo. Era la envidia de los agricultores del entorno. Olivos, higueras, paraisos y perales, se esparcían caprichosos por las hectáreas de tu huerta. Era una preciosidad y yo me sentía dichosa y tranquila en medio de la naturaleza. No puedo decir lo mismo de los tomates, lechugas y zanahorias. Mis amigas, las aves, picoteaban y se comían todas las semillas, sustento exquisito de sus hijos, impacientes en los nidos de las arizónicas. Por desgracia, tú lo sabes bien, aquella mañana fue nefasta para los dos. Al hacerse de noche entraron a la finca unos gamberros, más bien vándalos. Te quitaron la caja grande de herramientas y esparcieron por la habitación de la caseta todos los sellos que coleccionabas con mimo desde hacía años. Lo más sorprendente fueron las fechorías en el jardín. Los cuatro mozalbetes que bebían a morro de una botella de alcohol, cogieron tu cortacésped nuevo, tirándolo al fondo del pozo, y se reían al ver la silueta de las estrellas reflejarse en la hoja de filo brillante. Luego, la emprendieron con las amapolas y margaritas del rincón. Al final, mi buen amo, ya sabes lo que tramaron. Con una especie de cuchillo jamonero que sacaron de su funda, como si desenvainaran una espada, el más indeseable se puso cerca de mí y me cortó la cabeza que quedó toda deformada en una mezcla de plástico, guata, trozos de pelo sintético y dos ojos de fieltro desviados. Estoy segura que sufriste mucho al verme, pero la vida continúa.
La huerta y el hortelano siguen allí. Acelgas altas bailan al son del aireque llega del sur. Los trigos se mecen rubios y esbeltos con el abrigo cálido de los frutales repletos de flores lilas. Esta noche le toca hacer guardia a la luna llena, con esa cara gordezuela y sonrosada. Mira nostálgica la bella escena de la huerta con sus ojos azules de óvalo. La curva de su roja boca de fresa se agranda todavía más.
TORNASOL.

HISTORIA DEL HAIKÚ.

RINCÓN DEL HAIKÚ.- Un haikú es un poema breve de aproximadamente diecisiete sílabas y tres versos 5-7-5, sin título ni rima en japonés, abundan los sustantivos, es de expresión sencilla y concisa. El término Haikú no es demasíado antiguo, pues el primero en emplearlo es Shiki en el Siglo XIX. El poema suele tratar de la naturaleza, de un acontecimiento a menudo trivial que llama la atención del poeta, el cual lo espiritualiza. Algunos llevan impregnados un sentimiento de estación: primavera, verano, otoño, invierno y Año Nuevo, concepto con connotaciones propias en la tradición nipona.
TORNASOL
.
Piñas y almendras
Asoman en el cesto
Llegan las Pascuas.


La puesta de sol,
unos copos de nieve
Es Año Nuevo.

Tornasol.

lunes, 28 de noviembre de 2011

ULISES, James Joyces, Algunas Figuras Retóricas.

ALGUNAS FIGURAS RETORICAS DEL CUARTO CAPITULO:
-Pág.123(Edit. Lumen/Tusquest):
”-¡Mkñau!.
-Ah estás ahí-dijo el señor Bloom, apartándose del fuego.

La gata bajó de la mesa, maullando. Igual que como anda por mi mesa de escribir. Prr. Ráscame la cabeza. Prr.”

Figura retórica de dicción, Onomatopeya.

-Pág.124:”El observó las oscuras estrías de las pupilas estrechándose de avidez hasta que los ojos fueron unas piedras verdes.”

Imagen.

-Pág.124:”El observó cómo le brillaban los bigotes como cables en la débil luz, al inclinarse tres vees a lamer con ligereza.”

Comparación o Símil.

-Pág.125:”Los párpados se le bajaron suavemente muchas veces mientras andaba en feliz tibieza.”

Cinestesia.

-Pág.125:”La camioneta del pan de Boland entregando en bandejas el nuestro de cada día, pero ella prefiere las hogazas de ayer, tostadas por los dos lados crujientes cortezas calientes. Te hace sentirte joven. En algún sitio, por el este: ponerse en marcha al amanecer, viajar dando la vuelta por delante del sol, robarle un día de marcha. Seguir así para siempre, sin envejecer nunca un día, técnicamente. Caminando  a lo largo de una plaza, en un país extraño, llegar a las puertas de una ciudad, un centinela, también un veterano, los grandes bigotes del viejo Tweedy apoyándose en una especie de larga jabalina.”

Figura retórica de pensamiento, Digresión.

-Pág.126:”Una madre observa desde la puerta. Llama a casa a sus niños en su oscuro idioma.”

Cinestesia.

-Pág.126:”Cabeza calva sobre la persiana. Listo viejo loco. Inútil trabajárselo para un anuncio. Sin embargo, él conoce mejor su negocio. Ahí está, por supuesto, mi valiente Larry, apoyado en mangas de camisa contra el cajón de azúcar, observando al dependiente con mandil que friega con escobón y cubo.”

Retrato.

-Pág.127: “Y luego, míralos ahí, florecen como si fueran unos Adam Findlaters o unos Dam Tallons.”

Antonomasia.

-Pág.128:”El señor Bloom señaló rápidamente. Alcanzarla y andar detrás de ella si iba despacio, detrás de sus jamones en movimiento. Agradable de ver primera cosa por la mañana. Date prisa, maldita sea. Aprovechar la ocasión mientras dura. Ella se quedó quieta a la puerta de la tienda al salir al sol y luego derivó perezosamente a la derecha. El lanzó un suspiro por la nariz: ellas nunca comprenden. Manos cortadas de la sosa. Uñas de los pies con costras también. Escapularios pardos en jirones, defendiéndola por delante y por detrás.”

Prosopografía.

-Pág.128:”Una chispa de afanoso fuego de ojos zorrunos la dio las gracias.”

Metáfora zoomórfica.

 -Pág.129:”Largos días tranquilos.: podar madurar.”

Epíteto tópico.

-Pág.129:”Un gris horror le quemó la carne.”

Cinestesia.

-Pág.132:”El libro, caído, despatarrado contra la panza del orinal con greca anaranjada.”

Catacresis.

-Pág.133:”La perezosa leche devanaba espirales cuajadas por su té.”

Cinestesia.

-Pág.133:”Se encajó el libro de mala manera en un bolsillo interior, y, golpeándose los dedos de los pies contra la coda rota, salió deprisa hacia el olor, por las escaleras abajo, con piernas de cigüeña asustada.”

Metáfora zoomórfica.

-Pág.135:”Un suave espasmo de pena le bajó corriendo por el espinazo, aumentando.”

Metáfora antropomórfica.

-De Isabel Simón,"Textos Rescatados"

jueves, 24 de noviembre de 2011

"FOTOGRAFÍAS" en Vivir adrede.

     Dedicado a Awrora por llevar a cabo su afición tan  "firme", todo con el texto y permiso de Benedetti, -desde el sitio privilegiado donde van los genios-, extraído de Vivir adrede.   "FOTOGRAFÍAS.-  Las fotografías del antaño lejano y del antaño cercano, nos miran y no se cansan de mirarnos, siempre con la misma pregunta: ¿Y qué pasó después? A veces les respondemos, pero la respuesta no les llega. Están aislados, inmóviles, sordos los pobres. Hay fotos que nos dejan amor, afectos, lealtades, simpatías, y no las podemos olvidar. Otras, que nos dejan odios, enconos, fobias, desdenes; tampoco las podemos olvidar. A las primeras las encuadramos, A las segundas, las archivamos con otros desperdicios.
          Hay  poses  de familia que son una síntesis de tiempo, pero también hay instantáneas que son apenas el pellizco de un pasado minúsculo. También nosotros, móviles y vivientes, vamos de a poco metiéndonos en fotos, y en ellas (por ahora) nos miramos a nosotros mismos. Pero los habitantes del 2008  o el 2009 mirarán nuestros rostros fotografiados y desde ellos les preguntaremos: "¿Qué pasó después?" Qué cosa, ¿no?"

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Un Vieja Escuela en el Ajenjo

La tarde nos trajo alguna que otra sorpresa, una lluvia milagro limpiando la nube tóxica de Madrid, a la rebelde Tornasol, las prisas fotográficas de Auwrora, y sobretodo una maravillosa conversación acerca de las verdades y las mentiras de los escritores, la experienca de Hispaniola con El Manantial, la Rand rondándonos con sus heroes de piedra. Wolff y su Vieja Escuela, los personajes, los plagios, los concursos, esa colilla que uno recoge del suelo procurando que nadie lo vea, rima o libre albedrío en los versos. China, estoy de acuerdo, lo que no me cuenten en trescientas páginas ya no me lo cuentan, con permiso de Joyce. Vieja Escuela es una joya para los que escribimos. Me alegro de que a Hispaniola le entusiasmara.
La próxima tertulia será entre las fotografías de Auwrora, Siria y la India, los rostros más bellos del mundo, enhorabuena por tu exposición. Y va la tercera...

lunes, 21 de noviembre de 2011

Los Haikus de Amapola

Cubren los campos
pálidos crisantemos
viene la muerte.


                                                                                                 
Pasó el invierno
                                                                                                 
promesa renovada 
                                                                                                  
 viene la vida.

 
 Suelto el cabello
destilaron envidia
sauces llorones
                                                           
                                                                    




-De Rosario Martínez, miembro de Relatopía.
Gracias, AMAPOLA

miércoles, 16 de noviembre de 2011

HAIKÚS.

     Mis primeros HAIKÚS:

                                   Asan castañas
                                   graciosas castañeras
                                   del crudo enero

            La bruma borra
            las noches y los días
            de tu recuerdo.

                                   En un instante
                                   se aproximan los tordos
                                   llegan al guindo. 


 TORNASOL, 16,noviembre,2011.

MISOMITHUS, Tolkien.

"Llamas árbol a un árbol, sin detenerte a pensar que no era un árbol hasta que alguien le dio ese nombre. Llamas estrella a una estrella, y dices que sólo es una bola de materia describiendo un curso matemático. Pero eso es simplemente cómo lo ves tú. Al nombrar y describir las cosas no estás más que inventando tus propios términos. Y así es cómo el lenguaje es invención de la Realidad, el Mito es invención de la Verdad."

De Tolkien.

sábado, 12 de noviembre de 2011

VIVIR ADREDE.- Apagón

  De Mario Benedetti.- VIVIR ADREDE.  Apagón.- "Hace tres o cuatro noches, en plena tormenta cayó un rayo, una furibunda centella que dejó a toda la ciudad a oscuras. Nadie recuerda un apagón tan absoluto. Ni siquiera veíamos nuestras manos, ni mucho menos las manos de los otros. Quedamos inmóviles y desorientados, ignorando si aquéllo era un cataclismo o simplemente un bostezo de Dios.
          Al menos, en la oscuridad se aprende algo. Particularmente se valora la importancia de la luz, la bienaventuranza del sol, la bendición de la electricidad. La televisión, la computadora, el refrigerador, se llaman a silencio, y todos regresamos a un pasado remoto, no importa si con los ojos abiertos o cerrados.
          El mundo se convierte instantaneamente en nada, pero dentro de esa nada suenan voces. A la voz no la apaga el apagón.Cantamos, gritamos, sollozamos, insultamos al desprolijo destino que nos pone en este trance.
          Por alla suena una oración poco convincente, y por acá un suspiro esperanzado. Casi da lo mismo tocar una piedra que una joya. Un rostro que una máscara. Busco un apetitoso pecho de mujer, y sólo encuentro un fardo, una mole sin nombre.
          Estamos a ciegas, sólo nos queda el tacto. Con él distinguimos: la madera del acero; la porcelana, del vidrio; el tenedor, de la cuchara.
          Vaya, vaya. ¡Se encendió un portátil! La ciudad es nuevamente ciudad. Tu rostro querido otra vez es tu rostro. ¡Que vivan las luces!"

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Olive Kitteridge: Más Personajes.

HENRY KITTERIDGE

Henry ha sido el farmaceútico del pueblo cercano a Crosby muchas décadas. Casado con Olive también muchos años es respetado y reconocido en los alrededores por todo el mundo. Todo el mundo estima y aprecia a Henry. Su amabilidad y su ternura hacen que todos sientan por él verdadera simpatía. Todos menos su propia esposa, a la cual, tanta sensibilidad y consideración, le cargan, le resulta insoportable. Olive, y es que hay que decirlo aunque nos duela como lectores porque nos hemos encariñado de ella, es absolutamente injusta con él en muchas ocasiones. Y el maltrato al que le somete, hasta con ciertos aires de superioridad, es algo visible en muchos puntos de la obra.

Henry aporta a la narración mesura y compasión, y resulta curioso como técnica lo que Strout hace con él, Henry resulta el espejo por el que vemos el secreto más íntimo de Olive, que se descubre ya desde el primer capítulo: Su enamoramiento de Jim O,Casey, oculto para siempre y jamás mencionado a nadie.
Henry conoce de sobra este hecho, de la misma forma que tolera las noches de llanto de Olive. Su misión es acompañarla, es algo que siente, y jamás la decepcionará en este aspecto.

Henry por su parte también tiene el suyo propio, se enamora de la joven ayudante de farmacia Denise. Su visión bastante paternalista de la vida, le impulsa a proteger e intentar ayudar Denise con sus problemas. Pero pasarán los años y él seguirá pensando en ella. No deja de ser  extraño que él mismo confiese en el primer capítulo que si él sigue con Olive es precisamente gracias a esa culpabilidad de lo que sentía por Denise.

Henry sufre un menoscabo muy fuerte en su salud y acaba siendo internado en una residencia. Olive va a visitarlo con frecuencia y procura hablarle como siempre, como si nada hubiera sucedido. La complicidad que sí tienen como amigos se pone de manifiesto a estas alturas de la obra. La lealtad de Olive se pone a prueba pero no le falla.



CHRISTOPHER

Es hijo único de los Kitteridge. Y Strout lo convierte en el tercer vértice de su historia. Como un segundo espejo por el que el lector se guíe y poder conocer a Olive mejor.
Chritopher es podólogo y tras un divorcio traumático se marcha a Nueva York donde finalmente rehace su vida con otra mujer. Es por su huida que ha decepcionado a Olive, ya que Henry y ella habían invertido todo su esfuerzo en construir una casa bonita en el pueblo para él. Con ese primer matrimonio Olive en realidad siente que le han robado a su hijo y que su sueño de convivencia con toda la familia se ha esfumado. Christopher ha crecido bajo la premisa que la misma Olive confiesa que le inculcó “No te fíes jamás de nadie” (relato “Una pequeña alegría”). Es un chico que crece de forma muy solitaria y con muy pocos amigos, aunque más que por lo que Olive desea reconocer como un carácter parecido al suyo, luego descubrimos que supone un trauma para él tanta soledad y tal vez sea por ello que se empareja con una mujer con hijos de otras relaciones y con problemas de afectividad también.
Su relación con su madre se convierte en un desastre y ese es el único talón de Aquiles de nuestra protagonista, ya que ama sobremanera a su hijo. Y la propia Strout deja entre ellos un final abierto, el lector nunca sabrá cómo acaba la historia.

Henry al final decide crear su familia lejos del pueblo donde se crió y del destino que su madre le tenía reservado. Para el lector, resulta un cambio muy interesante, ya que en Crosby vemos un mundo aparentemente estancado (cosa que sabemos que no es así) pero al final es Christopher él único que se marcha harto del pasado.






sábado, 5 de noviembre de 2011

Insoportable Olive, Adorable Olive

Tres son los personajes principales del mundo creado por Strout, Olive Kitteridge, su esposo Henry, y por último su único hijo Christopher. Lo cierto es que a lo largo de los trece relatos que componen la obra, los personajes son numerosísimos, y ahí es donde surge la maestría de la escritora, le basta apenas un relato para desgranar todo un microcosmos dentro de otro microcosmos de cada personaje nuevo que nos va presentando.

OLIVE KITTERIDGE

Olive no sólo es el personaje principal de este mosaico preciosista de relatos. Se convierte en auténtico y sólido motivo estructurador de la obra ya que, bien mencionado de paso, bien actuando como personaje secundario o como una vecina que desfila dentro del microcosmos del personaje que en ese momento se esté narrando, ella aparece en los treces relatos. Así tenemos, de un lado, a Olive como protagonista con su voz propia. Y es curioso, una Olive que oculta muchas cosas. Y de otro lado, el mundo de otros personajes del pueblo que actúan como un espejo para nosotros los lectores, descubrimos muchas cosas de Olive a través de ellos y sus circunstancias, a pesar de que ella no hable.

Olive ha sido la profesora de matemáticas del pueblo de Crosby (Nueva Inglaterra) hasta su jubilación. Por lo tanto es muy conocida en los alrededores pos generaciones enteras. Algunos alumnos le temían, otros no han seguido en absoluto sus consejos, pero creo que no es descabellado decir por el tono que sugiere la obra, que siempre ha sido muy respetada.

Olive es grandona, muy alta y gruesa. Siempre se ha visto como alguien torpe, aunque prueba de la profundidad que la escritora ha tejido para su personaje, no siempre fue así, con esas manos y muñecas tan grandes y anchas como las de un hombre. De joven fue guapa, esbelta, por eso, esta nueva circunstancia, tanto volumen es algo a lo que aún debe acostumbrarse (Relato “Una pequeña Alegría”).

Olive ha sufrido ya un infarto y teme, aunque no lo reconozca, uno nuevo. En realidad siente que le ha sucedido esto por ser un corazón que sufre mucho, “es el alma que se está consumiendo”. Sin embargo, Olive parece de todo menos débil y endeble. Ella aparenta ser una persona decidida, en extremo valiente, con arrojo. Parece ser honesta hasta la brusquedad, más si cabe con su marido. Es irónica, de fuerte carácter. Un especie de mujer-isla, independiente y segura de si misma.

Conforme avanzamos en lectura vamos asimilando las luces y las sombras de este personaje. Olive es enérgica y esa característica la ha hecho levantarse de la adversidad más de una vez, pero también esa misma fuerza a veces la hace ser obstinada, testaruda y algo grosera e insensible con respecto a los demás. Y es precisamente este reflejo tan amplio de una ser humano lo que hace que Strout hay conseguido una narración tan bella e impresionante.

Olive padece el suicidio de su padre y es algo que la sumerge en el dolor mucho tiempo. Pero un dolor silente que nadie parece adivinar a su alrededor. Por eso cuando su único hijo le confiesa que tienes pensamientos algo raros, ella lo lleva enseguida al médico, sufre en profundidad de nuevo ese temor, trata de ayudar a Christopher de forma inmediata. Ella adora a su hijo, él siempre le inspira dos sentimientos básicos, protección y ternura. Aunque con tristeza descubramos en el relato “Seguridad”, que la relación de ambos está llena de silencios y muros que parecen infranqueables. Es ese autoritarismo, ese desprecio y forma de hablar  y de ser brusca con los demás (en concreto a Henry) y creerse superior, lo que su hijo jamás le perdonará. Llegando a decirle que “puedes hacer que la gente se sienta fatal”. De hecho la relación parece romperse de forma definitiva en cuanto éste se niega a ceder en la discusión y finalmente ella regresa a casa.

Tal vez por eso no resulta difícil imaginarnos a esta nueva Olive, odiosa e intransigente, pero sin duda no lo es menos que nosotros mismos en muchas ocasiones, y ése es el valioso detalle que nos deja Strout, añadiendo además el plus de transmitirlo con un estilo sencillo y con un simpleza pasmosa.

Olive es un ejemplo de fortaleza para unos, una persona cómplice que ayuda siempre para otros vecinos, ejemplo de profesionalidad para sus alumnos, y sin embargo de soledad e intolerancia para su núcleo familiar.

Olive lleva casada décadas con Henry, y sabe que jamás le abandonará. Su fidelidad es inquebrantable, y los años no han hecho sino acentuar su mutua dependencia como antídoto a esa soledad y una fraternidad-hermandad ya irrompible. Ellos ya no se aman, pero se quieren, se tienen. El enamoramiento de otras personas es un secreto a voces que ambos sufren y del cual nunca hablarán. Olive se agarra a la vida como mejor puede tras el infarto cerebral que sumerge a Henry en la incomunicación. Encuentra puntos en común con Jack, tan ajeno a su vida en otro momento, y tan distinto a ella. Strout nos ha ido desgranando a Olive, relato tras relato, despacio, enfatizando los matices y las contradicciones. Como una viajera de la vida, como nosotros mismos, ignorando lo que nosotros ignoramos y llorando por las mismas cosas que nosotros podemos llorar. Y por eso nos resulta tan difícil juzgar o posicionarnos ante Olive y ser severos. Y por eso la entendemos cuando los últimos pensamientos que asoman en el libro de ella son “Tenía los ojos cerrados y sintió que su cuerpo cansado era invadido por oleadas de gratitud…y arrepentimiento. Se imaginó la soleada habitación, la pared bañada del sol, el arrayán junto a la ventana. El mundo la desconcertaba. Aún no quería abandonarlo.”

Creo que la profundidad psicológica y emocional de este personaje es de los más profundos que yo haya tenido oportunidad de leer. Un ejemplo para todo el que quiera escribir.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

De Presentaciones e Iniciativas: Festival de la EÑE, Madrid, 2011.

-Por tercera vez (quinta si contamos con las dos ediciones celebradas en Latinoamérica), se celebra en Madrid el Festival de la Eñe. Una oportunidad única para el encuentro entre escritores y lectores, aunque no se resumirá en conferencias o presentaciones, sino que habrá cursos de Literatura y poesía, entrevistas y mucho, mucho diálogo.
El Lugar, Círculo de Bellas Artes, las jornadas serán el 11 y 12 de Noviembre.
Se puede comprar una entrada general para los dos días por anticipado.
Buena suerte, que se nos ocurran muchos versos y novelas.

viernes, 28 de octubre de 2011

Buscar entre letras

-Nuestro master informático nos ha añadido una nueva capacidad en nuestro blog, a partir de hoy será todavía más fácil buscar la información que nos interesa. En el menú, debajo de nuestros Contribuyentes, aparece "Buscar en este Blog". Ahí podreis poner el autor que os interese, o la obra o sólo la palabra temática que querais encontrar. Si el Blog contiene algo al respecto, os sacará todos los artículos y entradas que tenga en relación a esa búsqueda.
Que aproveche.
Gracias Kurodachi.

miércoles, 26 de octubre de 2011

TIERNO CUMPLEAÑOS ((Club de Escritores)

Tierno Cumpleaños.- ¡Hola, grandullón! ¡¡Muchas Felicidades!! ¿Que cuántas veces te lo voy a decir? Bueno, y qué. Siempre que pase por el vestíbulo y te mire te lo diré hasta aburrirte. Venga, no me distraigas. Te paso un paño con Cristasol sin rozar la capa y la chistera y me voy a ordenar las otras habitaciones: el mismo cantar. Si no quitas el polvo y los trastos a diario, la casa parece una pocilga.
Afuera, noviembre desvistiéndose, los barrenderos jugando con los ocres y amarillos, autobuses llenos de niños con legañas, señoras que sacuden la gamuza por el balcón. Y María,¿tiene tiempo de contemplar su imagen en el espejo garabateado del vestíbulo? Sí, sí, aunque esté sin peinar y con la bata de boatiné. ¿Para qué arreglarse? Nadie extraño la verá hoy y ella sólo advertirá la capa y la chistera que pintó el año pasado en el espejo un otoño como éste, desabrido, solitario, sin oir siquiera las coplillas que entona el viento del patio de vecinos. Tenderá la ropa, sacudirá el mantel con las migas de anoche e, irremediablemente, otra vez se pasará por el vestíbulo y cuchicheará de nuevo con la capa y la chistera. Se hará la ilusión de que su hijo sigue vestido de ilusionista, de mago, mientras por arte de birbibirloque saca la palomita blanca y la sonríe. Ella y su marido la vieron volar el día de su debut. Estaba tan apuesto con esa vestimenta, y ya sabía muchos trucos para ser tan joven.
Comienzan a silbar entre las rendijas de los balcones los húmedos aires del norte. Unas gotas pequeñas y rápidas se estampan contra la, bruscamente abierta, ventana del pasillo próxima al hall. María la cierra, asegurándose que la lluvia no ha borrado el jeroglífico del espejo. ¡Ya está! dichosa corriente, casi rompe los visillos, menos mal que ese dibujo no se va ni restregándolo con cepillo de raiz. Lo pinté con pinturas imborrables. La silueta quedó perfecta.
¡¡¡Felicidades, mi amor!!! Hoy es tu cumpleaños y quiero que luzcas tus mejores galas. Ahora vendrá papá para brindar. Le he mandado a por champán. Él se marchó el día del accidente, pero por un momento, haremos como que no nos acordamos. Brindaremos los tres juntos como siempre. (Nvbre. 2011)

sábado, 22 de octubre de 2011

Feria XXIII del Libro Antiguo, 2011, Madrid

El Paseo de Recoletos ya estaba repleto de curiosos a pesar de que apenas eran las once cuando llegamos. El  brillante sol de otoño nos calentó los ánimos y también nos sugirió un café en el Gijón, últimas terrazas, pequeñas flores como muro, conversaciones en clave. Le dedicamos a cada caseta su tiempo, pilas de libros por temas, pilas de Cordonices y extras periodísticos ya casi incunables. Sorpresa maravillosa: casetas de muchas ciudades distintas, casetas que guardaban con mimo su pequeño rincón para el cómic y la ciencia ficción.

Rapté un Kavafis del 76, editorial Hiperión, obras completas, Poesía sublime,  me traje también a casa la primera obra de Ovidio, Artes Amatorias, tan joven, tan insultantemente hermoso, y algo de teatro, El tranvía que siempre se llama deseo por muchos años que pasen, los dedos pegados a las páginas ya ámbar, algo ajadas, seda del tiempo.



miércoles, 19 de octubre de 2011

ME ACUERDO DE...

Ejercicio de clase con el comienzo de:

ME ACUERDO DE un regreso al hogar. Como ahora, se deshojaba octubre y la atmósfera aún olía a rosas de primavera. El clima te invitaba a sacar del armario el traje de chaqueta. Esa tarde, me vestí con uno de pata de gallo granate y gris. La falda de tubo quizá algo estrecha. Volvía con mamá en el metro y sentí que todo el mundo me miraba. Se me sonrojaron las mejillas. ¿Se habrán dado cuenta? Era la primera vez y yo no era yo. Como si viniera de otro planeta. La gente se reía, pero no de mí, sino conmigo, de alegría. Todos participaban de mi júbilo: la chica de la boquita de piñón, el hombre de las muletas. Todos me sonreían. Yo era la reina, la más guapa, la más afortunada. Aquéllo no era ese medio de transporte, maloliente a veces, irrespirable otras, no, no. Era un lugar de colores claros, transparentes, como un cielo sin nubes o la carroza de Cenicienta al volver a casa. Todo como un sueño convertido en realidad, donde alguien en un lecho cambia de postura y otra vez aparece el mismo sueño. Pero no se desvanece, por suerte era real.Veníamos de la consulta del médico. Sentí una angustia insignificante, una pequeña arcada. Se pasó enseguida. De inmediato, mis labios se agrandaron con una sonrisa abierta.
TORNASOL.

De Presentaciones e Iniciativas: Festival de Series 2011

-Los próximos 22 y 23 de Octubre, se celebra en Madrid el Festival de las Series. No se resumirá en el visionado de algunos estrenos. Habrá en ambas jornadas especiales para niños (matinal). Para los adultos adictos e este género (afortunadamente somos cada vez más) habrá conferencias, talleres, encuentros con diferentes guionistas y personalidades, y mucha, mucha diversión.
Se celebra en Cinesa Proyecciones, Callle Fuencarral, 136.
La entrada es gratuita.
Colaboran Canal+, Fox, SyFy, Calle13 o Fnac, entre otros.
En fin, en un cine el tiempo nunca es perdido, yo pongo las palomitas.

lunes, 17 de octubre de 2011

Simbología "El quinto hijo" (Dora Lessing)


- La casa victoriana


Esa casa que tantas veces hemos visto en las películas sería una connotación clara del marcado corte cinematográfico que se desarrolla a lo largo de toda la novela. Una casa que da la mano a la historia narrada, es decir


- La charca


Representa las emociones personales. Hace referencia a un estancamiento o cansancio emocional. Una persona atrapada en sus propios problemas (emociones), alguien deprimido. También hay que analizar el valor del agua, agua convertida en metáfora de la vida. Análisis de una vida vivida. Evoca lucha, tenacidad, autonomía y libertad. Igualmente, puede aludir a idea de querer seguir viviendo, el renacimiento o, por otra parte, el estancamiento de toda una sociedad que no lucha por la defensa de sus derechos. La sociedad detenida. Se utilizaría como símbolo para realizar una crítica social.


- Gnomos

Son pequeños, de aspecto grotesco, con enorme fuerza espiritual. Son seres de otro mundo, criaturas extrañas con una escala de valores y una ética muy alejada del género humano. Juntos, viven en una dimensión o con una frecuencia vibratoria que no todas las personas pueden captar, ya que son ellos quienes eligen a los testigos de su existencia. Habitan en la tierra en mundos subterráneos. Se creen que son ángeles caídos, cuyas travesuras y picardías no les permiten ingresar en el cielo.


- Duendes

Son seres mitológicos elementales de la naturaleza. La palabra duende significa “duen de casa” o “dueño de la casa”, por el carácter entrometido de los duendes al “apoderarse” de los hogares y encantarlos.


- El número cinco

Signo de la acción y la inquietud. Es el símbolo de la libertad, adaptabilidad, el espíritu viajero y aventurero, pero también de la inconsistencia y del abuso de los sentidos. Atrae lo desconocido, lo extraño, lo misterioso. Genera inquietud, a veces insatisfacción y descontento.

domingo, 16 de octubre de 2011

EL ALMA DE LOS MUÑECOS

El alma de los muñecos.-
-Oiga, ¿me podría buscar un médico que me arregle la pierna? -me dijo una vez un soldadito de plomo. -¡Hummm! yo a este soldadito lo conozco de cuando era pequeña, de cuando mi madre me leía cuentos ilustrados. Sabía cosas de él. Hasta de su vida privada, que se enamoró perdidamente de una bailarina, que se cayó y se puso chorreando por unas cañerías, qué se yo la de peripecias que le ocurrieron a este pobre hombre. Le perdí de vista, pero no sé porqué se me despertó un tremendo espíritu infantil y me dieron ganas de coser yo mis propios muñecos. Precisamente al lado de mi casa ví un letrero que ponía: "Clase de MUÑEQUERÍA" y así empezó todo. Animé a mi amiga Reme para que se apuntara conmigo, pero me dijo que ella no sabía ni coser un botón, así que asistí yo sola, con cartulinas, hilos de colores, agujas, lápices, tijeras y una tela de peluche color caramelo para hacer mi primer trabajo: Un osito sentado con el morro blanco y la nariz rosa. ¡Vaya exitazo entre mi familia! No se explicaban cómo yo, que me negaba siempre a coserme el dobladillo de los bajos en mis faldas, pudiera haber hecho esa obra de arte.
He de confesar que me quedó hecho un churro, pero, claro, a mis padres y hermanos les parecía una maravilla. Han pasado tres o cuatro años y, ahora sí, hago piezas preciosas, desde jirafas de peluche hasta payasos y arlequines. y muchas cosas más. He de deciros que disfruto una enormidad con este descubrimiento, es un hobby divertidísimo, creativo y fantástico. Cuando los estoy cosiendo les hablo y, cuando los relleno de guata de cojines, los acaricio con mimo para que no les salga ningún bulto feo y me cuido muy mucho de pincharles con mi aguja gruesa. Veo a algún compañero o compañera de clase que no los tratan con el mismo cariño, pero es que yo a lo largo del tiempo, he llegado a la conclusión de que los muñecos también tienen sentimientos y, por supuesto, también poseen un alma, como nosotros.
TORNASOL JUNIOR.

viernes, 14 de octubre de 2011

De vuelta en el Ajenjo:

Ya teníamos ganas del reencuentro, verano largo, verano cachivache de tan largo, un café con un dedo de licor, la mesa de siempre, Paco a mi vera, Aurora con el conejo de Alicia en la mano y Araceli en frente, con su enorme sonrisa. El Ajenjo tiene a bien acogernos aún, silencioso, quedo, los estragos de la calle nos quedan muy lejos de ahí...
Libro a desmenuzar: Olive Kitteridge, Premio Pulitzer 2008, siempre el buen ojo de Aurora.
Mosaico precioso de Crosby, la insoportable Olive, la solidaria Olive ¿novela o simple libro de relatos?¿será cierto lo que menciona Strout? ¿Hay que dignificar algunos sentimienos aunque su raíz sea escandalosa?
Henry, Lucy, Cristopher, Denise...
Personajes lúcidos, de una profundidad impresionante. Mundo Carveriano incluso, decir las cosas sin decirlas, qué difícil, tanto por aprender.
Me alegro de volver a veros Exdesolados. EL otoño tiene pereza de asomar sin embargo nosotros ya hemos pisado las primeras hojas. Felicidad porque Claribel se apunta a la próxima tertulia. Ella sabe mucho de cielos y de islas. Pero antes hay que colgar  cosas de Olive en el blog. Cosas como su amor secreto, el vestido de flores con tul de la boda, el sótano blanco donde durmió en Nueva York. 

jueves, 13 de octubre de 2011

De Presentaciones e Iniciativas: CIFICOM 2011

R2D2
El pasado fin de semana (8 y 9 de Octubre) tuvo lugar la Feria de la Ciencia Ficción de Madrid. Entre pasillos abarrotados de androides, guardias imperiales de Anakin Skywalker y algún que otro miembro de V despistado ratón en ristre, pudimos disfrutar de la esencia de este género a fondo. Hubo tiempo para corresponder a la maravillosa invitación de Ediciones Atlantis y asistir a la presentación de la novela "Cuando las estrellas nos llamen" del escritor Vicente Hernándiz (gracias); también para conocer a la Sociedad TolKien (Asociación cultural y no lucrativa que tienes el fin de divulgar la obra de Revel Tolkien además de fomentar  publicaciones para los más jóvenes) y hasta conocer mejor al canal de televisión SyFy. Amén del precioso stand de Galáctica. Espectacular el stand de Indiana Jones Films, incluido poder tocar el número de la revista Life del año 36 que sale en el Arca Perdida, las plaquetas de las películas y las fotos con el señor Jones (este sí de pega pero muy, muy guapo) del brazo. Bravo por la Spanish Garrison, la compañía autorizada por Lucas Films Empire para representar a La Guerra de las Galaxias (¡los trajes auténticos!), que desde Star Wars Exhibition de Madrid 2008 no los había vuelto a ver.
La lista sería interminable como los dibujos previos a cada escena de Tiburón, y  también los de Alien. Volveremos el año que viene.
Revista LIFE - Doctor Jones.
Y no, no somos Frikys, tendríais que haber visto a los de la nave de al lado, nombre de su encuentro: Japan Weekend, no os cuento más, podeis imaginároslo...

martes, 11 de octubre de 2011

Rincón de la Poesía:TRILCE

El Poema Número Setenta y Dos

"Lento salón en cono, te cerraron, te cerré,
 aunque te quise tú lo sabes,
y hoy de qué manos penderán tus llaves.

Desde estos muros derribamos los últimos
escasos pabellones que cantaban.
Los verdes han crecido. Vei labriegos trabajando,
los cerros llenos de triunfo.
Y el ems y medio transcurrido alcanza
para una nortaja, hasta demás.

Salón de cuatro entradas y sin una salida
hoy que has honda murria, te hablo
por tur seis dialestos enteros.
Ya ni he de violentarte a que me seas,
de para nunca; ya no saltaremos
ningún otro portillo querido.

Julio estaba entonces de nueve. Amor
contó en sonido impar. Y la dulzura
dió para toda la mortaja, hasta demás."


-De César Vallejo, "Trilce"

lunes, 10 de octubre de 2011

TRILCE: EL POEMA NUMERO SETENTA Y DOS.

UNA EVOCACION:

"Cuando vuelvo a tu habitación, en los amaneceres insomnes, lo primero que busco es el paisaje alado de tu ventana. Hay árboles sin nombre, yo soy más pequeña; pero puedo ver, tras las cuerdas y las otras ventanas, las ramas apuntalando la luz blanquecina. Tus paredes son lisas, aún no eres humedad. Aunque los carteles de frases que no sé leer ya están colgados, haciendo inalcanzable el arco de tus dedos. Sé que hay más palabras, en el mar oculto de los cajones. Bajo la inquietud de la almohada. Tras la boca miedosa del armario. Los colores de tus trajes, de tus partituras, huelen a raídas sonrisas que se desvanecen poco a poco. Sé que siempre estoy de pie. Al lado de la silla. Busco tus ojos silenciosos. Memorizo las palabras incomprensibles. Retorciendo el contorno de la falda gris. Las memorizo sin saberlo. Hay mares de años, olas remolino, huecos frondosos en las ramas. Es que todavía no sé cómo irme. Me da vergüenza enseñar las arrugas de la blusa enorme, prestada. Las memorizo entre tus sueños y el reflejo inane de mi rostro en el cristal. Estoy pensando en una gran tormenta. Pero es Julio y te vas. Siempre es Julio. Estoy escribiendo en los cafés. A veces, miro hacia la calle. Los primeros pasos, las primeras luces. El espejo inmóvil. Los árboles erosionados en mi mirada."

DE Isabel Simón, "textos Rescatados"

17 DIKTER

Por fin otro Poeta ha sido galardonado con el Premio Nobel. No sucedía desde el 96, cuando la Academia decidió premiar a la polaca Wislawa Szymborska, magnífica donde las haya, una poetisa honesta, sencilla y de voz natural. Natural, qué difícil.
Tomas Tranströmer debutó con 17 POEMAS hace muchas décadas, sin embargo su amor por la Poesía, (un género tan poco leído por desgracia) le ha llevado a ser traducido a más de cincuenta idiomas. Impresindible leer "El cielo a medio hacer".
Poeta y Psicólogo, curiosa mezcla, la economía del lenguaje, tan necesaria para los que escribimos, sus imágenes de esemcia tan concentrada, transparentes, una manufactura de la vida excepcional.
!Enhorabuena!

viernes, 7 de octubre de 2011

De Presentaciones e Iniciativas: XXIII Feria de Otoño del Libro Antiguo

-Se celebra en estos días La Feria del Libro Antiguo en Madrid.
La feria se alarga hasta el 16/10/11 y el lugar donde podemos disfrutarla es el Paseo de Recoletos.
Podremos curiosear ediciones raras, muchas de ellas descatalogadas, ejemplares firmados o con erratas singulares, y hasta esmeradas Biblias de colección.
Vamos, fuera pereza que ya queda poco para que el frío nos enclaustre en cualquier café...

jueves, 6 de octubre de 2011

De Presentaciones e Iniciativas:

Hoy en nuestro blog asoman dos interesantes novedades:

-La primera es el nuevo formato de Nube de Etiquetas que hemos añadido en el margen derecho del menú. Este formato nos servirá a escritores y lectores a la hora de buscar con más falicidad la información que deseemos (el tiempo es oro, al menos en Madrid). Lo que nos exige a cambio que los participantes mejoremos a la hora de etiquetar nuestros textos para que la preciosa nube no se nos estrague en marabunta. Pero pensamos que el esfuerzo merece la pena.

-La segunda es que hemos añadido dos Enlaces para que los incansables de la Literatura tengais acceso a más lugares que también amen esta disciplina. Uno de ellos es Literaria.TV, un canal on line que os mostrará entrevistas, reportajes y críticas literarias de lo más diverso. Y el otro Enlace es el Blog INFUMABLE, un nuevo espacio donde se vertirán las críticas más hilarantes sobre las peores películas de la historia. Merece la pena que os paseeis por ahí de vez en cuando. Los hacedores del blog, Elderane y Kurodachi, no os defraudarán.

Como siempre gracias por tu ayuda M. A.

domingo, 2 de octubre de 2011

Algunas Frases sobre Ulises

-"Tengo que convencerme a mi mismo que he escrito ese libro."

-"He escrito Ulises para tener ocupados a los críticos los próximos trescientos años."

-"Si lo revelara todo inmediatamente, perdería mi inmortalidad. En Ulises he metido tantos enigmas y rompecabezas que tendrá atareados a los profesores durante siglos discutiendo sobre lo que quise decir, y ese es el único modo de asegurarse la inmortalidad."

MONROE CON ULISES.
-"Durante siete años he trabajado en este libro (¡Maldito sea!) También es una especie de enciclopedia. Mi intención es transponer el mito sub specie temporis nostri. Cada ventura (esto es, cada hora, cada órgano, cada arte, al estar interconectados e interrelacionados en el esquema estructural del conjunto) no sólo debía condicionar sino incluso su propia técnica. Cada aventura, por decirlo así, es una persona, aunque está compuesta de personas-como dice Aquino sobre las hueste angélicas."

De JAMES JOYCE.

jueves, 29 de septiembre de 2011

James Joyce y los Paparazzi. Octubre 2006



CARTAS Y DISPUTAS

Rescato de El País, del pasado 16 de julio, un titular muy interesante: Cuidado, no diga Ulysses. En él se explica cómo Carol Loeb Shloss (profesora de Literatura de la Universidad de Stanford) demanda a Stephen Joyce, nieto y único heredero de James Joyce por obstaculizar sus investigaciones acerca de la hija del escritor, Lucia. El nietísimo destruyó tres tarjetas postales que Samuel Beckett envió a Lucia, además de numerosas cartas que ella envió a su tío Stephen y a su esposa. Parece que hay un duro enfrentamiento, no sólo por el acceso a la información para ahondar en la obra de uno de los escritores más peculiares de todos los tiempos, sino por el eterno dilema(ahora tan de moda) de la colisión entre derecho a la intimidad o libertad de información. Todos sabemos, el escándalo suscitado con la publicación de las cartas que el propio Joyce enviaba a su mujer, Nora. Pero ¿Fue  debido a su alto contenido erótico o a que se lesionó el derecho a la intimidad?. Joyce da dinero, y mucho. Y en este círculo de intereses hay más gente ávida del ¿vil? metal de la que creemos. Como casi todo en la vida. Los académicos opinan que el control que el heredero ejerce sobre la obra de Joyce, es restrictiva, dictatorial, excesiva. Creo que tendrán que aguantarse un poco, hasta el 2012, fecha en la que se acabará el derecho de autor para el pobrecito de Stephen, que sólo quiere proteger la obra de su tío, ¿creo?. ¿Qué pensaría  James Joyce de todo esto?. No lo sabremos nunca. Unos seguirán diciendo que al Joyce altanero, prepotente, culto, juerguista, le importaría un comino. Otros, que Joyce no hubiera soportado ver cómo la vida de su hija Lucia (de aspecto físico poco agraciado, descalabrada en amores no correspondidos, internamientos en psiquiátricos, de gran talento) era diseccionada hasta la última sílaba. Misterio...

-De Isabel Simón, "Textos Rescatados"

domingo, 25 de septiembre de 2011

Algunos Misterios sobre TRILCE:

-Vallejo tituló esta obra como "Cráneos de Bronce" y meditó usar un seudónimo, César Perú. Sus compañeros lograron convencerle de que desistiera de ese nombre. Así pues el título de TRILCE se origina -según testimonio directo de Espejo Asturriziga- con la decisión final de abandonar ese seudónimo, las primeras páginas del libro ya están impresasy el costo de tirar unas nuevas es des tres libras más. Así Espejo afirma que "César se sintió mortificado. Por varias veces repitió tres, tres, con esa insitencia que tenía en repetir palabras y deformarlas, tresss, trisss, triesss, tril, trilsss. Se le trabó la lengua y en el ceceo salió trilsssce...¿trilce? Se qudó unos instantes en suspenso para luego exclamar. Bueno llevará mi nombre pero se llamará Trilce."

-Algunos críticos no ven este origen tan claro, fruto de un balbuceo al azar y prefieren ver en esta palabra la mezcla de triste y dulce, sumando además la importancia que en la obra tiene el número tres.

-Según su viuda sin embargo que eligió esa palabra simplemente por su sonoridad.

-Otros afirman que ya había titulado un poema como Trilce en el 23 en la revista Alfar, así piensan que este poema es anterior a la obra y que de ahí se deriva el título ¿O fue al revés? utilizó el título de libro para nombrar al poema en esa publicación de forma específica.

¿Con cuál quedarnos? No sería exagerado  defender que una palabra tan breve casi nos da para una novela de intriga... Trilce.

viernes, 23 de septiembre de 2011

RINCÓN DE LA POESÍA LIBRE.- De acuerdo con Cernuda.

Adolescente fuiste
arrendarte no quiero las ganancias.
Alma sin rumbo, fuego sin llama,
cuerpo dormido en medio de las brasas.


Todo pasó como la oscura bruma,
ya eres mayor, tus ansias has perdido,
recuerdo un día que el sol brilló paciente.
Fuiste feliz, tus males, extinguidos.

CHISPAZO.

Chispazo.- Llegó en verano con la alegría y la intensidad del sol. Lo ví por vez primera protegido e importante. Salía de un palacio con todas las comodidades y no protestó por el cambio brusco ni por el calor, pues su dueña y señora lo había preparado para cualquier adversidad. Esta Reina que era su madre, se lo entregó, sin romperlo ni mancharlo, a su Rey y esposo, señor de la otra estancia que pronto abriría sus puertas con campanillas y sonajeros, a los Tres seres más dichosos de la Tierra. Antes de eso, los pocos súbditos del lugar, ansiosos por verificar este milagro, lo acogieron con guiños, salvas, ojos húmedos de emoción, labios jugando entre la risa y el llanto... dedos temblorosos que no se atrevían a rozar esa piel de muñeco transparente y suave, no recordada en otros antepasados, palmas de dicha por tal acontecimiento. Mientras, fuera, las nubes brincaban de júbilo; el sol componía sonatas nunca escuchadas por el contorno que, melodiosas, se adentraron con prisa en aquella sala y, sobre todo, en aquella cuna depositada allí, momentaneamente, en volandas, quizás por algún querubín invisible.
Pasó poco más de un año y los guardeses lo aguardan en la guardería. Los amiguitos , unos risueños, otros llorosos, también. Pero, queridos míos, ¿os he revelado de quién se trata? Alzo los brazos. ¡Es nuestro nieto DIEGO ! Le digo fuerte: ¡¡CAMPEÓN!!l