jueves, 29 de septiembre de 2011

James Joyce y los Paparazzi. Octubre 2006



CARTAS Y DISPUTAS

Rescato de El País, del pasado 16 de julio, un titular muy interesante: Cuidado, no diga Ulysses. En él se explica cómo Carol Loeb Shloss (profesora de Literatura de la Universidad de Stanford) demanda a Stephen Joyce, nieto y único heredero de James Joyce por obstaculizar sus investigaciones acerca de la hija del escritor, Lucia. El nietísimo destruyó tres tarjetas postales que Samuel Beckett envió a Lucia, además de numerosas cartas que ella envió a su tío Stephen y a su esposa. Parece que hay un duro enfrentamiento, no sólo por el acceso a la información para ahondar en la obra de uno de los escritores más peculiares de todos los tiempos, sino por el eterno dilema(ahora tan de moda) de la colisión entre derecho a la intimidad o libertad de información. Todos sabemos, el escándalo suscitado con la publicación de las cartas que el propio Joyce enviaba a su mujer, Nora. Pero ¿Fue  debido a su alto contenido erótico o a que se lesionó el derecho a la intimidad?. Joyce da dinero, y mucho. Y en este círculo de intereses hay más gente ávida del ¿vil? metal de la que creemos. Como casi todo en la vida. Los académicos opinan que el control que el heredero ejerce sobre la obra de Joyce, es restrictiva, dictatorial, excesiva. Creo que tendrán que aguantarse un poco, hasta el 2012, fecha en la que se acabará el derecho de autor para el pobrecito de Stephen, que sólo quiere proteger la obra de su tío, ¿creo?. ¿Qué pensaría  James Joyce de todo esto?. No lo sabremos nunca. Unos seguirán diciendo que al Joyce altanero, prepotente, culto, juerguista, le importaría un comino. Otros, que Joyce no hubiera soportado ver cómo la vida de su hija Lucia (de aspecto físico poco agraciado, descalabrada en amores no correspondidos, internamientos en psiquiátricos, de gran talento) era diseccionada hasta la última sílaba. Misterio...

-De Isabel Simón, "Textos Rescatados"

domingo, 25 de septiembre de 2011

Algunos Misterios sobre TRILCE:

-Vallejo tituló esta obra como "Cráneos de Bronce" y meditó usar un seudónimo, César Perú. Sus compañeros lograron convencerle de que desistiera de ese nombre. Así pues el título de TRILCE se origina -según testimonio directo de Espejo Asturriziga- con la decisión final de abandonar ese seudónimo, las primeras páginas del libro ya están impresasy el costo de tirar unas nuevas es des tres libras más. Así Espejo afirma que "César se sintió mortificado. Por varias veces repitió tres, tres, con esa insitencia que tenía en repetir palabras y deformarlas, tresss, trisss, triesss, tril, trilsss. Se le trabó la lengua y en el ceceo salió trilsssce...¿trilce? Se qudó unos instantes en suspenso para luego exclamar. Bueno llevará mi nombre pero se llamará Trilce."

-Algunos críticos no ven este origen tan claro, fruto de un balbuceo al azar y prefieren ver en esta palabra la mezcla de triste y dulce, sumando además la importancia que en la obra tiene el número tres.

-Según su viuda sin embargo que eligió esa palabra simplemente por su sonoridad.

-Otros afirman que ya había titulado un poema como Trilce en el 23 en la revista Alfar, así piensan que este poema es anterior a la obra y que de ahí se deriva el título ¿O fue al revés? utilizó el título de libro para nombrar al poema en esa publicación de forma específica.

¿Con cuál quedarnos? No sería exagerado  defender que una palabra tan breve casi nos da para una novela de intriga... Trilce.

viernes, 23 de septiembre de 2011

RINCÓN DE LA POESÍA LIBRE.- De acuerdo con Cernuda.

Adolescente fuiste
arrendarte no quiero las ganancias.
Alma sin rumbo, fuego sin llama,
cuerpo dormido en medio de las brasas.


Todo pasó como la oscura bruma,
ya eres mayor, tus ansias has perdido,
recuerdo un día que el sol brilló paciente.
Fuiste feliz, tus males, extinguidos.

CHISPAZO.

Chispazo.- Llegó en verano con la alegría y la intensidad del sol. Lo ví por vez primera protegido e importante. Salía de un palacio con todas las comodidades y no protestó por el cambio brusco ni por el calor, pues su dueña y señora lo había preparado para cualquier adversidad. Esta Reina que era su madre, se lo entregó, sin romperlo ni mancharlo, a su Rey y esposo, señor de la otra estancia que pronto abriría sus puertas con campanillas y sonajeros, a los Tres seres más dichosos de la Tierra. Antes de eso, los pocos súbditos del lugar, ansiosos por verificar este milagro, lo acogieron con guiños, salvas, ojos húmedos de emoción, labios jugando entre la risa y el llanto... dedos temblorosos que no se atrevían a rozar esa piel de muñeco transparente y suave, no recordada en otros antepasados, palmas de dicha por tal acontecimiento. Mientras, fuera, las nubes brincaban de júbilo; el sol componía sonatas nunca escuchadas por el contorno que, melodiosas, se adentraron con prisa en aquella sala y, sobre todo, en aquella cuna depositada allí, momentaneamente, en volandas, quizás por algún querubín invisible.
Pasó poco más de un año y los guardeses lo aguardan en la guardería. Los amiguitos , unos risueños, otros llorosos, también. Pero, queridos míos, ¿os he revelado de quién se trata? Alzo los brazos. ¡Es nuestro nieto DIEGO ! Le digo fuerte: ¡¡CAMPEÓN!!l

jueves, 22 de septiembre de 2011

De Actividades e Iniciativas:

-El Círculo de Bellas Artes de Madrid junto al Centro Galego de Arte Contemporáneo, ofrecen una retrospectiva de la fotógrafa manchega Cristina García Rodero. La exposición se alarga hasta el 2/10/2011, con la particularidad de que cierra los lunes.
De verdad, merece la pena su trabajo.
A ponernos el traje de los domingos que aun no llueve y después aprovecharemos las útimas terrazas...

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Rincón de la Poesía:TRILCE


VII
"Rumbé sin novedad por la veteada calle 
que yo me sé. Todo sin novedad,
de veras. Y fondeé hacia cosas así,
y fuí pasado.

Doblé la calle por la que raras
veces se pasa con bien, salida
heroica por la herida de aquella
esquina viva, nada a medias.

Son los grandores,
el grito aquel, la claridad de careo,
la barreta sumersa en su función de
¡ya!
cuando la calle está ojerosa de puertas,
y pregona desde descalzos atriles
trasmañanar las salvas en los dobles.

Ahora hormigas minuteras
se adentran dulzoradas, dormitadas, apenas
dispuestas, y se baldan,
quemadas pólvoras, altos de a 1921."


-De César Vallejo, "Trilce".

lunes, 19 de septiembre de 2011

Rincón de la Poesía: TRILCE

POEMA NUMERO SIETE DE TRILCE


UNA EVOCACIÓN
En este poema es de noche. Madrugada fría. Yo tengo catorce años y sueño que soy Djuna Barnes. Como otras noches, estoy acurrucada bajo el escritorio de conglomerado cojo. Sin hacer ruido, escribo. Mi padre no ha vuelto todavía, por eso, no me puedo escapar a verte dormir. A mirar cómo la ventana de tu dormitorio ya tiene las persianas bajadas. Pasar las horas recorriendo tu calle desierta. Ir a la plaza de al lado, en la esquina, con sus bancos torcidos y sus grandes adoquines grises. Escribo tu nombre. Intento buscar en mi mente palabras mágicas. Nesrin, ubicuo, azul. Sueño que las encuentro y que mañana cuando las recibas, anónimas, me amarás. Oigo a mi madre llorar. Luego suspira, luego se duerme. Mi pequeña ciudad duerme. En el bosque de la noche.

_"Textos Rescatados", Isabel Simón, Evocación de Trilce.

Otoños en el Estanque

"Un día más me quedaré sentado aquí,
en la penumbra de un jardín tan extraño.
Cae la tarde y me olvidé otra vez
de tomar una determinación.

Esperando un eclipse me quedaré.
Persiguiendo un enigma al compás de las horas.
Dibujando una elipse me quedaré,
entre el sol y mi corazón.

Junto al estanque me atrapó la ilusión.
Escuchando el lenguaje de las plantas.
Y he aprendidio a esperar sin razón.
Soy metálico en el jardín botánico.
Con mi pensamiento sigo el movimiento
de los peces en el agua.

Soy metálico, en el jardín botanico,
y con mi pensamiento sigo el movimiento de los peces
en el agua."

"Coockle Of my Heart", James Marsrh


-De S. Auserón, "Radio Futura"


miércoles, 14 de septiembre de 2011

RINCON DE LA POESIA: Adolescente Fui.


 Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre mi cuerpo hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno,
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena, fui niño
prisionero entre muros cambiantes.
Historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mism anos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.


-"Adolescente Fui", de Luis Cernuda.

lunes, 12 de septiembre de 2011

De Actividades e Iniciativas: Clarulina y Tornasol.

Clarulina y Tornasol han decidido colaborar juntas, aunando fuerzas  e ilusiones y algún que otro quebradero de cabeza, para lanzar en la Red (espejo extraño del Mundo) un poco de magia. La una con unas pinceladas extraordinarias, la otra con el abanico de la palabra.
Merece la pena visitaros siempre, suerte.

martes, 6 de septiembre de 2011

ULISES, JAMES JOYCE.

ALGUNAS FIGURAS RETORICAS DEL SEGUNDO CAPITULO:

-Pág. 92 (edit. Lumen/Tusquets):”Oigo la ruina de todo el espacio, cristal roto y mampostería derrumbándose, y el tiempo hecho una sola llama lívida y definitiva.”
Cinestesia.


-Pág. 93: “Un estúpido júbilo de perfil...”
Cinestesia


-Pág. 93:”Sus pulseras riendo en la pelea.”
Figura retórica de pensamiento, Prosopopeya.


-Pág. 94:”Pensamiento es el pensamiento del pensamiento. Tranquila luminosidad. El alma es en cierto modo todo lo que es: el alma es la forma de las formas.”
Figura retórica de dicción, Juego de palabras.


 -Pág. 95:”Sargent, el único que se había rezagado, se adelantó despacio, entregando su cuaderno abierto. Su pelo enredado y su cuello descarnado daban testimonio de impreparación, y, a través de sus nebulosas gafas, unos débiles ojos levantaban una mirada suplicante. En su mejilla, mortecina y exangüe, había una leve mancha de tinte, en forma de dátil, reciente y húmeda  como una huella de caracol.”
Figura retórica de pensamiento, Retrato.


-Pág.96:”Una tiniebla brillando en claridad que la claridad no podía comprender.”
Juego de palabras.


-Pág. 96:”Con un leve color de vergüenza entreviéndose tras su piel sombría.”
Cinestesia.


-Pág.97:”Hay secretos, silenciosos y pétreos, sentados en los oscuros palacios de nuestros dos corazones: secretos fatigados de sus tiranías: tiranos deseosos de ser destronados.”
Cinestesia.


-Pág. 97:”La bandeja de monedas Estuardo:”
Antonomasia.



-Pág.98:”El mismo sitio y hora, la misma sabiduría: y yo el mismo.”
Figura retórica de pensamiento, Énfasis.



-Pág. 103:”Una mujer trajo el pecado al mundo. Por una mujer, que no era ningún modelo, la escapada esposa de Menelao, los griegos hicieron la guerra a Troya durante diez años. Una esposa infiel fue la primera que trajo a los extranjeros aquí a nuestra orilla, la mujer de McMurrough y su concubino O´Rourke, príncipe de Breffini. Una mujer también hizo caer a Parnell”.
Epanáfora.


 -Pág. 104:”Terrores desdentados”.
Cinestesia.

Isabel Simón, "Textos Rescatados"

lunes, 5 de septiembre de 2011

SEPTIEMBRE

Septiembre ha venido de puntillas, los primeros vientos fríos aunque tres cuartas partes pertenezcan al verano, olor a lilas, volver a mirar a la derecha para cruzar la calle. La Gaga sale desnuda en su nuevo video, mariposas en la cadera, no se ve nada al final, y vuelvo a dejar la luz encendida de la cocina para que vengan a morir las últimas. Nunca puedo salvar a ninguna, las hojas van a empezar a caerse, así que les dejo siempre mi cocina, también a las polillas. Septiembre, números rojos, la nueva lista de libros como hacía de niño el pobre Gatsby, pobres de aquellas que odian ninfas, la pobre Teresa ciega por la diabetes, no ver más un invierno, no ver más un Septiembre. La Mostra y los veintisiete euros clavados al tío Paco en el Florian, una cerveza y un zumo con pulpa pegajosa, la Feria, los Bolshoi en el Duna mientras el último barco de paseo se recoge en el puerto. Septiembre, un proyecto literario en firme al fin, las casadas resulta que también escriben, la cara de asombro de la abuela de no creerse que tal licenciada dijera tal estupidez, tal estupidez, semejante, se casan y ya no escriben, no querida, es que de veras dejé de quererte. Septiembre, colocar las piedras de la playa en la maceta, colgar cortinas, colgar más figuras retóricas del Ulises, comprar incienso de Baba, Holly Smoke, con la Winslet en pelotas en mitad del desierto, qué grande, mejor que El Piano, el olor de mi cafetera al fin, recoger las almendras del abuelo, llamar a las Exdesoladas, próxima estación, mi fascinante Olive.

Isabel Simón.

jueves, 1 de septiembre de 2011

TARDE EXDESOLADA.

Niña, ¿ha vuelto septiembre? Cuando vuelva septiembre, todo será....... ójala sea como dice la canción. Desempolvar libros medio leidos, buscar lapiceros con mina, telefonear a quien dejamos enfermos, sacar del maletero sweters para las tardes ya exdesoladas porque vuelven los amigos, vuelven los atardeceres con menos luz para los besos prohibidos. Regresan los chiquillos menos pálidos, menos ojerosos de competir con el compañero abusón de turno. Los profesores dan la bienvenida con ese tinte moreno en los pómulos de ánimos esperanzadores porque los adolescentes serán menos difíciles, menos especiales, pero... eso... ha pasado siempre. La historia se repite. La rebeldía latente en esa edad, que rechaza la norma, rechaza la sensatez, rechaza el consejo, rechaza las órdenes. Abre la puerta al gato negro, aunque le vaya a traer mala suerte, a la novedad que aún no ha descubierto, a las nuevas experiencias para ser como los mayores, saberlo todo, poseerlo todo. Así llegará el otoño, octubre, noviembre deshojándose... Niña, arrópate, abrígate... llegará el invierno, que no te pille desprevenida. TORNASOL.