jueves, 30 de junio de 2011

El Rey de los Alisos

"¿Quién cabalga tan tarde en la noche y el viento?
Es el padre con su hijo.
El hombre estrecha en sus brazos al niño
le da calor, lo protege.

-Hijo mío, ¿por qué ocultas, temeroso, la cara?
-Padre, ¿no ves al Rey de los Alisos? El Rey
de los Alisos con su corona y su cola...
-hijo mío, es una estela de la bruma.

-!Querido niño, ven, alejémonos juntos!
!Jugaré contigo a tan bonitos juegos!
!TTanta flores colorean la orilla del río!
Y mi madre tien hermosas ropas de oro.

-Padre mío, padre mío, ¿es que no oyes
lo que el Re de los Alisos me promete en voz baja?
-Calma, tranquilízate, hijo mío,
es el ruido del viento en las hojas secas.

-¿Quieres, dulce muchachito, venir conmigo?
Mis hijas se ocuparán amablemente de ti.
Ellas son las que formas los corros nocturnos,
te acunarán con sus bailes y cantos.

-Padre, padre, ¿no ves cómo bailan
las hijas del Rey de los Alisos entre las sombras?
-Hijo mío, hijo mío, claro que lo veo,
y esas sombras grises son unos viejos saúcos.

-!Te amo, me tienta tu bello cuerpo,
si no consientes, te obligaré por fuerza!
-!Padre, padre, se apodera de mí!
!El Rey de los Alisos me está haciendo daño!

El padre se estremece, espolea el caballo,
aprieta contra su pecho al niño que gime.
Tras grandes esfuerzos, llega a la granja.
Y en sus brazos el niño ya está muerto."

De Goethe, "El Rey de los Alisos"

martes, 28 de junio de 2011

EL HILO MUSICAL DE LA VIDA

¡Qué pena no haber podido saborear ese granizado de café! No quisiera dar lugar a soplar mi taza caliente con unos churritos. Por favor, antes, otro café con hielo. El ogro del Rey de los Alisos se marchó sin poderme despedir de él. Imposible asistir, ni leer, ni analizar autores ni personajes. Aurora, muy bello lo que nos has mandado que me permite conocer mucho de esas aventuras, al parecer, interesantes. Muchas gracias. Con tu propuesta no sé qué pasará, cómo discurriran mis horas como au pair y como paciente de fibromialgia. Quiero despedirme con música. Os mereceis todos "Las cuatro estaciones", pero es un ejercicio que debo leer esta tarde y no sé cómo habrá quedado pues ya sabeis que estas cosas requieren varios viajes de vuelta
"EL HILO MUSICAL DE LA VIDA" Para Ismael todo en la vida se traducía en música: Las hojas de los árboles cuando en marzo casi acababan de nacer, con su leve unión con el viento, hacían música. La persiana al abrirse todos los días en su alcoba para que penetrase el sol, interpretaba esa música esperanzadora de que la mañana le sería provechosa y agradable. La puerta corredera de su armario al mostrarle variedad de trajes, camisas, corbatas, le sonaba a polonesas de Chopin, asegurándole que, por suerte, tendría dónde escoger y combinar adecuadamente para no desentonar en la entrevista de trabajo.
Ismael pisaba fuerte, con zancadas seguras y acompasadas como las marchas mnilitares que tanto le atraían- Según caminaba, se oía con complacencia. tarareando en lo más recóndito de su mente, cualquier pieza que le animara y le diese fuerza para llegar a su destino. Otra marcha lo recibió en el despacho donde le hicieron la entrevista. El jefe chasqueaba con los nudillos sobre su mesa, mientras examinaba con cara de duda, el curriculo de Ismael, con la marcha Turca de Mozart como fondo. Cruzó un moscardón negro por la nariz del muchacho. Esperó la respuesta en la sala y, antes de darle el NO definitivo, comenzaron a oirse los compases de la Marcha Fúnebre, para terminar con el estruendo final.
Bajando las escaleras pensó que iba a enloquecer y pidió a su reloj que no marcara las horas, necesitaba tiempo para estudiar, para labrarse un porvenir... pero se repuso. Era joven, la primavera renacía con el rubor en las mejillas de las muchachas, y un músico callejero interpretaba con la flauta la Marcha Nupcial de Mendelson. Había quedado con su novia en la parada del autobús. La chica, por lo regular optimista, lo animaba con sus cálidas palabras y mimos. Al parpadear y entornar los ojos para darle un beso, el murmullo de sus espesas pestañas cerrándose, fue para su ánimo una melodía de ángeles.
Discurrían las estaciones: unas, con la música de los truenos y granizadas contra el cristal; otras, con el canto de los canarios en sus jaulas; el roce de alas de cigarra en las espigadas arizónicas, cual ruido de carraca; la danza circular de las hojas secas y retorcidas enredadas por el viento. Luego un sutil escalofrío, un tiritar de dientes, un paseo por el bulevar aprovechando el único rayo de sol, y un hueco y lento repiqueteo del bastón de Ismael, casi al final del trayecto. Ya en casa, unas diapositivas antiguas, recordándole el llanto de la despedida al entrar al parvulario y el sonido de la seda de un pañuelo malva de mamá, moviéndose en el aire para decirle adios.
Un chirrido angustioso de los muelles de su cama acompañándole en la enfermedad. Pero él quiso seguir respirando música. Eligió la Novena de Beethoven para los últimos momentos. Siempre fue su deseo.
CLUB DE ESCRITORES.- Tornasol

lunes, 27 de junio de 2011

El Rey de los Alisos en el Ajenjo:

La tarde vaticinaba un sol demoledor y gigante, como lo es Barbazul, el caballo del ogro de Kaltenborn. Menos mal que El Ajenjo ya nos tenía preparado un solo con hielo para pasar el trance. Hipnódromos, señales, la foria, palomas plateadas, gemelos simétricos, napolas, todo bajo la supuesta bendición de San Cristóbal, cuando ya consumado el Destino, Abel porta la estrella en su hombros, la inocencia. Menos mal que la tertulia se suavizó con la pesca de Hispaniola y las risas de China. Porque si hubiera sido por Abel, el protagonista del Rey de los Alisos, nos hubiéramos quedado atrapados en la ciénaga en la que él se hunde, ¿una fábula siniestra?, vaya universo el de Tournier. Magnífico y extraño, como su cara de niño.

viernes, 24 de junio de 2011

SUMMERTIME

"Desmontamos los últimos cachivaches, subimos las sillas al pupitre y el colegio se convirtió en una fotografía de piedra rodando en el silencio. Los días me llevaron a otras voces y otros ojos. Hogueras encendidas de San Juan, arrojando los muebles viejos y algún que otro poema que fue para ti. Hoy, ya más mayor, o aun mayor, sigo echando de menos aquel instante de certeza: el comportarme todo el tiempo como si me estuvieras mirando. Como cuando atravesando el parque, de vuelta a casa, la última tarde, miré de reojo y me estabas observando. Rehice el mismo camino muchas veces pero jamás te volví a ver. Y me pierdo en nuevas llamas, y construyo versos, y sonrío. Todo el tiempo en el fondo. Por las calles, por los escapartes, ¿habrás cambiado mucho?, con el sentimiento confuso colgando en mis muñecas de todos los posibles e infinitos trayectos cruzados sin reconocerte. Summertime, horas incandescentes, desvelos tardíos."

De Isabel Simón, "Poesías Domésticas"

martes, 21 de junio de 2011

De Presentaciones e Iniciativas:

Un verano más Círculo de Bellas Artes de Madrid, tiene programada una oferta de cursos y talleres de los más veriados signos. Desde talleres de ajedrez, pasando por la fotografía y hasta cursos de gestión cultural.
Aquí reseñaremos el de "Novela Negra 2.0. Un viaje en 360 Nº", dirigido por Lorenzo silva.
Inscripción on-line e información:
Fecha: 04/07/11 a 15/07/11.
Organizan CBA y Universidad Carlos III de Madrid.

lunes, 20 de junio de 2011

Rincón de la Poesía: Ultimas Primaveras.

DROP A STAR
"¿Dónde está la estrella de los nacimientos?
La tierra, encabritada, se ha parado en el viento.
Y no ven los ojos de los marineros.
Aquel pez -seguidle!-
se lleva, danzando,
la estrella polar.

El mundo es una slot-machine,
con una ranura en la frente del cielo,
sobre la cabecera del mar.

(Se ha parado la máquina,
se ha acabado la cuerda)
El mundo es algo que funciona
como el piano mecánico de un bar.
(Se ha acabado la cuerda,
se ha parado la máquina)...
           Marinero
tú tienes una estrella en el bolsillo...
           Drop a star!
Enciende con tu mano la nueva música del mundo,
la canción marinera de mañana,
el himno venidero de los hombres...
            Drop a star!
Echa a andar otra vez este barco varado, marinero.
Tú tienes una estrella en el bolsillo...
una estrella nueva de pálido, de fósforo y de imán."

De Leon Felipe, "Versos y oraciones de caminante", Nueva York, 1929.

jueves, 16 de junio de 2011

Eclipses de Luna

Desde el noveno anoche vi el eclipse de la luna. A Madrid se le nubló media cara, al planeta entero se le guiñó un ojo, y  puestos a aspirar a la Poesía, el Sistema Solar se vería desde fuera un poco más apagado. Me vinieron aquellas canciones que fueron nuestras, Moonlight Shadow, Tres Lunas...¿Recuerdas la de los Waterboys? Sí, esa que nunca lográbamos terminar a los quince pues siempre nos echaban del Pub porque no llevábamos el carnet, yu soll de hol of de mun, de hol of de mun...

Y es que nosotras nunca quisimos ser Princesas Leias, aspirábamos a ser como la Lane y sus calles de fuego y su vestido rojo desmangado y la voz prestada de los Fire Inc y de los vinilos de mi hermano mayor.  Prometimos estimarnos siempre pues comenzamos a sospechar que el mundo estaba plagado de imágenes perfectas. Y que la Tierra era un lugar repleto de traductoras premiadas, ilustradoras polifacéticas, grandes periodistas, abogadas imposibles. Remediaste mi mal leyendo cada poema con atención, corrigiendo cada falta ortográfica,  haciéndome reescribir cada verdad mediocre y secando mis ojos en las esquinas de los recreos, cuando entonces nos reíamos de que ser de un Albacete cualquiera no era una tara, porque los eclipses llegan a todas partes y convierten los defectos innatos sólo en desventajas.
A las doce, el eclipse desapareció barriendo la noche,  y mientras me estaba lavando los dientes me miré al espejo y creo que por un instante, te volví a ver.

De Isabel Simón, Poesías Domésticas.

lunes, 13 de junio de 2011

Rincón de la Poesía: Primaveras tristes.

"Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo entre las raíces arbóreas.
Estoy demasiado cerca. No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo.
Estoy demasiado cerca. La gran casa arde sin mí gritando socorro.
Demasiado cerca para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente, como antaño en su sueño.
Estoy demasiado cerca, demasiado cerca.
Oigo el silbido y veo la escama reluciente de esta palabra, petrificado en abrazo.
El duerme en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante de un sólo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado.
Ahora, para ella crecé él en el valle de hojas rojas cerrado por una montaña
nevada en el aire azul.
Estoy demasiado cerca para caer del cielo.
Mi grito sólo podría despertarle.
Pobre, limitada mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto
y salía de tiempos y damascos mudando los colores de mi piel.
Y tenía el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas.
Estoy demasiado cerca, demasiado cerca para que él sueñe conmigo.

Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida.
Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
se han sentado ángeles caídos."

De Wislawa Szymbaska, traducción de Elzbieta Borkiemcz.

De Presentaciones e Iniciativas: Clausura Feria del Libro de Madrid 2011

Ayer, 12 de junio, se clausuró la Feria del Libro de Madrid.
Bajo un sol de justicia y algún que otro aperitivo, los lectores no hacíamos los remolones, no queríamos irnos. Increíble la simpatía y los ojos honestos de Angeles Caso, gracias. Las casetas de Clan Editorial y sus fantásticos libros ilustrados, la edición numerada de La Divina Comedia, los mapas antiquísimos de Ptolomeo, y por fin un espacio en el centro para el Kultur Comic, donde pude reconocer algún dibujante que otro. Mucho vestidito de verano, merienda furtiva en el césped y un recuerdo imborrable, el bullicio de la gente a lo largo de cada puesto. Yo me llevé a Dumas y su Dama de las Camelias (Inspiración de Roncole, in memorian), a Alicia y a James con su Vuelta de Tuerca. Me hubiera llevado a muchos más, pero la elección no excluirá volver. Seguro, me quedó por llegar a algunos puestos...

miércoles, 8 de junio de 2011

DE NOVELISTAS Y GENIOS.

DE NOVELISTAS Y GENIOS.- Ocurrió el 13 de mayo de 1904: Ramón Mª del Valle Inclán había abierto una tertulia con los intelectuales de la Generación del 98 en el nuevo Café de Levante. Aquella tarde noche, el novelista vasco Pío Baroja sorprendió a todos los presentes hablando de las distintas clases de españoles, al decir: Hay siete clases de españoles:
" 1) Los que no saben.
2) Los que no quieren saber.
3) Los que odian el saber.
4) Los que sufren por no saber.
5) Los que aparentan que saben
6) Los que triunfan sin saber; y
7) Los que viven gracias a que los demás no saben"

Unamuno y Benito Pérez Galdós aplaudieron a Baroja "Los del último punto se llaman a sí mismos "políticos", y a veces hasta "intelectuales". Genial Baroja.


martes, 7 de junio de 2011

De Presentaciones e Iniciativas: A Goethe le fascinaban las nubes.

La Feria del Libro de Madrid parece haber conjurado casualidades para sorprendernos. De un lado el país invitado de este año 2011 es Alemania, de otro la editorial madrileña Nordicalibros acaba de sacar al mercado "El juego de las nubes", cuyo autor, ya nos hizo sudar con Fausto y removernos cuando vemos un chaleco amarillo a lo Werther.
A Goethe le apasionaban las nubes,la metereología, la ciencia de la observación. Este libro nos cae por sorpresa para averiguar sus estudios de campo, los cielos y su teoría del color.
Por algo manifestaría Goethe que las nubes se parecen a organismos vivos, y que sus movimientos, texturas y formas se basaban en la atracción a la Tierra.
Los buscaremos en los tenderetes...

De Presentaciones e Iniciativas: Biblioteca Nacional.

La Biblioteca Nacional celebra en estas fechas sus más de trescientos años de Historia.
La excusa perfecta para dejarse caer por allí, admirar la belleza de su sede y esa curiosidad que nos quema de sentir tantos millones de ejemplares esperando ser despertados de los estantes.
Ya en febrero este organismo lanzó el acceso por internet de más de tres mil ejemplares casi incunables de tan añejos para que los apasionados nos podamos sumergir en ellos. La página es www.bne.es , pero de vez en cuando hay que hacer caso a nuestros placeres, a ponernos guapos entonces y después de un café, la visita.

lunes, 6 de junio de 2011

Feria del Libro en Madrid:

La Feria del Libro tampoco podía librarse este año de la lluvia. Pensaremos con optimismo que  ya es una tradición y que si nos faltan las tormentas ya no es nuestra feria...El paseo de Coches del Retiro no ha dejado de ser un río de gente no obstante, ávidas manos rebuscando, ojos curiosos y 447 expositores por explorar. Muchos encuentros inesperados de viejos amigos, de esos que hacen de Madrid un pañuelo y el olor a papel impreso flotando por nuestras cabezas.
Para informarse tenemos la página www.ferialibromadrid.com.
Por si queremos saber la hora a la que llegará nuestro escritor favorito, firma y foto.

"Midnight in Paris"

El incombustible Allen vuelve a hacerme sentir la magia. Siempre he dicho que sentir nostalgia es un buen ejercicio siempre y cuando no te instales en ella. Allen se recrea en ella pero con un broche de realidad magistral. Me sentí fascinada por ese recorrido artístico en el París de los años 20 y en el París más comtemporáneo. Ojalá, algún día, oiga esas campanadas de medianoche y alguien me lleve a un viaje en el tiempo y si puedo elegir que sea Woddy quien me presente a sus elegidos.