domingo, 30 de septiembre de 2012

Cuestiones Orwellianas o la carencia de Etica

Mi abuela al final iba a tener razón, lo de las fotos de la Luna es un cuento chino y el hombre cuanto más moderno más dormido...La depauperación del sistema educativo y de las Humanidades es algo que viene de  lejos. Como muestra un botón, mi promoción de bachiller fue la última que tuvo a ciertos filósofos dentro del programa, allá por los ochenta. Y no sean ingenuos, no se trata de colores ni de partidos, todos obedecen a un único plan, sean lo que sean o si son diestros o zurdos: La esclavitud humana.
Para tener esclavos hay que deshumanizarlos, para deshumanizar tienen que hacernos cada vez un poco más borreguitos. La Cultura, el Arte, son conceptos que deben irse sutilmente erosionando, si no cabe en un móvil, si no se pueden asimilar creatividades en el tiempo de comerse un hamburguesa, si no está en un escaparate o tiene una marca, no es Arte, no es Cultura...
De risa loca es que ya  se haya desvirtuado la carrera de Filosofía, que la Historia, la Geografía, se tornasen asignaturas menores, que nos vengan con lo de la Reválida otra vez, la implantación de Institutos de Excelencia, la subida de tarifas universitarias, de material escolar, de la subida del precio en entradas de cine, en teatro, en el circo, ¡Ah! perdón por lo del circo, ahora junto al pan va el Fútbol, los tiempos han cambiado tanto fíjate...
Tanto que una servidora comienza el proyecto de un blog Literario y acaba abriendo un apartado dentro del mismo para la protesta, la ilusión reducida a defensa, el ímpetu hecho una lástima virando a estupefacción.
De chiste lepero es que hayan cambiado mil veces las modalidades educativas, un auténtico cachondeo con todas las letras que hubiera un tiempo en este país (que tiemblen los demás, hasta los más rubios y noruegos porque de librarse nada de nada) que si suspendías seis asignaturas  pasabas igual al siguiente curso, y que la famosa reforma nos TANGARA con mayúscula con el rollo de que a razón de un ordenador por cabeza es lo mismo que conocimiento.
La última, no se crean esto será un suma y sigue, me veré obligada a volver sobre el tema, es que al "juventón" de Wert (Gombrowicz, in memoriam) ha derogado la asignatura de Etica de cuarto de la ESO, una asignatura que lo que proporcionaba eran herramientas para algo ya por lo visto de modé: El DESARROLLO del PENSAMIENTO CRITICO. 
Será que siendo autómatas estaremos más guapos...
Qué será lo próximo, abrimos apuestas, yo voy a volver a observar las fotos de la Luna, no crean, llegar, llegarían, pero eso dista mucho de algo que de tan simple se nos escapa, que las fotografías sean reales.

Isabel Simón. 

jueves, 27 de septiembre de 2012

LA LIBRERÍA AMBULANTE

Mezcla de reflexiones y pensamientos sobre el libro LA LIBRERÍA AMBULANTE, de Christopher Morley.

     El Sr. Mifflin, filósofo, bohemio, de pequeña estatura y barba rala y pelirroja, es el personaje principal del libro. Bajo mi punto de vista, muy bien construído, redondo, pícaro y a la vez, tierno.
     La Srta. Hellen MacGill, narrador en primera, testigo, cuenta sus propias aventuras desde que vive con su hermano Andrews en Sabine Farm fabricando panes y cocinando hasta que emprende un viaje en el Parnaso del Prof. Mifflin para vender libros por los alrededores de nueva Inglaterra.  Argumento lineal, sin fisuras, bien estructurado, con un buen planteamiento, nudo y desenlace.
     El Sr. Mifflin vive para vender y explicar la historia que hay en cada ejemplar, y así, según él cree, hacer feliz a la humanidad; por eso posee una especie de librería ambulante, sobre todo para los campesinos que no tienen oportunidad de que alguien les hable de las bellas aventuras que hay en sus páginas, ni de los países lejanos o sueños inalcanzables en la vida real. Sus libros son escogidos, de buenos autores y de segunda mano para poderlos vender a precios asequibles.
     Me han llamado la atención bastantes cosas de este autor, Christopher Morley, pero lo más sorprendente es cómo, a través de sus dos personajes principales, transmite el amor hacia la literatura y los libros.
     También el abanico de cualidades y defectos entremezclados que cualquier persona puede poseer: Mifflin es tímido, rufián, vividor, sensible, sucio, ordenado, solitario, nostálgico, decidido, cuentacuentos, atrevido, educado, honesto, grosero, culto, pendenciero...  y tantas y tantas cosas más que me ha parecido un personaje alucinante, del cual me habría enamorado si no fuese porque ya está comprometido.
     No es un libro que contenga demasíadas figuras retóricas, pero haberlas haylas.
     Pág. 66.- Era una noche otoñal, el cielo negro azabache y un minúsculo arco de luna nueva como una uña bien cortada.  SÍMIL.
     Tampoco le falta humor. Pág. 93:  Mifflin le explica a Hellen que ha pegado a su hermano Andrews y que éste le va a perseguir por medios legales. Por fin le pide a Andrews  que le firme su libro "Semillas de felicidad", con lo cual éste se siente halagadísimo. (Se le ha olvidado el puñetazo en la nariz)... Por no extenderme no menciono otras pinceladas de humor sutil e inteligente.
     En la pág. 92  Hellen está pensando en la forma de ser tan peculiar de los dos hombres, y entre tanta seriedad, piensa, como lo más trascendental del mundo, que le advertirá a Andrews que no olvide cambiarse de repa interior para el invierno, que eche de comer a las gallinas, etc. etc.
     Me encanta, por último, cómo retrata el autor el "machismo" de muchos hombres, sólo con el letrero-anuncio de la pág. 72, cuando Mifflin  lo rectifica y pone:
                      PARNASO AMBULANTE
                      H. MacGill's
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Tornasol

lunes, 24 de septiembre de 2012

Ya pronto en el Ajenjo

Ya pronto en el Ajenjo, quedan pocos días. Pasaremos lista y revista al verano, imagino. Hispaniola nos volverá a recordar grandes palículas, y China, ¿seguirá atrapada entre fax ruidosos y largas reuniones?, Awrora y sus viajes y sus fotografías, sólo Tornasol (está sufriendo en la playa) será la que echemos en falta, y esta vez es una pena, se estaba leyendo el libro que nos toca: La Librería Ambulante. Yo no faltaré, un poco Loca, pero con el corazón sin miedo a las Críticas...
Para abrir bocado, una frase de Morley: Sólo hay un éxito, poder vivir como se desea.
 Y qué ganas ya de veros...

domingo, 23 de septiembre de 2012

Cuestiones Orwellianas o La Vida en la Frontera

La Vida en la Frontera



A veces sopla un viento triste y frío
Los días son igual que una condena

De noche se oyen voces que murmuran

un nombre donde solo hay silencio.
Si cruzas por aquí, se precavido.
Si alguien te sale al paso no le des la espalda.
Es bueno hallar con quien hablar, a veces,
pero es mejor callar cuando es preciso.
No sueñes con el final del camino
pues ya, maldita sea, otros aguardan
para tomar su parte y ganarte
la mano sin moverse del sitio.

La vida en la frontera no espera
Es todo lo que debes saber.

Hay hombres con mirada que fulmina
como el rayo penetra en carne viva.
Si matas generas un espectro
que siempre ya persigue y acecha.
Bailan las mujeres en la hoguera
Desnudas con el rostro cubierto...
Aquella que concibe tu hijo también
Acaba con las voces de lo incierto en ti.

Si tienes que jugártelo a una carta
ve de cara al decir tu palabra,
pero antes de que el eco la repita
Dios y el diablo te ayuden a estar lejos.
La vida en la frontera no espera
Es todo lo que debes saber.

La vida en la frontera no espera
Es todo lo que debes saber.



         -De Radio Futura


domingo, 16 de septiembre de 2012

De Danaides e Hidras



* Danaides: Nombre de las cincuentas hijas de Dánao, Rey de Argos, que la noche de sus bodas mataron todas, a sus maridos. Fueron condenadas en el Tártaro a llenar de agua un tonel sin fondo. De ahí el significado que da el autor al poema.

** Hidra de Lerna: Serpiente monstruosas de siete cabezas que le renacían al cortárselas.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Rincón de la Poesía, Las Flores del Mal



EL TONEL DEL ODIO


El Odio es el poder de las pálidas Danaides*;
la Venganza dislocada de brazos encarnados y fuertes
por más que precipite en sus tinieblas vacías
grandes pozales llenos de sangre y de lágrimas de muertos,

el Demonio hace agujeros secretos en esos abismos,
por los que huirán mil años de sudores y esfuerzos,
pese a que ella podría reanimar a sus víctimas, 
y resucitar sus cuerpos para estrujarlos.

El Odio es un borracho en el fondo de una taberna, 
que siente siempre renacer la sed de licor
y multiplicarse como la Hidra de Lerna**

-Pero los buenos bebedores conocen a su vencedor,
mientras que el Odio está abocado a la suerte lamentable
de no poder  nunca dormirse bajo la mesa.


-De Charles Baudelaire.

martes, 11 de septiembre de 2012

Las Flores del Mal, Baudelaire, Rincón del Poesía

Caricatura de Baudelaire hecha por Nadar, 1855.
Charles Baudelaire tardó dieciseis años en escribir Las Flores del Mal, casi la totalidad de su `producción en verso. Baudelaire dudó entre dos títulos antes de decidirse por Las Flores. Uno de ellos fue Las Lesbianas, tal vez por la voluptuosidad que simbolizan esta clases de amores, arquetipo para él de los gratuito, lo placentero, el deleite erótico como razón por si misma. De otra parte, Los Limbos, para destacar, la inocencia en las estancias del mal. Jugando con el título de un pequeño manual de Retócia, un amigo le sugiere al autor que los llame "Les Fleurs du Bien Dire", a Baudelaire le pareción más que adecuado.
Tener las flores como reflejo de Belleza, como si suyo fuera el monopolio de la armonía. Pero las flores venenosas, también se dan. El Mal entonces es condenable, pero sí puede explorarse si su causa es la Poética, la Plástica, la Estética...
"Hace ya mucho tiempo que las más floridas provincias del dominio poético estaban repartidas entre ilustres poetas. Me ha seducido mejor, tanto más cuando la tarea era más difícil, buscar, extraer la belleza del mal..."
Esta obra, como algunas flores, surge de la semilla del dolor y producen frutos de dolor. ¿El hombre hace el mal porque sufre?, sin embargo la morbosa recreación en nosotros mismos cuando buceamos en las experiencias enfermizas o negativas, la fascinación de narrar la tristeza, el horror, la emoción lacerante.

Entre otros, E.L. Castellón, Gauter.

domingo, 9 de septiembre de 2012

HAIKÚS DE VUELTA A CASA.

HAIKÚS DE VUELTA.-

Te estremeciste,
volvía de la iglesia
fuiste a buscarme.

Te has puesto roja
como un tomate sano 
y la amapola.

Una cerveza
como maiz y espiga
tu pelo rubio.

Laurel y albahaca
extienden por los campos
aromas nuevos.

TORNASOL.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Ulises, Joyce, Algunas Figuras Retóricas


ULISES
JAMES JOYCE

Algunas figuras retóricas del capítulo sexto:

-Pág.156(Edit. Lumen/Tusquets):”Todos esperaban. Luego se oyeron ruedas allá delante, girando: Luego más cerca: Luego cascos de caballo.”
Anáfora.

-Pág.157:”Las ruedas traqueteaban rodando por la calzada de guijarros y los cristales desquiciados se agitaban traqueteando en las portezuelas.”
Prosopopeya.

-Pág.158:”-Su nombre hiede por Dublín entero. Pero con la ayuda de Dios y de su Santísima Madre yo me ocuparé de escribirle una carta un día de estos a su madre o a su tía o a quien sea para abrirle los ojos de par en par. Le voy a organizar la catástrofe, créame.”
Deprecación.

-Pág.160:”El coche hizo girar otra vez sus rígidas ruedas y los cuerpos se balancearon suavemente.”
Epíteto Explicativo.

-Pág.162:”Reliquias de antigua dignidad. Luto también. Terrible bajón, pobre desgraciado. Pasándoselo de uno en otros como tabaquera en un velorio.”
Comparación o Símil.

-Pág.163:”Pasaron bajo la figura del Libertador con su enorme capote.”
Antonomasia.

-Pág.164:”-¡Ahogarse Barrabás!-gritó el señor Dedalus-. Ojalá lo quisiera Dios.”
Execración.

-Pág.166:”El señor Bloom, a punto de hablar, volvió a cerrar los labios. Los grandes ojos de Martín Cunningham. Ahora desviando la mirada. Hombre humanitario y comprensivo que es. Inteligente. Como la cara de Shakespeare. Siempre una buena palabra que decir.”
Etopeya.

-Pág.167:”Marcha fúnebre de Saúl. Más malo que el viejo Antonio. Que me ha mandado al demonio. ¡Pirueta! El Mater Misericordiae. Calle Eccles. Mi casa allí abajo. Sitio grande. Pabellón para incurables allí. Muy animador. El Hospital de Agonizantes de Nuestra Señora. La casa de los muertos a mano, allí abajo. Donde murió la vieja Sra. Riordan. Las mujeres son terribles de ver. La taza de alimentarla y le restregaban
 la boca en la cuchara.”
Digresión.

-Pág.168:”El puente Crossguns: El canal real. El agua se precipitaba con ruido a través de las compuertas. Un
hombre de pie, en su barcaza arrastrada por la corriente, entre bloques de turba. En el camino de sirga, junto a la esclusa, un caballo con flojos atalajes. A bordo del Coco. Ellos le observaron. Por el lento canal herboso había bajado a la deriva en su balsa hacia la costa cruzando Irlanda  tirado por un cable de sirga, entre riberas de juncos, sobre fango, botellas ahogadas de barro, carroñas de perro.”
Topografía.

-Pág.169:”Fragmentos de figuras, esbozadas. En blanco silencio:  suplicantes.”
Cinestesia.

-Pág. 174:”Qué tendría de malo ver qué lo sacude. Cada día toda la vida una nueva hornada: hombres de media edad,, viejas, niños, mujeres muertas de parto, hombres con barba, hombres de negocio con cabeza calva, muchachas tuberculosas con pechitos de gorrión.”
Enumeración.

-Pág.175:”Ojos secretos, ojos buscando secretos.”
Juego de palabras.

-Pág.184:”Además ¿cómo podría uno recordar a todo el mundo?. Ojos, andares, voz. Bueno, la voz, sí: un gramófono. Tener un gramófono en cada tumba  o guardarlo en casa. Después de la comida, el domingo. Pon al pobrecillo bisabuelo. ¡Craahaarc! Holaholahola mealegromuchísimodeverosotravez holahola gromuchisi copzsz. Recordar la voz como la fotografía recuerda la cara. Si no uno no podría recordar la cara al cabo de quince años, digamos. Por ejemplo, ¿quién?. Por ejemplo alguien que murió cuando yo estaba en Wisdom Hely.”
Pregunta retórica.
Ironía.
Onomatopeya.
Metáfora descriptiva.

-Pág.184:”No les importa el olor de eso. Papilla blancosal de cadáver desmigándose: olor, sabor como nabos blancos crudos.”
Símil.
  
De Isabel Simón, "Textos Rescatados".

domingo, 2 de septiembre de 2012

"RESPETAD LAS PLANTAS" (Cuento infantil)

"FLORENTINO Y SU SOBRINO JACINTO".- 
           ...."De improviso, salieron del cielo unos nubarrones raros. El más grande, vestido de negro y con anchas hombreras, se aproximaba con sigilo y mirada penetrante hacia las flores. En medio de aquel misterio, su Majestad, Doña Orquidea, que según había leído es la más bella  y la más exótica de las flores, se manifestó y dijo:
          -¡¡Escondeos todas!! Eso que parece un nubarrón, es un "pirómano" disfrazado y debeis ocultaros deprisa, dentro de la tierra como podais.
          Cualquiera se hubiese asustado. Yo me pregunté: ¿no será por casualidad uno que está "pirao"? Pero luego me enteré que no tenía nada que ver una palabra con la otra. Su Majestad La Orquidea ordenó de nuevo a las flores:
          -¡¡Corred, deprisa!! ¿no veis los árboles? sobre todo los pinos con tantos piñones. Se han escondido nada más oirme. Los tiene mucha manía y cuando ve una hermosa arboleda estira sus potentes brazos como relámpagos y arrasa muchas hectáreas de bosques, de campos, de parques, y hasta de viveros, convirtiéndolos en fuego. Las llamas son imparables. Todo el hermoso paisaje queda triste y desolado y tarda por lo menos cincuenta años en salir de nuevo los árboles.
          Por suerte, los nubarrones y el de las hombreras desaparecieron, aunque yo seguí un rato pensativo: "Un pirómano también tendrá que ser un pirao, o sea, uno que está chaveta porque nadie en su sano juicio haría una locura semejante..."  (continuará)

Tornasol

sábado, 1 de septiembre de 2012

Septiembre Lunático

Como dice el poeta, otra vez me toca leer el único rastro que me queda de tu amor en el metro: el horóscopo. Septiembre lunático. El roce de los zapatos con cordones, la última vista desierta de la gran Vía, las escalinatas de Atocha, los kioscos como antorchas en el filo del amanecer. Las fotos en los archivos de las cometas en la playa. El vaivén del periódico entre los asientos. El gato acurrucado debajo de coche, los traspiés torpes y fantasmales del vecino por el pasillo. Los descansillos atestados, las misteriosas estelas químicas sobre nuestras cabezas, el café viudo, sin leche ni tabaco. El primer frío ya en los dedos, los hilos colgando de los bolsillos, las colas alegres en los colegios, dormidas y serpenteantes. La estela de vapor de los aviones por los tejados. La emigración tardía de una bandada negra picoteando las nubes. Otra vez bendito septiembre, lunático, lila, lluvia, silencio en las aceras, terrazas desiertas.