jueves, 30 de agosto de 2012

Inspiración Ocnos, Ultimos Agostos


OCNOS


Le pregunto a mi hermano si se hizo jardinero por vocación. Sus ojos verdes y grandes, se fijan en el jardín de la plaza. Me contesta que esta vez, le hubiera gustado arreglarlo él mismo. Han puesto los pensamientos más altos en la primera fila. Cuando uno viene caminando hacia el jardín sólo ve eso: La primera fila. Tienes que adelantarte mucho para poder captar la idea de que son muchos. Un ancho manto violeta. Han arrancado los rosales sin piedad. Y mira el magnolio Isabel. Enfermo de tuberculosis. ¿Sabía que es el único que existe en esta ciudad?. Les es difícil crecer en este clima. Que sea tan viejo es un milagro silencioso. ¿La tuberculosis?. Cuando se poda se ha de hacer con dos tijeras. Al acabar con un árbol debe ponerse el filo en alcohol un rato y usar con el siguiente las otras. Si no ¿Lo ves?. Los árboles se contagian unos a otros las enfermedades. Le hablo de Cernuda. En el Ocnos tiene un pequeño recuerdo sobre un magnolio. Me pregunta si como el del jardín, el árbol del libro está rodeado de cipreses recién plantados que secarán sus raíces de forma inevitable. Creo que no, pero sólo por eso merecería que los sacara en algún relato de los dublineses caseros. ¿Cómo van?. La mayoría en la carpeta gris, la de las ideas mediocres. Sonríe. Sus ojos, bajo el sol del atardecer brillan. ¿Crees que a mi me gustaría ese libro? Me pregunta. No lo sé. Sólo por el pobre magnolio voy a leerlo, dice. Pero no se lo cuentes a nadie ¿vale?. Claro, será nuestro secreto. 

De "Teextos Rescatados", Isabel Simón.

martes, 28 de agosto de 2012

Rincón de la Poesía, Las Flores del Mal



EL VENENO


El vino sabe revertir al más sórdido antro
de un lujo maravilloso, 
y hace surgir más de un pórtico fabuloso
en el oro de su rojo vapor, 
como un sol que se pone en el cielo nublado.

El opio agranda lo que no tiene límites, 
ensancha lo ilimitado,
hace profundo el tiempo, ahonda los goces, 
y de placeres oscuros y lúgubres
llena el alma por encima de su capacidad.

Todo eso no iguala el veneno que fluye
de tus ojos, de tus ojos verdes, 
lagos donde mi alma tiembla y se ve invertida...
Vienen mis sueños en tropel
para calamar su sed en estos amargos abismos.

Todo eso no iguala el terrible prodigio
de tu saliva que muerde,
que hunde en el olvido mi alma sin remordimiento,
y, arrastrándola al vértigo
¡la hace rodar desfalleciente a las orillas de la muerte!


De Charles Baudelaire


jueves, 23 de agosto de 2012

1863...

Nace Sorolla y también Kavafis, Tolstoi escribe "Los Cosacos" y Julio Verne sus "Cinco Semanas en Globo"; entra en vigor en Estados Unidos el Acta de Emancipación de los esclavos del Sur; se reúne en Ginebra el Comité que decide crear La Cruz Roja; el ejército francés ocupa la ciudad de Méjico; las aguas del Mediterráneo y del Mar Rojo se unen con el canal de Suez, y Baudelaire está inmerso en Las Flores del Mal...

lunes, 20 de agosto de 2012

1863, August


1863
—What I Can't Forget
"There’s a funny thing that our love can bring
It can make me extra sentimental
For the little things
Like the radio and the telephone
And the warm embrace of all your memories
All my friendly hours alone
They don’t erase the times we’ve spent
And you and I will keep them till we’re dead
I’m not afraid of all the things that we have left
But I’m sad about the things I won’t forget
I’m a little sad from what I can’t forget. "

Gracias Jesse. 

domingo, 19 de agosto de 2012

VERANEAR.


TARDES DE AGOSTO.- 
              La terraza de la tarde. Una música marchosa con la canción del verano que comienza a sonar. De la gasolinera de la esquina nos llega otra melodía más lenta, como si el aire del sur la arrastrase hacia nuestra mesa y sus notas se adentraran cadenciosas, sensuales, en nuestros sentidos y en las copas de bitter con hielo y limón.
          Los ojos de dos gatos diferentes y juguetones nos atraviesan hipnotizando con sus andares de faraones. Sus bigotillos se estiran y encogen percibiendo, desde la distancia, el aperitivo de gulas con picante. La madre nacarada y de tonos grisáceos, espectante, medio oculta, les sigue en silencio, en puntillas, en  complicidad, en forma. Se desliza invisible, como si una presa que podría ser un ave distraída, la ignorase entre los setos, pero no, no, sólo pretende expiar a los hijos, estar alerta y brincar, por si un peligro acechase en la carretera, o una ingenua pelea les enemistase.
          Frenan cerca varios coches a llenar el depósito. Cada cual con una música distinta que se escapa por la ventanilla abierta.
          El bitter se acaba. Queda hielo en el fondo. Sonidos heterogéneos confunden nuestra casi concluída charla. Despega un planeador del aeródromo cercano que roza el alto emparrado de la terraza. Viaja rápido entre las nubes bajas y el viento, compositor de otra música de silbidos.
          Antes de marcharnos, decimos adios con la mano en alto al planeador que sube, sube, se esconde entre el cielo gris.


Tornasol

viernes, 17 de agosto de 2012

Agostos artificiales



10.TICKETS

Ellla tiene tickets para el Room Show
pero nadie quiere ir 
y yo tengo que quedarme sentado en primera fila
y seguir cantando como si no hubiera un mañana.

Es gracioso cómo mencionas 
que lo hiciste por cuenta propia...
cuando no has trabajado para cualquiera 
que no conociese a tu papi.
Tu insistes que ya conseguiste un trabajo
pero yo no sé lo que haces,
qué maldita egocéntrica,
nunca sabrás la verdad.

Eres perfecta por fuera,
pero no hay nada en tu interior.
Sí, eso es fácil de olvidar 
cuando apareces por mi puerta.
Pero te advierto que dejes de jugar con mi mente
porque nunca tendrás mi corazón.

Yo sé que quieres quedarte,
deberías irte,
no tienes nada qué decir,
sólo te sientas ahí con tu teléfono.
Traté de no ceder, pero la tentación me tiene perdido.
Así que voy a hacer mi mejor esfuerzo
para sacarte, sacarte, vete.

Eres perfecta por fuera,
pero no tienes nada en tu interior...

Ella tiene tickets para el Room Show,
aunque nadie quiere ir
y yo tengo que quedarme sentado en primera fila,
cantando como si no hubiera mañana.




De M5, J.Valentine, M. Madden y A. Levine, Overexposed Album.


martes, 14 de agosto de 2012

La Rumanía Nobel

Müller fue censurada en Rumanía, por supuesto. Ceaucescu no iba a permitir a su amado pueblo que las palabras les forjaran algo de libertad. Casi que la escritora tuvo suerte, otras mujeres fueron obligadas a parir cuatro hijos bajo riesgo de sanción, no iba a ser gratuita la cosa de que Rumanía fuera el único país europeo sin deuda externa. Los hijos de la Müller han sido las palabras, la realidad trazada a golpe de figuras retóricas cinestésicas y sublimes, los campos helados y devastados por la alineación, las granjas donde animales y hombres llegaron a conglomerar una materia homogénea y sometida. Aclamada por la crítica, Alemania la rescató. Escenas surrealistas de tan ciertas, el Estado omnipresente. Los exilios no son por nada, deprisa, una última mirada de frustración y tristeza hacia Bucarest antes de subir al tren. Premio Nobel inesperado, 2009, dicen siempre las críticas: inesperado y merecido sin embargo. Menos mal que el mundo no se resume en letras masculinas. De veras, no se pierde el tiempo saboreando En Tierras Bajas, aunque no sea chic,ni impecable paseito dublinés ni nade por las costas del primer mundo literario, tan cargado de publicidad disimulada en festivales, tan aburridamente bohemio pero fashion, un respiro de sensatez tienes Herta. De maestría, de humildad.

viernes, 10 de agosto de 2012

El "a parte" Wilde

Hoy (salvo que lo hiciéramos en narrativa infantil) casi todo el mundo se reiría en un taller literario de un cuento en el que los animales hablaran. También las flores. Aunque ni siquiera nos atreveríamos a expresar la carcajada, camuflaríamos la crítica atroz con un calificativo muy usado, el de pintoresco (amén de enjuiciar a la persona que hace  hablar a los animales en un cuento, como poco de inocente, inocente).
Pero a parte está Wilde, la excepción a la regla, la señal cuentística de ser un maestro, y de importarle un pepino tanto el elogio como lo imposible, sus relatos procesan el pensamiento y la emoción en toda clase de bicho vivientes, las rosas parlotean, los lobos se quejan de las cuchilladas frías en la nieve.
Oscar Wilde, sacudió a sus coetáneos no sólo con su vida privada, sus preferencias y excesos, la Literatura fue para él ese espejo extraño y ambiguo que desdoblaba su mundo en dos: Los cuentos inocentes, como "El Gigante Egoísta" o "El Príncipe Feliz", donde animales y humanos interactuaban con total naturalidad, sumergidos en existencias intensas y únicas. De otra parte los cuentos irónicos, siniestros, demoledores, como "El Crimen de Lord Arthur Savile" o "El Fantasma de Canterville", blancos y negros, luces fatigantes y sombras gigantescas, Londres fantasmagórico e hipócrita, bailes de salón cada noche, resaca en las carreras de caballos.
Ya sabemos de Wilde en el teatro, y de cómo se las gasta con la novela. Ahora tal vez debamos volver a releer sus cuentos también. Donde lo imposible a él le venía muy pequeño. Me imagino al escritor, avispado, culto, malicioso, riéndose a solas mientras las frases le brotaban de las manos plasmando  bosques repletos de fauna charlatana. De la cara que décadas después pondríamos. Pero hay que estar muy loco o ser especial para encararse con lo que es factible o no. Para reírse de uno mismo y de lo qué es real. Para simplemente ponerse a escribir, y no pasar la vida imaginando que un día escribirás. Que sí, que te pondrás a ello, que de otro verano no pasa. A parte siempre está Wilde, un ejemplo de ternura y descaro que debemos llevar en nuestro propósitos, ¿por qué no?

Criticaslocas.

Citas que nos sacuden

"La envidia se alimenta de los vivos; pero después de la muerte, se tranquiliza, una vez que a cada uno lo defiende su honor, según lo haya merecido. Así pues, aun cuando el fuego último me haya consumido, viviré, y mucha parte de mí seguirá viviendo..."

 De Ovidio, "Amores, Libro I".

jueves, 9 de agosto de 2012

LOS DETECTIVES Y HOPPER.


       VUELVE  HOPPER.-  Al ver el cuadro de Edward Hopper ""Nighthwaks" en un artículo de El País (Babelia) del día 4 de agosto presente, he experimentado un agradable recuerdo de pasadas tertulias literarias, donde inevitablemente, al comentar sobre novela negra, salía a relucir esta obra de arte. Como todos los cuadros de este pintor de soledades e intrigas, uno se queda con ganas de ver más, de saber más sobre la historia que se nos muestra  siempre desnuda, exenta de razonamientos razonables, desprovista de soluciones que esclarezcan dicha situación ahí plasmada, casi en constante misterio. Por eso, la obra de este artista, con sus claroscuros y sus colores, a veces estridentes, es única para una historia de detectives, policías, gente marginada, más pobres que las ratas que, sin duda, poblaban  esos rincones en busca de basureros y sucias oquedades.
     El subtítulo de este artículo de D. Juan Carlos Galindo, dice:  "El amor y el alcohol, las desilusiones y el fracaso vital son constantes en la novela de detectives, un género en continua evolución, pero apegado a sus mitos: Philip Kerr, Marta Sanz, Leonardo Padura y Elmer Mendoza reflexionan sobre la imposibilidad del amor y sus consecuenciuas para el héroe de la novela negra contemporánea" 
     Y en otro apartado expresa lo que recordaba Marlow en Apuntes sobre la Novela Negra: "Un buen detective no se casa jamás"  Para Chandler, según Marta Sanz, asegura que: "un escritor que escribe sobre el fracaso, las cicatrices, la bajada a los infiernos, la derrota permanente y el  amor imposible,  no puede quedarse en casa con las zapatillas de cuadros, mientras una sumisa esposa modelo sociedad  estadounidense, años cincuenta, prepara un cake para convidar a los vecinos"   No obstante, en la última novela de Chandler, inconclusa, Poodle Spring, Marlow aparece como un hombre casado. A veces los personajes toman estas decisiones...."

Tornasol.

lunes, 6 de agosto de 2012

Rincón de la Poesía, Tranströmer


AIR MAIL

Persiguiendo un buzón
por la ciudad andaba con la carta.
En el gran bosque de piedra y cemento
temblaba esta extraviada mariposa.

El sello, esa alfombra voladora,
la dirección en letras vacilantes
más mi verdad sellada
volando ahora mismo sobre el mar.

La plata reptante del Atlántico.
Los bancos de nubes. El pesquero
como un hueso de aceituna escupido.
Estelas con lívidas cicatrices.

Aquí abajo la tare va lenta.
A menudo miro de soslayo el reloj.
Negras las sombras de los árboles
en el silencio avaro.

La verdad, en la tierra,
pero nadie se atreve a recogerla.
La verdad en la calle.
Nadie la hace suya.


De Tomas Transtömer, "Para vivos y Muertos", 1989.

miércoles, 1 de agosto de 2012

Y LOS CUENTOS SUEÑOS SON.

UN TROZO DE SUEÑO.-  
     
          .... El niño vió a la margarita, su flor preferida. Se acercó y la dijo bajito que no se preocupara, que pronto sus hojas se volverían frescas y así se podría él entretener con eso de: me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere, sí, como había visto en alguna película. Pero, hete aquí, que la flor le sonrió y le dió las gracias por su interés. Es la pura verdad, todas las flores de aquel vivero contestaban a las preguntas de Jacin y hasta le advirtieron que tuviese cuidado con las avispas.
          Cuando Jacin vió de lejos al dueño del vivero, un señor alto y huesudo con cara de malas pulgas, se escondió detrás de un arbusto redondo y grande, de dos colores, con hojas amarillas  y verdes, de tono brillante que, según le había dicho su papá, se llama Evónimus Japónica, porque proviene de Japón. Su padre le hablaba mucho de todo eso porque el hombre es un botánico empedernido. Nada más lejos de lo que pensaban los compañeros del cole. Se creían que era porque siempre llevaba botas. Era porque estudió dos cursos de una especialidad llamada "Botánica" que investiga y trata de las plantas "Qué ignorantes son estos chicos"  -pensaba Jacin......

Tornasol.

Rincón de la Poesía, Leon Felipe



Sé todos los Cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre…
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos…
y sé todos los cuentos.


De Leon Felipe.