jueves, 28 de julio de 2011

Para ti Amy, un pequeño shiva.

"Para ti fuí una llama,
el amor es un juego perdido.
Cinco historias ardieron al llegar tú,
el amor es un juego perdido.

Yo deseo sólo (una y otra vez) no haber jugado.
Qué desastre hicimos...
Y el amor, en el cuadro final,
es un juego perdido.

Jugué fuera por la banda.
El amor es una mano perdida,
más de lo que puedo soportar
el amor siempre una mano perdida.

Me expresé, profundamente...
hasta que los consejos se acabaron.
Sin embargo tú eres un hombre jugador,
el amor es una mano perdida.

Y aunque, aunque pelee ciega,
el amor es un destino resignado.
Los recuerdos, los recuerdos...
estropean mi mente,
el amor es un destino resignado.

Sobre las vanas probabilidades
 y riéndose de los dioses
y ahora, y ahora, y ahora
en el cuadro final,
el amor es sólo un juego perdido."

Letra y música compuestas por A. Winehouse.
Gracias Amy.



miércoles, 27 de julio de 2011

EL MUÑECO PEPÓN (género infantil)

EL MUÑECO PEPÓN.- Samuel zigzagueaba por unas callejuelas cuesta arriba cerca del Gran Hotel, donde solían tirar en los contenedores algún envasado de comida preparada. Había días que a sus padres indigentes les faltaban euros para subsistir. Menos mal que era hijo único y no necesitaban tanta comida como otros amigos de las chavolas vecinas., aunque Samuel, con nueve años, tenía siempre un apetito de perrillo chico. La noche barruntaba tormenta y los truenos, nada agradables para el niño, le obligaron a revolver deprisa en las basuras. ¡Diantre! ¿qué es éso que asoma por aquel rincón?Tiró de algo que parecía una pierna de trapo. ¡qué grandote es y cuánto pesa! vaya cabezón y lleva un gorro medio descosido; pobre, aquí en la basura... qué sucio está. Ahora que me fijo, se parece al hermanito de mi colegui Pancho. Tiene el Síndrome de Down, pero es de simpático. Este muñeco también tiene ojos rasgados como un chinito. Me lo llevo y mi madre ya me lo apañará, lo lavará, lo coserá. Qué bien, ya voy a poder jugar con alguien........

martes, 26 de julio de 2011

EN EL MAR

EN EL MAR.-

Donde las gaviotas se levantan,
allá, donde las nubes se aproximan
donde las miradas van al cielo
y la espuma nácar barre el mar.

Olas que vienen y se alejan,
guijo que danza sin cesar,
agua con sal que sabe amarga,
sabor que ansías recordar.



El sudor se refresca en la mañana
caricias de gotas en humedad,
un abanico de sol y arena,
ruido profundo, recio al vibrar.

Ardiente playa con parasoles
se multiplican en coloridos
niños y niñas con flotadores
ornan la orilla de surtidores
donde disfrutan los escogidos.

lunes, 25 de julio de 2011

Antes de caer en la madriguera:

"Todos en la tarde dorada nos deslizamos sin prisa:
nuestros remos son impulsados por unos pequeños brazos, con poca habilidad,
mientras esta pequeñas manos tratan en vano de guiar nuestro camino.

¡Ah, cruel Trinidad! En dicha hora con un tiempo de ensueño, pedir un cuento,
con un aliento tan débil que no mueve ni la más débil pluma!
Ilustración de John Tenniel.
Pero, ¿qué puede una pobre voz decir frente a estas tres lenguas juntas?

La imperiosa Prima lanza su edicto: Empezadlo.
En un tono más suave, la Secunda pide: Que no tenga sentido.
Mientras la Tertia interrumpe el cuento por lo menos una vez cada minuto.

Luego, cuando se ha hecho el silencio, en la imaginación las tres siguen
a la niña soñada que cruza un país de maravillas nuevas y silvestres,
hablando amigablemente con pájaros o bestias. Y casi creen que es cierto.

Y cuando ya la historia seca los pozos de la imaginación,
y uno cansado se esfuerza por aplazar el cuento,
-el resto, la próxima vez-, -Ya es la próxima vez!-, gritan las felices voces.

Así nació el cuento del país de las maravillas:
así despacio, una por una, se crearon sus raras aventuras.
Y ahora, el cuento está terminado, y volvemos a casa,
feliz tripulación, bajo el sol que se pone.

Alicia! Toma esta historia de niños
y con una mano amable
déjala donde se entretejen los sueños de los niños
con el lazo místico de la Memoria,
con la estropeada guirnalda de flores que hizo un peregrino,
arrancándolas en un tierra lejana."

De Lewis Carroll, "Alicia en el país de las maravillas"

viernes, 22 de julio de 2011

"MONOLOGANDO".

" El monólogo es un intento de encontrarse, de hablar consigo mismo, con los ojos abiertos o cerrados, con los labios inmóviles, o mordiendo un proyecto de palabra..." Mario Benedetti.

La que se va a liar.- ¡¡Madre mía!! la que se va a liar, no quiero ni pensarlo. ¿Cómo se va a imaginar Nuria que la he pillao? ¡Calma, calma! la cabeza fría, no cruzarse los cables, tranqui, tranqui, respira...! pero, seré gilipollas. Me lo dijeron mil veces, mas yo nunca quise poner atención. ¡Uy, mecaguen... ¿no me estoy tirando el caldo por la falda? el tocino medio espachurrao, la grasa por los volantes, seré mema. Venga chica, a cambiarte que no llegas, espabila. ¡HIJO DE LA GRAN...! ¿y ella? la mosquita muerta, con lo amigas que éramos, ¡qué cinismo! Este pantalón... estoy hecha una vaca, joder. TORNASOL

jueves, 21 de julio de 2011

Rincón de la Poesía: Veranos en el muelle.

"Caminando lentamente sobre la arena mojada,
 regresa al banco donde tu ropa fué robada.
Esta es la ciudad costera que ellos olvidaron cerrar...
Ven Armagedon, ven Armagedon, ven...

Todos los días son como el domingo.
Todos los días son silenciosos y grises.

Escondido en el muelle, grabada una postal...
-cómo deseo de corazón no estar aquí-
en la ciudad junto al mar que ellos olvidaron bombardear.
Ven, ven, ven bomba nuclear...

Todos los días son como el domingo.
Todos los días son silenciosos y grises.
Caminando de vuelta sobre los guijarros y la arena
y un extraño polvo en tus manos,
y en tu rostro, y en tu rostro, y en tu rostro...

Todos los días son como el domingo.
Todos los días son silenciosos y agrisados.
Gánate un menú barato,
comparte un poco de té grasiento conmigo.
Todos los días son como el domingo."

Para P. Simón.
De Morrissey, "Everyday is like sunday"

martes, 19 de julio de 2011

Algo sobre Abel Tiffauges, el Rey de los Alisos

Abel Tiffauges (Herr Tiefauge, "ojo lacrimoso, ojo profundo, de órbita hundida") tiene una miopía que le obliga a portar unas gafas de cristales grotescos, es alto y fornido hasta el miedo, es un ogro que viene de la noche de los tiempos. Abel arregla automóviles por la mañana y por la tarde persigue a la pequeña Martine porque para  las niñas son terra incognita, graba el coro perfecto que surge de los patios de los colegios, odia Francia, esa patria heterogénea, diluída, odia todas las iglesias del mundo, y cree firmemente en la parábola de San Cristóbal, el Santo que porta la antorcha de su Destino. Su realidad son signos, pistas, señales sublimes de su misión. Cuida de su par de palomas plateadas, de sus gemelos simétricos, la napola es un Templo. Abel suelta sus garras de ogro en la Segunda Gran Guerra, un escenario peligroso para los locos y los escritores fascinados. Y se fabrica una almohada con el cabello de los niños. Le gusta comer carne cruda, "los signos necesitan de la carne para manifestarse", piensa. Y odia el invierno, porque éste odia la carne, "el frío es una lección moral que impone silencio a las voces y jalona mi camino". Efraím será la llave de su Destino, mientras tanto escapa a la caseta del guarda y da de comer a un venado medio lisiado y ciego.

miércoles, 13 de julio de 2011

Rincón de la Prosa Poética: Invierno

 Al fin vienes hoy y me abrazas al cabo de algunos meses, con tus manos heladas, moldeándome como el escultor al barro. He sufrido todo este tiempo sin tenerte, viéndote coger a otra más estilizada que yo, pero también, te lo aseguro, más fría, de cristal. Hoy te veo distinto, has cambiado de imagen con tu jersey cuello de cisne y la chaqueta de espiguilla, frotándote las manos mientras te quitas los guantes. ¡Qué ilusión! vienes directo a abrazarme, como si justo ayer hubiese paladeado junto a tí, sorbo a sorbo, este roce sensual de tus labios que abrasan cuando bebes. Ese fuego en tu garganta, agradable sensación.
Anda, no me dejes aún; consume hasta la última gota de mí. No fumes todavía, maldito vicio que nos distancia aunque sólo sean dos metros. Es preferible que ese humo envenenado del cigarrillo se mezcle con la escarcha de la mañana en la entrada de la cafetería. Dichosa humedad, dichoso trabajo casi al alba que te aparta de mi cobijo caliente. Luego volverás para que te reconforte de nuevo, mientras la lluvia tarareará nuestra canción de bienvenida y el vaho de los cristales disimulará mi rabia por el abandono de los pasados meses de calor. No sufras, no me he roto en mil pedazos, sigo con mis flores pequeñas pintadas y mi blancura de porcelana. Te esperaré otro día con el chocolate caliente, espeso, como debe ser, como requiere la época. Yo estaré limpia, blanca, cerca de un árbol de brillos con tu café capuchino que conservaré hirviendo y mis humos de siempre, pero amándote. TORNASOL

martes, 12 de julio de 2011

Rincón de la Poesía: Veranos en la Oscuridad.

"Yo recuerdo cuando era joven
sintiéndome enfermo el domingo por la mañana.
No quiero hacerlo más.

Estando siempre en una línea con una mente sucia...
luego limpio el domingo por la mañana.
No quiero volver a hacerlo.

Un día a la semana (todos)
volvemos la mejilla.
Un día a la semana
volvemos la mejilla.

Oh, seguro nos arrodillaríamos.
Oh, éramos tan tranquilos, sí,
ninguna luz allí,
no me preocupo, no está allí.

Madrugo, compongo tu pelo,
lo mejor del domingo es la mañana.
Y no quiero verlo más.
Té y tostadas en el salón tan social,
lo teníamos todo el domingo por la mañana
y no quiero verlo más.

Provenimos del miedo, para adorar esto,
venimos del miedo, a adorar aquí.

Sólo se equivoca para sentir,
se equivoca para preocuparse.
No debes robar, no debes jurar.
Domingo por la mañana.

Oh, nos arrollidaríamos.
Oh, éramos tan, tan tranquilos, sí,
ninguna luz.
No me preocupo, no está allí.
Ninguna luz, no temo, no está allí.
En la mañana del domingo."

The Bolshoi, "Lindy´s Party" Album, On Sunday Morning.

lunes, 11 de julio de 2011

Algunas Figuras Retóricas de"El rey de los Alisos"

-"Hace unas semanas vi encima de un cubo de basura un par de botas agrietadas, rajadas, quemadas por el sudor y, por añadidura, humilladas porque antes de tirarlas les habían quitado los cordones, de modo que bostezaban con la lengüeta fuera y abiertos de para en par los ojalillos vacíos."
PERSONIFICACIÓN.

-"Hay una verdad humana- iba a escribir Nestoriana- que supera infinitamente la verdad de los hechos."
ANTONOMASIA.

-"Las azuladas lamparillas de noche arrojaban una luz mortecina sobre las camitas alineadas como tumbas al claro de luna, y la respiración de alguños niños silbaba como el cierzo entre los cipreses."
SÍMIL.

-"En la piel blanquísima, las manchas rojizas formaban sementeras, regueros, ríose, incluso, en los brazos y la nuca hay placas recortadas como cartras geográficas. Una red de venillas violáceas, regular como unas mallas, cubre la cara interna de los muslos."
IMAGEN.


miércoles, 6 de julio de 2011

Rincón de la Poesía: Veranos Ardientes.

-Los niños del tipo de Ada son capaces de crear las más puras filosofías. Van fue considerado digno de ser iniciado en el pequeño sistema de sabiduría creado por Ada. Y en efecto lo fue, cuando apenas llevaba una semana en Ardis. Aquella filosofía presentaba la vida del ser humano como compuesta por cierto número de elementos, o "cosas", clasificadas y jerarquizadas:
Las "cosas-verdaderas", poco frecuentes, y de un valor inestimable; las simples "cosas", que formaban el tejido rutinario de la vida; y las "cosas-fantasmas", también llamadas "nieblas", como la fiebre, el dolor de muelas, las horribles decepciones, la muerte. Si  tres o cuatro "cosas" acontecían simultáneamente formaban una "torre", y, si se sucedían de manera inmediata, constituían un "puente". Las  "torres verdaderas" y los "puentes verdaderos" integraban la sustancia gozosa de la vida, y cuando las torres se presentaban en serie uno llegaba a experimentar el éxtasis supremo; pero esto no sucedía casi nunca. En determinadas circunstancias, y a una cierta luz, una simple "cosa" podía parecer, e incluso llegar a ser, una "cosa-verdadera". Y también, al contrario, podía coagularse una "niebla" fétida. Cuando la alegría y la ausencia de alegría formaban una mezcla (bien simultáneamente, bien escalnada en la pendiente de la duración), el resultado era una "torre en ruinas" o un "puente roto".

Para Kurodachi.
De Vadlimir Nabokov, "Ada o el Ardor"

martes, 5 de julio de 2011

Algunos Temas de "El Rey de los Alisos"

-La depravación ética y sexual.
-La deshumanización en cualquier guerra.
-La búsqueda y creencia en el Destino.
-La soledad y la obsesión.
-Un mundo sometido por el Caos.
-Los crímenes de guerra.
-Los niños: Las víctimas más vulnerables en una guerra.