lunes, 28 de abril de 2014

Cuestiones Orwellianas o la Malvada Naranja

-"Todos solemos utilizar las palabras mal y malvado sin estar dispuestos a definirlas. No son exactamente sinónimos de malo, porque no podemos hablar de una naranja malvada, salvo en lenguaje poético, ni de una interpretación malvada al violín. Desde luego, no son sinónimos de error ni equivocado. Sabemos reconocer lo que es correcto y lo que es un error, son términos con referentes variables; en otras palabras, lo que en un momento es correcto puede ser un error en otro. En un periodo de guerra contra Alemania es tal error ser amigos de los alemanes que a uno le p
ueden fusilar por ello; en periodo de paz, será correcto ser amigo de ellos, o al menos, no tendrá consecuencias.
Es correcto obedecer las leyes vigentes en determinado momento, y es n error despreciarlas de forma deliberada. No podemos tomarnos muy en serio estos dos términos, porque cambian y se adaptan con frecuencia. Necesitamos términos absolutos con Bien y Mal. Nuestra actitud hacia el bien incluye una curiosa falta de compromiso, de convicción: estamos más acostumbrados a que nos digan que no hagamos el mal a que nos animen a hacer el bien.
El mal es siempre malvado, y podemos considerarlo esencialmente destructivo, una negación voluntaria y deliberada de la vida orgánica. Siempre está mal tratar a otro ser humano, pese a que, a veces, sea correcto hacerlo. Seguramente está mal matar cualquier organismo, incluso bueyes y ovejas que necesitamos para alimentarnos. Ser carnívoro no es correcto ni es un error, al menos en la sociedad occidental; es algo neutro.
El hinduismo tiene unas ideas tan firmes sobre el carácter sagrado de la vida que se opone a matar cualquier cosa, aunque sea para comer, e incluos, aveces, protegerse. Es correcto usar mosquitera pero no matar los insectos. He visto a obreros hindúes para una obra por el bienestar de los gusanos desenterrados con el pico y la pala.
En principo Oriente y Occidente están de acuerdo que toda vida es sagrada, pero Occidente tiene una postura más prgmñatica al respecto. Y en una prolongación simbólica, Occidente va más alláque Oriente al considerar que está mal destruir un objeto, sobretodo si es una obra de Arte. Una obra de Arte es en cierto modo orgánica. No es solo uncrimen contra la propiedad, sino que es un crimen contra la vida."

-De Anthony Burguess.


jueves, 24 de abril de 2014

TODAVÍA LOS LIBROS...

¿EL PERRO EL MEJOR AMIGO?

               ¿Alguien dijo alguna vez que el perro es el mejor amigo del hombre? Aunque me encantan los animales, no estoy del todo de acuerdo con esta, ya vieja creencia. Un perro (MANSO y BUENO) en un momento determinado, se le pueden cruzar los cables y morder a su dueño, al que quiere y venera. amén de las molestias que supone vacunarlos, bañarlos, casi no poder salir de vacaciones, sacarles varias veces al día a hacer sus necesidades y, además, recoger el pegotito o pegotazo, sopena de escuchar, a medida que corres, tirando del can, el insulto de "guarro"  y con mucha razón.
               El libro (BUENO, claro está) por el contrario, no tiene ningún inconveniente de este estilo. Te han recomendado ese autor y esa historia. Lo pagas, eso sí, en la librería o incluso lo encargas por internet. De ahí en adelante, todo son ventajas:  "Tengo todavía sitio en mi estantería preferida, la encuadernación, la altura, el color, va fenomenal junto a aquél de García Márquez. Ahora estoy cansado. Llevo un diita...Pero mañana mismo comenzaré la deseada lectura. El tema desde luego, es apasionante. El autor no tiene desperdicio alguno, y para colmo el volumen y yo hemos simpatizado. He dicho en la tienda que no me lo envolvieran para poder acariciarlo por el camino, y presiento que el tacto de mi mano le ha servido de consuelo y de compañía, porque he visto a la dependienta limpiarle el polvo, como prueba de haberse sentido por un tiempo demasiado solo"
             Han transcurrido unos días junto a mi nuevo amigo. Estoy encantado porque la hora de retirarme a la cama-antes un suplicio por mi insomnio-  supone ahora para mí una delicia y un relax. Las sucesivas tramas con sus respectivos personajes, tienen una fuerza y un ritmo irresistibles, amén de las pinceladas de sutil humor y las descripciones y situaciones certeras y atractivas. Supone su lectura, cada anochecer, un gozo tan gratificante que, a la hora y pico o dos horas, sin tisanas ni ovejitas, llega Morfeo y me envuelve apaciblemente en su abanico de bellas durmientes orientales.
               Nunca me es infiel. Me espera en la penumbra de la habitación para acompañarme a la hora de las brujas, y me sorprende siempre con sus aventuras y sus gags. Pronto terminaré de leerlo, pero el hueco  que ha dejado durante unas noches, no lo ha ocupado ningún otro. Cada libro amigo es insustituible.

Por el Día del Libro, 2014
Tornasol.

Desde Australia con Amor

-Su nombre es Pablo Antonio, nos encontramos en Mérida, la tierra de los gladiadores, poeta escondido, un hombre de halo humilde y ojos protectores, como el cielo mismo.
El en Australia, y yo en Madrid, pero con la misma ilusión y pasión por la Poesía. Todavía recuerdo el canguro en las manos de Suzanne, y la fotos de Perth en en reverso de la cajita de cartón. Nuestra charla en el vegetariano, tu rostro lleno de paz.

Aquí está tu rincón en la Exdesoladas...


SOMOS

Somos agua,
Somos vida,
Somos tierra,
Somos fuego
Somos como plantas
Que respiran.

Somos metal
Somos rocas
Que en los manantiales
Lucen hermosas.

Somos aves,
Somos orquídeas
Que igual al pavo
Con sus bellos colores
Vanidosos esperamos
A ver si alguien nos mira.

Si nos miramos bien;
Somos luz y naturaleza,
Somos un gran diamante;
Y desconocemos de él
Su brillo y su grandeza




 -De Pablo Antonio González.

¡Esperamos verte más veces por el blog!

Poniatowska, Premio Cervantes






23 de Abril, Día del Libro

-Era imposible llegar a todo, así que nos decidimos a disfrutar el aquí y el ahora, Madrid de gala; incluso al final el sol  decidió  desperezarse. Libros felices en los escaparates y en las manos de la gente. Sonrisas y novios cogidos del brazo, tan literaria la pose, como si todavía yo anduviera por La Plaza del Diamante. Un té en el Círculo de Bellas Artes, se nos hizo corto, tanto hablar, tanto que compartir. Recuerdos de frases de Márquez, de Paz, celebrando lo de la Poniatowska, de vez en cuando los premios son acertados, mira la Munro también.

Con las mismas, paso a paso, sucumbiendo al perfil amable de la primavera, rondamos la Cuesta de Moyano. Allí todo el año es el día del libro, acabamos por adoptar todos los que pudimos, los ensayos de Amos Oz, el que nos faltaba de Sartre, el que perdimos hace tiempo de Márai...
La última brizna de la tarde la saboreamos en Sol. A punto de caramelo está ya el Tío Pepe, ¿se le habrá ocurrido a  alguien hacerle un poema?, cosas disparatadas del escritor, maybe, ser o no ser. Tocaba madrugar pero nos resistimos a bajar del barco, venga una caña en La Casa Encendida, tocó un brindis por todas las Brujas del Norte y yo no me negué, por los Sanchos, por nosotros, aprendiendo lo que podemos, amando la Literatura, celebrando el blog de las Exdesoladas, poco a poco. Próxima estación: el martes en clase. Cuidado con la catálisis, no hay que dejarse engañar.





martes, 22 de abril de 2014

LIBROS, LIBROS.

   
          EN EL DÍA DEL LIBRO

       En el Día  del Libro he rescatado de una guerra a unos niños. Se llaman Claus y Lucas  y parecen gemelos, rubios como ángeles  y con ojos de listos, pero secos y rojos, como si hubieran llorado mucho y después, un secador de pelo  hubiera absorbido el líquido . Son guapos los chiquillos, aunque les he visto aún  muy de refilón, y tan pálidos y flacos. Sólo con enseñar a su abuela un par de billetes, me los ha dado sin rechistar, y a la vez me ha tirado contra el suelo dos pares de botas infantiles  en buen estado, unos guantes y una bolsa grande y  pegajosa con una biblia, un cuaderno  y un diccionario. ¡Qué mujer más rara! ¡y cómo olía a alcohol! Los chicos, a pesar de que hace unos minutos estaban medio dormidos en un camastro, ahora van andando a mi lado  y sonríen para saludar cuando ven a alguien:  -Adios, señor zapatero; adios prima, hasta luego; A los pocos segundos hacen una especie de reverencia al unísono: Adios, señor cura, qué espléndido día! A lo lejos, se perciben campanadas sueltas y rotundas que se confunden entre la polvareda, más allá, de  vengalas y, más cerca,  el eco ensordecedor de unas metralletas. Claus y Lucas, así me han dicho que se llaman, no parecen  inmutarse con los sucesos del camino, con la familiaridad ni con el distanciamiento, con la cercanía de mi mano, ni con el ceño de su anciana abuela. "¡Qué ingenuidad, ¡cuántas cosas les voy a enseñar! parecen espabilados y receptivos.    Los pobres, ahí, seguro que ni han ido a la escuela, serán huérfanos, no sabrán nada de la vida, nada de nada, de la malicia de los seres humanos. Seré como una  madre joven que les arropará por las noches con sábanas de seda  y les haré una colcha de encaje rompiendo para ello mi largo vestido  y jugaremos con mi varita a hacer milagros, a convertir sus harapos  en traje de príncipes. Veo de reojo a Claus que se ha metido en la bolsa y, ahora disimulando, Lucas también asciende por mi pierna y ¡ Uyyy! se ha introducido con el hermano, pero no los veo dentro. Ya entiendo, como es el Día del Libro, uno se ha agazapado entre las hojas de la biblia y el otro en el Diccionario. ¡qué chiquillos! les va a gustar leer.

Tornasol

domingo, 20 de abril de 2014

¡Ay mi Madrid!

       
         DE MADRID AL CIELO.- (para Aurora que tan bien fotografía a Madrid, y ¡cómo no! para Paloma, sin desmerecer a Panamá)

          ¡Ole que sí!  Porque en Madrid, en plena primavera, sus jardines y sus chicas  se visten de gala. Los enamorados y los gorriones se dan el piquito con más pasión que en ningún sitio. Las gotas de lluvia -porque también llueve aquí-  son bicolor y transparentes, y no mojan, te acarician. Y si vas al Retiro, ya ni te cuento, hasta barquilleros he descubierto este año cerca del lago. Y la crisis, que la hay como en todas partes, se ha disfrazado de nube en Carnaval y se va volando con el viento de otros abriles. ¿Conocen a los niños de Madrid? ¿Han visto algún semblante infantil comparable? Yo conozco a uno que ni el Niño Jesús en el pesebre era tan hermoso. ¿Y las señoras de mediana edad en la Plaza Mayor? A medida que muerden con su boca de corazón, ese inigualable bocado de calamar, sus mejillas descoloridas por el paso del invierno, recobran el anaranjado del arcoiris y en  sus ojos se forman chispas con la rubia cerveza. ¡Ay chavales madrileños! no dejeis escapar a vuestras paisanas garbosas. Pronto pasearan por la Feria del Libro, porque ahora son muy leidas e instruidas, y descansarán  sus zapatitos  de tacón frente a  cualquier caseta del Retiro, para que se acerque el más "lanzao"  ¡Lo digo yo! ¡¡VIVA MADRID!!

TORNASOL.

jueves, 17 de abril de 2014

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ.

   
          " LA VIDA NO ES  LA QUE UNO VIVIÓ, SINO LA QUE UNO RECUERDA...   

          Hoy ha muerto GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ de una infección pulmonar, en su casa de Méjico D.F. a los 87 años. Según su familia,  la semana pasada  había estado ingresado en un sanatorio, ya con la salud muy frágil. Era uno de los más grandes escritores de la literatura universal, con su realismo mágico que traspasaba los límites de lo fantástico, siempre basado en cualquier episodio de su vida. Premio Nobel, colombiano, tiene en su haber, entre sus libros más conocidos: El coronel no tiene quien le escriba; Doce cuentos peregrinos; Los funerales de la Mamá Grande; El general en su laberinto; La mala hora; Notas de prensa;  Obras periodísticas; Ojos de perro azul; El otoño del patriarca; Cien años de soledad; El amor en los tiempos del cólera; Vivir para contarla, etc, etc.
          Los lectores del Siglo XX recordaremos siempre sus historias plenas  de metáforas y bellas vivencias personales del trópico con esos sabores y olores tan de su país de origen,  y las generaciones jóvenes que no le hayan disfrutado apenas, ahora con ayuda de las redes sociales y mayor difusión de sus obras, conocerán  con asombro su calidad magistral,  y como persona, su gran humanidad  y sencillez. DESCANSE EN PAZ.

EN SEMANA SANTA


                   LOS TIEMPOS CAMBIAN.-

     -Niña, pero ¿qué haces ahora cantando el Cha Cha Cha del Lunar? Anda, anda, acaba de tender que se te va a caer alguna pinza, y cierra la ventana a cal y canto no te oiga alguna vecina. Todavía si cantases RESUCITÓ, RESUCITÓ   o    AMANTE JESÚS MÍO...  es que eres de lo que no hay, quieres que nos señalen con el dedo. Mujer, estos días son de recogimiento, de silencio, de oración, de penitencia, de sacrificio, así que venga, vente a la mesa del comedor a limpiar lentejas conmigo que tienen más piedras que hay en La Pedriza.
     -Mamá, ¿te acuerdas de aquella conversación de entonces, de hace tantos años? Toda la semana, a pesar de tener vacaciones, teníamos que ir  a la compra con la cara de cuerno quemao, que nadie notara la felicidad que sentías porque el chico que conociste en el metro, te había sonreido y al bajarte de la estación, te había dicho adios, o que precisamente el  domingo  de resurrección, te habían invitado a un guateque. ¿Tú te crees que era normal tanto fingimiento? Es tan bonita la naturalidad y la tolerancia. Y yo creo, mamá, que el luto hay que llevarlo en el corazón, no a la vista de la gente. -Sí, hija,pero es que...   -Nada, nada, mamá, no seas antigua. No creas, yo tampoco defiendo a capa y espada, lo de ahora. Hay personas que, como no son creyentes, no respetan a los que creen y se meten sin  miramiento  alguno con su religión y sus costumbres, de forma despiadada y fuera de lugar. Yo pienso que, mientras no ofendas a nadie, puedes hacer lo que te dicte el corazón. Lo mismo tú puedes ir a las procesiones porque tienes fe en Jesús de Medinaceli, como  Pepi y Emilio, los vecinos de arriba, se pueden marchar estos días a La Manga, que tienen allí su apartamento, y parece que les va a hacer buen tiempo, ¡qué suerte!
          -Cuidado, mamá, no tropieces con ese baldosín. A ver si ya te llaman del sanatorio para quitarte las cataratas. 

TORNASOL.



martes, 15 de abril de 2014

Living in another World, The Colour of Spring


Talk Talk, James Marsh.

Para ti Renèe...

La Plaza del Diamante, Rodoreda, Algunos Personajes


NATALIA:

Natalia es el personaje protagonista de “La Plaza del Diamante”. Sustenta todo el peso de la narración en primera. El lector está constantemente en su cabeza y en su corazón, bebiendo de la dureza del mundo que le toca vivir.

Natalia es llamada por su marido Colometa, solo al principio, en sus primeros encuentros la llama su “Reina”. Y ella sin protestar (así será todo su matrimonio, abnegación y silencio) lo acepta.
Ella es huérfana de madre y su padre ya tiene otra mujer. Ella vive con ellos al comienzo de la novela, pero debe pagar su alojamiento y su propia comida. “Y mi padre casado y yo jovencita y sola en La Plaza del Diamante”.


Natalia está sola en el mundo, el trabajo en la pastelería le hace sentirse bien y útil.
Aunque pronto aparece Quimet, en el baile con las flores y la arroya y la envuelve con determinación para que baile con él. Pronto Natalia dejará su relación con el Pere (un buen hombre) y también el trabajo en la pastelería. Se casará con Quimet, y estará encerrada en casa. Los celos de Quimet la doblegan, los cambios de humor de su marido, la lastiman. Pero la voz de Colometa es silenciada de forma constante en la narración. Solo el lector la conocerá realmente.
Una voz en constante tristeza y sublime sensibilidad. Tan viva e intensa que creo que hay pocas que se puedan igualar en la Literatura.

Las imágenes que evoca Colometa contienen tanta poesía y desazón que resultan subyugarnos…”Y entre campana y campana, un caracol de esos que, cuando acercas el oído, suena dentro el mar. Aquel caracol que había podido meterse todos los llantos del mar dentro, era para mí más que una persona. Nadie podría nunca vivir con aquel ir y venir de las ola metido dentro”.
Así se siente Colometa por dentro también. La Guerra Civil le acaba por arrebatar lo poco que le queda. Se queda viuda. Hay hambre y más dolor que aguantar, hay muertes y pobreza, y su único deseo es extinguirse y que sus hijos no sigan sufriendo. Natalia ha soportado partos difíciles, abandonos, celos, y una sexualidad nefasta por el egoísmo de Quimet. Pero el sufrimiento de sus hijos le puede y decide suicidarse. Es ahí cuando Antoni aparece, el tendero, y le ofrece la oportunidad de formar un hogar. Un hombre solo, mutilado, que le ofrece paz y respeto. Porque a esas alturas Natalia no aspira a la felicidad. Tal vez, nunca hubo sitio en su cabeza para la felicidad. Colometa oculta sus propios sentimientos para sobrevivir. Aunque para Antoni solo tiene palabras de amor en “sus adentros” como la caracola…”Le pegué la cara a la espalda y era como si sintiese vivir todo lo que tenía dentro, que también era él: el corazón lo primero de todo y los pulmones y el hígado, todo bañado con jugo y sangre. Y le empecé a pasar la mano poco a poco por el vientre porque era mi pobrecito inválido y con la cara contra su espalda pensé que no quería que se me muriera nunca y le quería decir lo que pensaba, que pensaba más de lo que digo, y cosas que no se pueden decir y no dije nada  y los pies se me iban calentando y nos dormimos así…”
Colometa es un símbolo dentro de la propia novela, la voz universal de muchas mujeres que al igual que ella sufrieron  y sufren la guerra, la desigualdad, y la falta de oportunidades.


lunes, 7 de abril de 2014

De Presentaciones e Inciativas


-Marwan, Ojeda y Ramiro, fueron los protagonistas en La Libre de Barrio el pasado día 3 de abril.
La Poesía como telón de fondo y un té helado sobre la barra. "La Triste Historia de tu Cuerpo sobre el Mío" y "A Pesar de los Aviones".
Música como regalo final, todos los asientos ocupados, libros desordenándose entre los asistentes y la cometa de la Libre sobrevolando nuestras cabezas. Lo pasamos bien.
Nos veremos de nuevo el próximo martes, ¿traéreis los deberes hechos?, catálisis, trama y tema, el ejercicio de la maleta y copias de lo realizado para todos los compañeros, bendita bruja del norte.






Libre de Barrio





sábado, 5 de abril de 2014

La Primavera comienza siempre en 5 de Abril






April 5Th


Here she comes
Silent in her sound
Here she comes
Fresh upon the ground

Come gentle spring
Come at winter's end
Gone is the pallow from a promise that's nature's gift

Waiting for the colour of spring
Let me breathe
Let me breathe the colour of spring

Here she comes
Laughter in her kiss
Here she comes
Shame upon her lips

Come wanton spring
Come for birth you live
Youth takes it's bow before the summer the seasons bring

Waiting for the colour of spring
Let me
Let me breathe
Let me breathe you
Let me breathe
Let me breathe you
Let me breathe



Tim Friese, Mark Hollis.