viernes, 30 de agosto de 2013

MI PUEBLO.

MADRID, MADRID.-
            ¡Lo digo yo! Porque en Madrid,  a finales del  verano, sus jardines y sus chicas  todavía están de gala. Los enamorados y los gorriones se dan el piquito con más pasión que en ningún otro sitio. Las gotas de lluvia -porque también llueve aquí-, son bicolor y transparentes, y no mojan, te acarician. Y si vas al Retiro ya ni te cuento, hasta barquilleros he descubierto este año cerca del lago y un libro de Cunqueiro en un banco de piedra soleado. La crisis (porque la hay como en todas partes) se disfrazará de Nube en Carnaval, o se irá volando con el viento de otros  septiembres.  ¿Conocen a los niños de Madrid? ¿Han visto algún semblante infantil comparable?  Yo conozco a uno que ni siquiera el Niño Jesús en el pesebre era tan hermoso. Los muchachos de la capital y alrededores todavía dicen piropos a las damas, tan sutiles y delicados, que semejan poemas  de Neruda.  Los semblantes de las  señoras de mediana edad, recobran el color anaranjado del arcoiris y alguna  auténtica y más  castiza, pisa con garbo como la florista por la calle de Alcalá. ¡¡Ole que sí!!

Tornasol

jueves, 29 de agosto de 2013

Vergüenza por Siria, Asco por el Nuevo Orden Mundial

-Es nuestro lema en el blog de los Exdesolados no mezclar política con literatura. Pero los últimos acontecimientos transcienden sencillamente cualquier regla. Siento vergüenza ante los niños sirios, ante los niños egipicios, ante los niños afganos, ante los niños palestinos,  ante los niños libios, ante los niños iraquíes, ante los niños kuwaities...
Hace más de veinte años que dicen que se van, pero nunca se van...
Vergüenza por cada ser humano que ha pagado con su vida la sed de las petrolíferas, las macroempresas financieras, los estados corruptos, las familias más ricas del planeta que no salen en la lista Forbes. 
Vergüenza por los drones que bombardean y minan nuestros recursos naturales para que se los queden siempre los mismos. Por las medicinas que nos dan y que no nos curan, por las vacunas inventadas de enfermedades inventadas, por los flamantes premios Nobel de la Paz que convocan más conflictos. Por sus aliados sentados en las sillas cerradas del G-20, del G-8, del exclusivo y eugenista club Bildeberg, de las eternas e irrisorias reuniones mundiales sobre el medio ambiente que nunca aprueban nada, vergüenza por los paraísos fiscales, por los actores de plástico que dan sus discursos en la ONU, por la flagrante sustitución de los cascos azules por los de la omnipresente OTAN, asco, hartazgo, vergüenza de la propaganda del pensamiento único, de ver otras religiones como enemigas, de ver otras formas de vida como enemigos, de la globalización económica, de ver a empresarios condecorados como héroes que han hecho sus fortunas a base de esclavización en países tercermundistas, de que digan cómo debemos vestirnos, cómo debemos manifestarnos, cómo debemos pensar, sentir, por quién sí y por quién no.

Pero siento compasión sobretodo por esos niños, cientos, miles, cientos de miles...cualquier niño de cualquier parte del planeta...Porque cada ser humano es único, valioso, y porque una vez más, los dejaremos abandonados a su suerte.


miércoles, 28 de agosto de 2013

MIEDOS

       PODRÍA OCURRIR.

   Padecí en un pasado cercano, tres días con sus respectivas noches, un espantoso lumbago; A veces, me he puesto ronca sin saber porqué, ¿los nervios? Recuerdo hace años  que pasé terror con "La noche de los generales" largometraje de suspense del 67, pero lo que se dice miedo, miedo auténtico, sólo con las frecuentes pesadillas infantiles de cuando nos perseguía el hombre del saco  o el "desconocido" coco. Luego, perdida la inocencia e ingenuidad de la niñez, es otra cosa. Todo ha cambiado. Se siente miedo de que despidan del trabajo; del trágico desahucio; del negro porvenir de los hijos; de las guerras; de que no te pueda atender un médico de urgencia a su debido tiempo.  De algo inminente, terrenal, de lo no ficticio, sino, desgraciadamente, verdadero.
          A ciertas edades, un poco más avanzadas, tienes miedo de no poder seguir los pasos adolescentes de tus nietos en estos paseos atroces por la red, transitando por atajos sin vigilancia e información adecuada; o a no tener el gusto de conocer a su primer amor que mire y hable con dulzura a los abuelos ya ancianos.
          Hoy, mi temor, es bastante más absurdo. En mi vigilia de estas tórridas noches de agosto, estrujo mi cerebro de incipiente escritora, por localizar en lo más profundo de sus recovecos, un argumento apetecible para mi próximo relato breve. No pido ninguna historia de novela importante  y mucho menos, magistral, ¡no!  tan solo un episodio con fuerza, bien construido, dramático, jocoso o de intriga, me da igual, aunque tan sólo un único lector se emocionara con el texto de mi historia.
          A estas alturas de mi vida, siento un miedo angustioso de que mis "ideas" se hayan eclipsado, mi memoria, disminuido.  He perdido el bolígrafo, aunque quizás lo haya escondido en un lugar tan inaccesible que no lo pueda atrapar y enredar en mis dedos con fuerza, garabateando palabras sueltas sobre el folio en blanco.

Tornasol

Pronto con Capote

"El que algo sea cierto no significa que sea convincente, ni en la vida ni en el arte".

-De Truman Capote.

Casi un verano


Junta tu roja boca con la mía,
¡oh Estrella la gitana!
Bajo el oro solar del mediodía
morderá la manzana.

En el verde olivar de la colina
hay una torre mora,
del color de tu carne campesina
que sabe a miel y aurora.

Me ofreces en tu cuerpo requemado
el divino alimento
que da flores al cauce sosegado
y luceros al viento.

¿Cómo a mí te entregaste, luz morena?
¿Por qué me diste llenos
de amor tu sexo de azucena
y el rumor de tus senos?

¿No fue por mi figura entristecida?
(¡Oh mis torpes andares!)
¿Te dio lástima acaso de mi vida,
marchita de cantares?

¿Cómo no has preferido a mis lamentos
los muslos sudorosos
de un San Cristóbal campesino, lentos
en el amor y hermosos?

Danaide del placer eres conmigo.
Femenino Silvano.
Huelen tus besos como huele el trigo
reseco del verano.

Entúrbiame los ojos con tu canto.
Deja tu cabellera
extendida y solemne como un manto
de sombra en la pradera.

Píntame con tu boca ensangrentada
un cielo del amor,
en un fondo de carne la morada
estrella de dolor.

Mi pegaso andaluz está cautivo
de tus ojos abiertos;
volará desolado y pensativo
cuando los vea muertos.

Y aunque no me quisieras te querría
por tu mirar sombrío,
como quiere la alondra al nuevo día,
sólo por el rocío.

Junta tu roja boca con la mía,
¡oh Estrella la gitana!
Déjame bajo el claro mediodía
consumir la manzana.



_De F. García Lorca, "Madrigal de Verano"

jueves, 22 de agosto de 2013

Cuestiones Orwellianas o El Precio de la Verdad


"Las decisiones que tomé en el año 2010 se efectuaron por la preocupación que causa mi país y el mundo entero. Desde los trágicos acontecimientos de 9/11, nuestro país ha estado en guerra, hemos entablado guerras con un enemigo que no opta por reunirse con nosotros en un campo de batalla convencional, y debido a esto, hemos tenido que cambiar nuestros métodos de lucha con los riesgos que esto representa para nosotros y nuestra forma de vida.
Al principio, estaba de acuerdo con estos métodos y tomé la elección de ser voluntario para ayudar y defender a mi país. No fue hasta que estuve en Irak y pude leer los informes militares confidenciales, desde ese momento, comencé a cuestionarme la moralidad de nuestros actos.
En ese preciso instante me di cuenta del riesgo que representaban nuestros esfuerzos contra el enemigo. Nos olvidamos de nuestra humanidad, conscientemente decidimos devaluar la vida humana, tanto en Irak como en Afganistán. Cuando nos centramos a percibir al enemigo desde el exterior, matamos a civiles inocentes.  Pero cada vez que matamos a inocentes, en lugar de aceptar la responsabilidad de nuestra conducta, decidimos escondernos tras el velo de la seguridad nacional y la información clasificada con el fin de evitar cualquier responsabilidad pública.
En nuestro afán de matar al enemigo, debatimos internamente la definición de la tortura, encerramos a individuos en Guantánamo durante años sin un debido proceso judicial. Inexplicablemente, hacemos la vista gorda a la tortura y las ejecuciones del actual gobierno Iraquí y aceptamos innumerables actos en nombre de nuestra guerra contra el terror.
El patriotismo que en muchas ocasiones grita exaltado aceptando la moralidad de nuestros actos, es respaldado por aquellos que ejercen el poder. Pero cuando los gritos patrióticos ahogan nuestras intenciones basadas en la lógica, es por lo general cuando a un soldado estadounidense el que pide llevar a cabo misiones enfermizas.
Nuestra nación, ha tenido momentos oscuros en otras ocasiones, las virtudes democráticas son un camino de lagrimas, La decisión de Fred Scott, el Macartismo, el internamiento de Japoneses-Americanos en campos de concentración son unos pocos ejemplos de los muchos que puedo nombrar. Estoy convencido de que muchas acciones que hemos cometido el 9/11 algún día puede que vean la luz.
Entiendo que mis acciones violaron la ley, lamento el daño causado a los perjudicados en Estados Unidos, nunca tuve la intención de hacer daño, solo quería ayudar a la gente. Cuando elegí revelar la información clasificada, lo hice por amor a mi país y un sentido del deber para con los demás.
Si deniega mi solicitud de indulto, serviré mi tiempo sabiendo que a veces hay que pagar un precio muy alto para vivir en una sociedad libre. Con mucho gusto pagare el precio si esto significa que podemos tener un país donde la Libertad sea realmente concebida y consagrada en el principio de que todas las mujeres y hombres son creados iguales."
Bradley Manning

viernes, 16 de agosto de 2013

El Héroe de las mil caras, La Partida...

-Este primer estadio de la jornada mitológica, que hemos designado con el nombre de "La llamada de la Aventura", significa que el destino ha llamado al héroe y ha transferido su centro de gravedad espiritual del seno de su sociedad a una zona desconocida. Esta fatal región de tesoro y peligro puedes ser representada en varias formas: como una tierra distnate, un bosque, un reino subterráneo, o bajo las aguas, en el cielo, en una isla secreta, la áspera cresta de una montaña; o un profundo estado de sueño; pero siempre es un lugar de fluidos extraños y seres polimorfos, tormentos inimaginables, hechos sobrehumanos y deleites imposibles.
El héroe puede obedecer su propia voluntad para llevar a cabo la aventura, como hizo Teseo cuando llegó a la ciudad de su padre, Atenas, y escuchó la horrible historia del Minotauro; o bien puede ser empujado o llevado al extranjero por un agente benigno o maligno, como Odiseo, que fue transprotado por el Maditerráneo en los vientos del encolerizado dios Poseidón. La aventura puede comenzar como un mero accidente, como la de la princesa del cuento de hadas; o simplemente, en un paseo algún fenómeno llama al ojo ocioso y aparta al paseante de los frecuentados caminos de los hombres. Los ejemplos se multiplican, ad infinitum, desde cualquier rincón del mundo.

-El Héroe de las Mil Caras, Psicoanálisis del Mito.

martes, 13 de agosto de 2013

EN VACACIONES.

SIGUE AGOSTO.-  Continúo puntual desayunando en el bar. El porrero no se ha ido de vacaciones y las porras siguen siendo un capricho de dioses. Me acabo de pesar en la báscula de casa y he perdido kilo y medio, así que:
          -¡Juan, ponme tres porritas y un te con leche!
          Hoy he cambiado de sitio. La mesa coja me conoce años ha. La tengo cariño, pero acaban de desayunar una pareja con dos niños que la han puesto perdida de chocolate y de trozos de pan frito; el suelo pringoso de gotas de grasa, ¡qué angelitos! vereis, vereis el mes que viene en el cole cómo vais a espabilar.
          -Toma, hermosa,  -me dice Juan, desplazando de la bandeja a mi mesa como si fueran en paracaidas, las porras y el te.
          -Gracias, Juan, ¿no te vas de vacaciones como todo el mundo?
          -Nada, hermosa, hasta septiembre aquí castigao.
          -Bueno, estarás más cómodo en la playa, pero te advierto que el churrero no se me vaya, ¿eh?
          Hay dos hombres para jugar a la máquina tragaperras. Una música salsera hace mover los pies de los que beben en la barra, y sus estómagos también se remueven con arañazos gatunos por la salsa picante de los callos del aperitivo, "¡claro! son los albañiles de las reformas  en  la fachada de mi portal. Ellos tampoco están de vacaciones y, además, es una suerte que tengan trabajo, y más en la construcción"
          "¿Qué ruido es ese? ¡Ah! el Jul Briner del otro día. Ha tropezado con la banqueta alta, y todo por atrapar el Marca que acaba de dejar otro cliente. Todos los días lo mismo. Hay palos para coger la prensa seria, como dice el camarero. Y es que con la crisis, por un euro se mata la gente.
          Acaban de abrir la puerta y se nota un azote de fuego, contrastando con el aire acondicionado de dentro. Entra el muchacho de la mirada perdida. Hoy no tiene las mejillas pálidas ni los ojos difuminados por la tristeza, ¿será el bochorno de agosto?  Ya veo que no ¡sorpresa!  viene con una chavalita muy joven que le sonríe con un encantamiento especial. El amor todo lo cura.

Tornasol.

lunes, 12 de agosto de 2013

Mitades

-Casi estamos a mitades de agosto, susurra madre, hombre, yo creo a octubre llegamos. Si el calor lo permite. Escalones y portales vacíos, las sombras tan raquíticas. Daría lo que fuera por una tarde de lluvia, una nube en la ventana, por un reflejo de algodón. Moja el pañuelo en la fuente, hombre hija, yo creo que a octubre llegamos. Tejas encendidas, árboles petrificados, los pájaros aun no se van. Dale la vuelta al colchón entonces, camina descalza por la cocina, deja correr el agua del grifo. A tu primo le falta un verano, y es el primero que la abuela ya no está. Hombre, yo creo que a octubre llegamos, tenemos la terraza de enfrente y el parque no se ha amilanado, ojalá una tormenta, una sola, una suerte en el azul; cómprate un helado, rebusca en la nevera, pronto las lilas de septiembre, ya vendrán, madre se arregla el flequillo y sonríe, hombre hija, que a octubre llegamos.

De Isabel Simón.

miércoles, 7 de agosto de 2013

Cuestiones Orwellianas o La misma Música siempre


Dejamos el enlace de la página web del músico Aldo Narejos para que navegéis un rato. Agudizad el oido porque no tiene desperdicio...Interesantísimos sus viedosgramas sobre La Macarena y los grandes éxitos del verano. Estamos seguros que la visitaréis a menudo en cuanto la descubrais.

lunes, 5 de agosto de 2013

Rincón de la Poesía, Baudelaire


OBSESION

Grandes bosques, me espantáis como catedrales;
Aulláis como el órgano; y en nuestros corazones malditos,
Estancias de eterno duelo donde vibran viejos estertores,
Responden a los ecos de vuestros De profundis.


¡Yo te odio, Océano! tus saltos y tus tumultos,
Mi espíritu en él los recobra. Esta risa amarga
Del hombre vencido, lleno de sollozos y de insultos,
Yo la escucho en la risa enorme del mar.



¡Cómo me agradarías, oh noche! ¡Sin estas estrellas
Cuya luz habla un lenguaje conocido!
¡Porque yo busco el vacío, y el negro, y el desnudo!



Pero, las tinieblas son ellas mismas las telas
donde viven, brotando de mis ojos por millares,
Los seres desaparecidos de las miradas familiares.


De Charles Baudelaire.

Frases y frases


«No leas, como hacen los niños, para divertirse, o como hacen los ambiciosos, con el propósito de la instrucción. No, lee para vivir». 

Gustave Flaubert.