El Poema Número Setenta y Dos
"Lento salón en cono, te cerraron, te cerré,
aunque te quise tú lo sabes,
y hoy de qué manos penderán tus llaves.
Desde estos muros derribamos los últimos
escasos pabellones que cantaban.
Los verdes han crecido. Vei labriegos trabajando,
los cerros llenos de triunfo.
Y el ems y medio transcurrido alcanza
para una nortaja, hasta demás.
Salón de cuatro entradas y sin una salida
hoy que has honda murria, te hablo
por tur seis dialestos enteros.
Ya ni he de violentarte a que me seas,
de para nunca; ya no saltaremos
ningún otro portillo querido.
Julio estaba entonces de nueve. Amor
contó en sonido impar. Y la dulzura
dió para toda la mortaja, hasta demás."
-De César Vallejo, "Trilce"
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