Playa sin Niños

   PLAYA SIN NIÑOS

          

Es domingo. Un domingo en la playa sin niños. Verano largo, interminable, de gafas de sol y sombreros, cucuruchos de helados de sandía y turrón; de señoras de edad con bolsas en los ojos y pliegues en los glúteos menos morenos que los muslos o la espalda; arrugas que en la playa no son bellas sin el maquillaje. Restos lánguidos de verano inusual, de algas enredadas en viento y arena; de sombrillas multicolor, vacilantes si se cierran o no por los insolentes empujones del aire que azota en la orilla, echando una carrera con el sol a ver quién es más fuerte. Gana el sol con diferencia. El aire se convierte en brisa tenue sacando a bailar a las sombrillas ondulantes y juveniles con sus vestidos de vuelo y a las túnicas rectangulares como faraones de figuras geométricas. Una cometa también baila la danza del vientre, mostrando sus curvas picudas, huesudas, extremadamente flacas. Las nubes con estabilidad se han quedado quietas, como estatuas de sal, de mármol, de arcilla. Una, que se había convertido en muñeco de nieve, le ha desaparecido la bufanda; otra, la paloma blanquísima se le ha deshecho el pico,  y el dulce de algodón se lo ha comido el niño gordito con mofletes rosados.

          En la playa hoy sólo hay mayores. Una playa sin niños ni risas infantiles, con la seriedad requerida para cuando se empieza el curso: cuadernos que preparar, libros que ordenar, lápices que afilar. Han dicho adiós a las cometas volátiles, a los globos elevándose al cielo y a las gaviotas incansables hasta el próximo verano.

Tornasol                                                                                                                 Octubre, 2013