"Hay mediodías como copas de radiante vino. Yo bebo de su cóncavo presente y fluyen los tejados, las antenas que enredan sus trayectos, los parques invernales donde orinan con bella simetría dos ancianos. El licor desmesura los colores. Pero más bien podría sintonizar mi olfato y adivinar la trama de la lluvia, un cierto hedor en la mañana que pronto manchará de amargo líquido el recipiente como un cráneo de la tarde. Entonces bajará turbia la atmósfera, se adherirá a los postes, los balcones a los que asomarán las brujas de mi casa, con velos de plañir de 4 a 8. Me arrastraré por las esquinas y encontraré a dos gatos mordiendo los collares de perros, que han huído. El ánimo del día no es más que la figura de un cuadrado: uno recorre ingenuo su perfil, sin esperar que un vértice depare el precipicio, una indolente linea recta y luego un breve ascenso a la alegría. Por eso ahora espero a que se rompa este instante en su vértice más claro"
Tornasol
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