MITAD DEL AÑO. microrrelato

          JUNIO.- Junio tiene otro color. Se ha derretido la blancura de sus montañas. Las nubes de su cielo azul añil son lentas, como niños holgazanes que les da pereza ir al colegio, aunque el aire de las mañanas traiga aroma de tostadas con fresa y cacao con leche templada. Ese delicioso olor que esconde el invierno en sus contraventanas cerradas a cal y canto. Los pájaros despiertan retrasados a las mamás, que tampoco han oído el despertador, ni el ruido monótono de la máquina de afeitar del papá de la casa. La calle, desde el balcón del cuarto piso, también se despierta con otro colorido: cortinas vaporosas de tonos claros se balancean levemente al ritmo de ocho campanadas de la iglesia cercana. Han pintado el cierre de verde chillón del almacén de enfrente; la señorita nueva de la chocolatería saca a la acera, ya deslumbrante de sol, tres mesitas redondas y banquetas con respaldo. Ha estrenado delantal con varias hojas de margarita, escapándose de la tela azul marino; se van extendiendo dos toldos, el de la tienda de tejidos, y otro de la peluquería unisex, recién inaugurada. La lona amarilla se ciega  con los rayos solares; dos chicos y una chica se apresuran a coger el autobús que llega. La manga corta de las camisas muestra el color, aún sin broncear, de los brazos  que contrasta con las carpetas de rayas rojas y ocres.

          La primavera se ha estabilizado. Habrá todavía alguna tormenta, pero las gotas de lluvia y el viento del sur, nos envolverán con otro perfume de hierba verde y húmeda; de paraisos que embriagan las huertas de las afueras, y de agua de colonia que desprenden los niños bien repeinados, en sus últimos días  antes de las vacaciones de verano.

Tornasol