Para leer con
"Addio del passato" - La Traviata (Verdi)

Tenía la piel de sus piernas salpicada de palabras inconexas y sobre ellas reposaba una enorme bolsa a la que se abrazaba con las pocas fuerzas que el cuerpo guarda cuando se ha visto en la calle llegar, sola, las primeras luces del día.  Sentada en el vagón, parecía condenada a vivir y resignada a soportar para siempre, una ausencia muy reciente. Al mirarla, un sonido de palabras y música, se hizo de pronto latente a mi alrededor…“adiós, bellos recuerdos del pasado, las rosas de mis alegrías están marchitas…”

Me hubiera gustado decirle que cada año, al llegar la primavera, siempre nacen rosas nuevas. Pero, no fui capaz y en la siguiente estación, marchó.

De Presentaciones e Iniciativas

Vuelve PÍKARA MAGAZINE a la libre! Este sábado 21, a las 19:00., y traen su Tercera edición impresa...No os quedéis sin ella! Periodismo de calidad,con perspectiva de género ,refrescante y crítico.

Premio Cervantes, 2015

Cuando un lector abre un libro, una novela, se coloca en una actitud muy especial, en la de creer lo que le va a contar el autor. Pero creer ¿En qué sentido? , es decir, él sabe que eso no fue verdad, en el sentido de que no tuvo lugar, eso no sucedió, son personajes, situaciones, paisajes, etcétera, inventados por el novelista, a partir de elementos de la realidad, claro. Sin embargo al lector le interesa, pero no se plantea a cada página ¡Ah! , esto no es verdad. Si lo hiciera, no resultaría el libro. Por eso hay gente a la que no le gustan las novelas, porque no les entretienen las cosas que no son verdad, verdad entre comillas.

FERNANDO DEL PASO

Noviembre

NOVIEMBRE.

         NOVIEMBRE.-  Noviembre siempre me ha parecido un mes prestado, triste. Primero llegan los Santos, flores de cementerio, arreglo y limpieza de tumbas, idas y venidas al camposanto para que la familia ausente se entere de que la seguimos añorando, como si no supieran que los latidos de nuestros   corazones palpitan para ellos y por ellos. Carreteras colapsadas, cumpliendo el ritual como una letanía año tras año.  Accidentes de coches que, a veces, multiplican la desgracia que, ya de por sí, supone la pérdida del difunto querido. Rememoramos de nuevo, al día siguiente, a tantos familiares que se marcharon sin una explicación convincente ni una respuesta de consuelo por su adios inesperado. Cualquier día y en cualquier momento de cualquier mes del año, sería el idóneo para mirar hacia arriba tras el sendero azul, y decir ."Te quiero, madre, echo de menos todos los días tus caricias" O tal vez,  "Te quiero, amigo, ¿Te acuerdas cuando  me ganabas al mus?  O quizás...  "Te quiero amor, miro tu fotografía y cada vez me pareces más hermosa"

 Todo en privado, en la intimidad, con una oración, con una sonrisa de nostalgia, con unas flores blancas en el jarrón de barro.

           Las tradiciones son así: fechas exactas que no admiten días de retraso ni cambio de número en el calendario.

Tornasol

Para leer con
"Adagietto"  (5ª Sinfonía) - Mahler

Sencillamente llega. Sigilosa. Sola.

Sola deambula por las calles aparentemente sin rumbo. Parece perdida. Se detiene. Duda.

Duda qué dirección tomar en una esquina. Duda qué puerta tocar en una calle.

En una calle cualquiera repentinamente para. Allí es.

Allí es donde gira su rostro al tiempo que, mansamente, una puerta se abre.

Se abre sola. Nunca llama. Sabe que la están esperando.