(relato descriptivo)
Sol rodeado de nubes. Nubes en movimiento envueltas por la brisa. Al fondo el mar, hoy tranquilo, de olas quietas, espumosas, que invitan a remojar las extremidades. Pocos niños chapotean alegremente como un vendimiador que pisa los abundantes racimos dorados. Primeros de octubre. Durante el trayecto en coche, hemos visto de refilón, cuadrillas de hombres y mujeres en tierras de La Mancha, entre las cepas rebosantes de uvas cortadas con rapidez y depositadas en sus espuertas, junto con el zumbido de alguna avispa sedienta.
Así kilómetro tras kilómetro, sobre fondo verde hoja y colorido variopinto. Colorido descolorido por el sol en las ropas y sombreros viejos, de trabajo en el campo, entre días lluviosos de barro en las botas y jugo de pringue adherido a las tijeras de podar, hasta el día siguiente domingo, porque, cómplices de la naturaleza, estos campesinos desconocen el pecado y las fiestas de guardar.
Al fin, descubrimos a lo lejos una inmensa charca azulada, escondida entre árboles de tonos naranja y montañas de picos desiguales. Es otoño. En un clima atípico, el aire se calla y espera, como un novio impaciente, en rocas sombrías, otros amaneceres de viento cargado de rocío y otras lunas de nieve plateada.
Pasa octubre y vendrá el invierno. La mar, con las olas de la orilla festoneadas de perlé blanco, se volverá fría. Unos bancos de peces se enterrarán en sus cuevas, otros, enmudecerán en su letargo, hasta que aparezca de nuevo la auténtica primavera.
Tornasol (Maribel)
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