De Presentaciones e Inciativas

Para leer con:  
"Amami Alfredo" - La Traviata (Verdi)

Destilaba justo el aliento para respirar y parecía encadenada a un mundo sepultado en lo más profundo de su ser. Indiferente a las miradas que suscitaba, cuando levantaba sus ojos del suelo y los fijaba en ti sentías frío. No pude evitar fabular con ella y por unos instantes la imaginé sola, parada, quieta y en silencio, con la garganta rota, después de haber gritado un adiós con todas sus fuerzas a alguien que, quizá, ni siquiera la miró al partir.

Para leer con
"Otoño (Las Cuatro Estaciones) - Vivaldi"

Es el tiempo de bosques de colores cambiantes, de atardeceres bruñidos y brisas nuevas,

el tiempo de alfombras de hojas cansadas y doradas que el viento mece sin rumbo fijo y que al pisarlas... 

crujen.

Es el tiempo de uvas rebosantes de vino no nacido y de bodegas llenas de vacías tinajas, esperando el dorado líquido.

Otoño: la Tierra cubierta de un mágico manto de oro

EL NUEVO CURSO. (microrrelato)

          ¡¡NIÑOS, AL COLE!
                               Después de las vacaciones, para algunos niños, los más retraídos, es como si un señor de pueblo visitara Madrid por primera vez: los almacenes llenos de luz le ciegan, confunde el color de los semáforos, los viandantes  le miran como a un bicho raro y el metro semeja una prisión subterránea, con un túnel tenebroso lleno de flechas y direcciones incomprensibles para él que ve letras árabes o chinas. Al fondo, el conductor de ojos oscuros y misteriosos como el profesor gruñón, intolerante y dispuesto a castigar cuando el tímido niño

haga una pregunta al compañero de viaje o levante el dedo para ir a hacer pis, un pis asustadizo  y nervioso que lucha por estancarse en su vejiga  que va a explotar por momentos.
          Los días venideros serán diferentes. Saludará a los amigos del pasado año. Se contarán las aventuras del verano, los baños en la playa, las carreras por la montaña. La profesora será simpática y le hará leer una frase que, a pesar de estar escrita con letras minúsculas, la leerá estupendamente, sin tartamudear. Rita le  sonreirá. Se  asombrará al ver a una niña nueva con hoyuelos en las mejillas. La señorita le mirará con simpatía. El túnel se iluminará. El cole le va a gustar.

Tornasol.

OTRO SEPTIEMBRE (microrrelato)

          OTRO SEPTIEMBRE.-   Anochece septiembre. La tarde oscura  nos recuerda que es preciso abrir los armarios Ventilarlos del aroma personal que retienen desde el caluroso junio y del pegajoso agosto. Sacamos la ropa al jardín. El viento aún templado, deposita hojas amarillentas en las mangas del gabán de entretiempo y en la capucha del impermeable incoloro, llamando la atención de las nubes. Un amago de trueno lejano transforma el azul marino del cielo en negro ceniza, hasta que el relámpago asuste al aparecer de improviso. Emergen más nubarrones  obedeciendo al silbato del vendaval. Tormenta de aire. Figuras geométricas, garabatos rectos, bruscos, como chispas intermitentes de un fuego de artificio. La lluvia tan esperada, no se decide a ahuyentar al bochorno. Sabe que todavía no es otoño y se niega a refrescar la atmósfera. No obstante, sobre las sillas, la ropa de entretiempo huele a hielo y a jara del campo y las perchas de madera han quedado petrificadas como brazos de soldados en cruz. Pronto llegará el otoño de noches largas y sueños interminables.

Tornasol

Te quiero, no te quiero.

Septiembre me recuerda que ya no estás.

Me quieres sí, o me quieres no.

La luz se angosta en las últimas lilas,

púrpuras las noches, mirando tu estela alejarse.

Un poco más, déjame verte un tanto más.

Antes de que me olvides, y las flores cierren mi recuerdo, 

y moradas mis ojeras y mis manos, quieran retenerte en vano.

Te quiera sí o te quiera no, el próximo septiembre ya nada de esto importará.

Isabel Simón

Septiembre