Noviembre

Para escuchar con...

"Bethoven - Primer movimiento Sinfonía nº 6 - La Pastoral"

Caminábamos rodeados de árboles que se nos antojaban enormes y que movían sus hojas mecidas por la brisa.  Apartando en ocasiones grandes matojos de hierba dura, llenábamos el aire de olor verde y atiborrábamos el camino de voces que de manera natural se mezclaban con la voz del agua que bajaba con la fuerza que nosotros dejábamos en el camino.

Pero sobre todo, aquel era el día en que Taburete y yo teníamos permiso para saltar libremente sobre las grandes piedras del riachuelo. Sobre ellas marchábamos a mares enormes que intuíamos existían sin tener todavía claro donde estaban. Pero no importaba, Isla Tortuga y sus habitantes estaban allí, con nosotros.

Una Princesa en Berlín, Athur R.G. Solmssen

ESTRUCTURA:

La estructura de “Una princesa en Berlín” es muy sencilla, la historia se nos presenta dividida en cuatro partes, y a su vez cada una de ellas se desgrana en pequeños capítulos o pasajes.

Como si fueran pinceladas encadenándose unas a otras, pequeños pasajes como escenas de una película. Ese es el valor añadido de la novela, el aire cinematográfico que planea sobre ella.

Cada pasaje nos presenta una nueva acción. Como si fuera un guión de cine. La sencillez de la estructura no desluce en ningún caso la intensidad y la belleza de la trama y la narración, al contrario, las ensalza. Somlssen tiene claro que la época que narra es harto complicada, se lo pone muy fácil al lector, importan los personajes y las emociones, no su lucimiento personal como escritor tejiendo estructuras sorprendentes.

TARDE DE TRÁFICO

           TARDE DE TRÁFICO.

                 
Amigos: Me acuerdo de vosotros mientras cepillo con los ojos medio cerrados, el pantalón vaquero que me puse esa tarde. ¿qué es ésto? si  yo no tengo ese color de pelo  canelita en rama. Ya sé, son de mi amigo el gato de Araceli que siempre nos recibe como el mejor de los equilibristas, con una pirueta magistral desde su escondite entre el tejado.  Se repanchinga en el jardín, relamiéndose los bigotes  y piensa, piensa, si esos de ahí dentro son los pelmas de hace dos años  que no se marchaban ni a tiros. "Sí, claro que son, pero esta tarde es algo más fresca y se han metido al salón  para leer esas cosas tan raras que yo no entiendo. La que más me acarició es la que menos leía, por eso tenía más tiempo para mí. A ver si esta tarde también me hace cosquillas en la oreja derecha como aquel día. Al principio me molestó, pero luego le cogí el gustillo y volvía a su mano cálida una y otra vez  para que siguiera deslizándose por mi lomo sumiso  y terminara acariciándome la cola  que yo escondía aposta para engañarla. Pasé un buen rato así hasta que mi ama me llamó la atención y me dijo, suavemente eso sí, que me fuese al jardín y no diera más la lata"                    Siguieron con las lecturas interesantes  y picando esos pinchos que nos puso Araceli, tan atenta   como siempre. Yo tomé buena nota de todo y cogí los apuntes que me dieron sobre nuestro libro de "Una princesa en Berlín" con el ánimo de terminármelo muy pronto. Subimos al estudio para ver un retrato que había pintado la artista, que se cuidó muy mucho de decirnos el nombre. ¿Quién será?  Con detenimiento, lo miramos, lo remiramos, lo admiramos, las arrugas de la frente, las mejillas saludables, el bigote poblado, la mirada profunda, el labio superior sin perfilar, el inferior carnoso, el buen color del rostro. Yo, felicísima, porque creí que íbamos a terminar la velada con Marcelo Mastroiani, pero no, no era él. Era un ministro. El alcohol no pudo ser partícipe de la confusión porque no  lo probamos en toda la tarde, pero claro, Araceli, nos aclaró que le faltaba algún  retoque  y que el retrato lógicamente,  cambiaría mucho. Estoy segura de que, al final, lo bordaría,  que el señor en cuestión, se parecería bastante. 

          No fue con Marcelo, pero terminamos con Paco que nos dejó en Plaza de Castilla divinamente.

Tornasol

BUENAS NOTICIAS.

TERESA ROMERO.

          SEGÚN HE OÍDO HACE UN RATO EN TELEVISIÓN, PARECE SER QUE LA ENFERMERA TERESA ROMERO, DIAGNOSTICADA DE ÉBOLA, HA TENIDO LA ANALÍTICA SATISFACTORIA. CREO QUE HA VENCIDO AL ÉBOLA, ÓJALA SEA ASÍ POR ELLA Y POR TODOS LOS CIUDADANOS DE  EUROPA.  SU PERRO, DESDE ESE LUGAR TAN ESPECIAL DONDE VAN LOS CANINOS, LE MANDA UN LAMETÓN CARIÑOSO.

Tornasol

Para escuchar con ...

"Coro de mujeres, de "El Rey Esteban" - Beethoven

Poco a poco la estación se fue llenando de cestas de mimbre cubiertas con paños de colores, de sifones en las manos, cantimploras en bandolera, mantas enrolladas bajo el brazo y mucho ruido. 

Un pitido en la lejanía fue respondido con una gran algarabía. Un segundo pitido elevó la algarabía a aplauso y de pronto al final de la curva… Tuc-tuc, tuc-tuc caminando lentamente por sus raíles de hierro. Tuc-tuc, tuc-tuc y en un desorganizado orden nos íbamos apiñando los unos contra los otros sobre el anden. Tuc-tuc, tuc-tuc por fin allí estaba. 

Era el 1, el anciano tren que nunca llegaba a la hora pero que jamás faltó y que puntualmente los otoños nos conducía a la Romería Grande de la Virgen del Valle.

HAIKÚS DE ACTUALIDAD.

                         HAIKÚS

          RAYOS Y TRUENOS/  la enfermedad que mata/  ronda la calle.

          AHORA ESTÁ AQUÍ/ ha entrado sin permiso/  cómo y por qué.

          NO ME LO EXPLICO/ mensajeros del cielo/  traen el diluvio.

          DÍAS DE NIEBLA, dolor, dudas, desastre/  en el hospital.

          LOS PERROS LADRAN/  más bien gimen de angustia/  por un hermano.

          ESTRELLAS SIN LUZ/ rezad todas en corro/ por un milagro.

                                             ......................

Tormasol,  18,10,2014 .                  

HAIKUS

La sombra fugaz
del gato por el jardín,

murmullo de hojas.

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Reunión de amigos,
libros sobre la mesa,
se va la tarde.

Club de Escritores

Relato-ejercicio , Club de Escritores, comenzando por la siguiente frase:
 

                    SOLITARIOS, QUE ESPERAIS EN LA BARRA DE UN BAR CUTRE:  ¡No os impacienteis! en cualquier momento vereis aparecer a la mujer deslumbrante que entró anoche y os quedasteis boquiabiertos al aspirar su perfume de menta y camelias, entre el reguero de su escote.

          -A ver, Antonio, deja sobre la barra pringosa y maloliente, esa copa de tintorro aguate, esos boquerones grisáceos que huelen a ajetes apolillaos y esa morcilla refrita con pimienta picante; atúsate las greñas de grasa que caen por tu frente y con la pizca de agua  que te sobra del vaso, pásate la mano mojada por esos ojos de lechuguino somnoliento. ¡Ya ves que ha amanecido! La taberna cutre de anoche se ha transformado en un bar de desayunos, chocolate con porras y té con pastas ¿Te acuerdas de los dos camareros sudorosos de la madrugada? Pues se han puesto la chaquetilla, el chaleco negro, la camisa blanca y la pajarita de lunares, bajo la sonrisa de los domingos. Las melodías de saxo de parejas pegajosas de la medianoche, con cara de desvanecimiento que huele a alcantarilla atascada, ¡atiende, hombre, pon la oreja!  sobresale ahora con un tinte de locutora de: Buenos días, querido público... alegre, desenfadada, cordial,  ahora un vals, bien un bolero de Moncho, después una marchosa de Luis Aguilé, para "peticiones del oyente" y tampoco viene mal, mientras te tomas el café cargadito para entrar a la oficina, esa que empieza por: "Con una guitarra, y un par de palillos, nació el pasodoble flamenco y..."  ¿Es la misma taberna cutre de anoche a la hora de las brujas y los duendes?

          Para que veas y no lo creas, Antonio, termínate de una vez tu café y ya más espabilado, mira a la puerta resplandeciente de sol y observa a la chavala que acaba de entrar, con su carpeta inflada de libros y atándose con fuerza la cola de caballo. ¿No es la misma despampanante  que entró anoche y os quedasteis todos boquiabiertos al aspirar su perfume de menta y camelias entre el reguero de su escote? Acércate, hombre. ¿Te sobró alguna moneda o se te cayeron  por los bolsillos rotos? Venga, invítala al desayuno; háblala con finura y convéncela para quedar después del trabajo. ¡¡Hazte un hombre de bien, de provecho, como dice tu padre!!  ¡Ay, solitarios!  estaríais apañaos todos  si  no velara yo por vosotros!

Maribel Sebastián.  Tornasol. 14,10,2014

PATRICK MODIANO.

PATRICK MODIANO,  ha recibido este año el premio nobel de Literatura. Nace en Boulogne-Billancourt, en julio del 45, hijo de una actriz belga y de un hombre de negocios italiano. Ha recibido numerosos galardones, entre ellos el premio Concourt por  "La calle de las tiendas oscuras" en 1984. El premio de la Fundación Pierre de Mónaco por el conjunto de su obra.  En esta colección se ha publicado "Un pedigrí"  con una gran acogida por la crítica. Se dice que es el gran libro de Patrick Modiano. En el titulado "En el café de la juventud perdida, ejerce sobre los lectores una atracción hipnótica " (Douglas Kenedy (LIRE) es el libro de su adolescencia y aquí el autor reúne, con una  belleza y sabiduría narrativa incomparables, sus recuerdos y sus obsesiones"  (Jérôme Garcin. (Le Nouvel Observateur).

         

 Para que observen la sencillez de su estilo, por ejemplo en una de las páginas finales de la novela "En el cafe de la juventud perdida"  les transcribo un párrafo, concretamente de la página 129:  "Sucedió en noviembre. Un sábado. Por la mañana y por la tarde me quedé en la calle de Argentine, dedicado a las zonas neutras. Quería dar más cuerpo a aquellas cuatro páginas y escribir treinta por lo menos. Y sería como una bola de nieve, podría llegar a las cien. Había quedado con Louki en Le Condé a las cinco. Tenía decidido irme en los días inmediatos de la calle de Argentine. Me parecía que me había curado definitivamente  de las llagas de mi infancia y de mi adolescencia y que, en adelante, no tenía ya razón alguna para quedarme escondido en una zona neutra. Fui andando hasta la boca de metro de L'Etoile. Era la linea que habíamos cogido muchas veces Louki y yo para ir a las reuniones  de Guy de Vere, la linea cuyo trayecto fuimos siguiendo a pie la primera vez.Al cruzar el Sena me fijé en que había mucha gente paseando por el paseo de Les Cygnes. Hice transbordo en La  Motte-Picquet-Grenelle"

          Patrick Modiano sabe cómo cautivar al lector  y mantenerlo en vilo en esta historia urdida en la frontera misma entre la luz y la oscuridad"

RINCÓN DE LA POESÍA.

HAIKÚS DEL DOLOR.

Días de niebla
dolor, dudas, desastre
en el hospital.

Estrellas sin luz
rezan todas unidas
por un milagro.

Los perros ladran
más bien gimen de angustia
por un hermano.

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Tornasol

Cuestiones Orwellianas

-El blog de los Exdesolados versa solo sobre Literatura. No dejaremos nunca que este espacio se escore hacia otros intereses. Pero esta mañana he tenido ocasión de leer una carta que ha llenado mi corazón de inquietud, os animo a leerla.

Al fin y al cabo una carta es Literatura también, y todos sabemos, los que escribimos, que la realidad siempre supera a la ficción.

Desde aquí también expreso mi solidaridad con Teresa.

Ana de Pablo es médico intesivista, con un máster en Bioética a sus espaldas y, sobre todo, defensora convencida de la Sanidad Pública (así se describe en su cuenta de Twitter). Hasta ahora había pasado inadvertida, como tantos españoles, pero todo cambió este viernes: una carta abierta en su blog dedicada a Teresa, la auxiliar de enfermería contagiada por ébola, está conmoviendo a la opinión pública. No hace falta describir nada, con leerla es suficiente.

"Querida Teresa:

No sé si algún día leerás esta carta, en el mundo digital nunca se sabe. He decidido escribirte porque, entre todo lo que he leído sobre el Ébola, me falta algo. Sé muchas cosas sobre ti (que no se deberían haber publicado), tengo cierta idea de lo que pasó (hay tantas contradicciones…) pero aún no he encontrado a casi nadie que se preocupe de lo que verdaderamente importa: tú.

No he visto a nadie ponerse en tu lugar. Yo lo intento y me imagino tu miedo al ponerte el traje por primera vez, sin casi formación. Me imagino tu angustia cada vez que te ponías el termómetro. Tu indefensión cuando, desde salud laboral, quitaban importancia a tu malestar. Imagino tu intranquilidad pensando que has podido contagiar a otros. Tu angustia intentando revivir qué pudo salir mal. Tu enfado al ver como tu “quizá me rocé al quitarme el guante, porque es lo más crítico” se convierte en un “confiesa que se tocó la cara”. Como si hubieras estado jugando a la ruleta rusa en vez de atendiendo a un paciente de alto riesgo biológico.

Imagino tu soledad en esa habitación de aislamiento, la pena por tu perrillo que no has podido compartir con nadie. La rabia cuando veas cómo los de arriba te abandonan y te convierten en arma política, en ocasión de conservar o no su poder.

Me siento muy identificada contigo, porque a mí tampoco me ha enseñado nadie a ponerme el traje de seguridad. Es más, en mi hospital no hay monos, solo batas impermeables y mascarillas, que dejan muchas zonas expuestas. Y las respuestas de los responsables son deplorables. Me imagino tu indignación al pensar que tu desgraciado contagio ni siquiera va a servir para que se revisen los protocolos y se mejore la formación, para proteger a tus compañeros.

No salgo de mi asombro cuando oigo cómo los que te han puesto en riesgo por la improvisación, por los déficits en gestión, por un protocolo que reconocen erróneo, por no asegurar que alguien te supervisara y ayudara a quitar el traje, quieren ahora culpabilizarte y lavarse las manos. No sé cómo te contagiaste. No sé qué pasó en el centro de salud y en Urgencias, no sé si tardaste en avisar de tu contacto con el virus, pero nunca se me ocurrirá juzgarte. Tu nivel de angustia en ese momento podría haberte llevado a hacer cualquier cosa. Quizá tenías miedo de que te remitieran de nuevo al Carlos III, a ese servicio de salud laboral que no te hacía demasiado caso. No lo sé. Solo sé que te contagiaste haciendo tu trabajo, ese trabajo tan bonito que tiene un solo nombre: CUIDAR. Que quizá llevaste un poco de consuelo a los últimos momentos de los misioneros fallecidos. Que debes estar orgullosa de tu profesión, aunque te haya puesto en riesgo.

Cuídate, Teresa. No hagas caso a todas las tonterías que se han dicho y que se seguirán diciendo. Cuentas con el apoyo de tus compañeros. Con el de todos lo sanitarios, que admiramos tu valor al exponerte al contagio. Confía en los cuidados y la atención de los profesionales, que son lo mejor de este maltrecho sistema sanitario. Ojalá todo salga bien. Te esperamos en unos meses para celebrar tu curación, quizá en una nueva Marea Blanca. Ánimo, Teresa. No estás sola."

Rincón de la Poesía

Tenías que ser tú, lluvia en las manos, acero en la sombra.

Sabes con certeza que nadie se escapa, relojes parados, agujas en las muñecas.

Puedo al menos quedarme sentada, vacíos los ojos, las flores huecas.

Despiértate.

Y la eternidad estrecha los latidos del corazón.

Isabel Simón

TOM SHARPE.

         
          (Reseña)

 MUERE EL ESCRITOR TOM SHARPE.
           cultura.el pais.com

                    "El autor de Wilt, célebre por su narrativa entre irónica y cruel, muere a los 85 años en su domicilio de Llafranc (Costa Brava) por una complicación de su diabetes.

                    Con una infancia difícil, padre predicador  que trató de inculcarle ideas fascistas  y escritor tardío que no publicó su primera novela hasta 1.971, a los 43 años. Tom Sharpe ha muerto en Girona, pero nos deja como regalo su célebre Wilt, y ese característico humor. Hasta siempre Tom"

Tornasol

OTRO CURSO.

                                            (microrrelato)

          DE NUEVO AQUÍ.-  Otro año ya, De ocho a nueve de la mañana más tráfico que nunca. El verano se resiste a desaparecer. No quiere dar paso al llamado otoño, aunque las hojas van cayendo poco a poco cuando su color y consistencia pierden solidez, y el aire del atardecer se aprovecha de su debilidad, como si le divirtiera obligarlas a formar remolinos, adornando el suelo del parque.

          Los escolares desde el autobús miran ensimismados, con los ojos medio abiertos, el espectáculo nuevo para sus tres o cuatro primeros años de existencia. Les quedan tantas novedades por descubrir. En la sabia naturaleza, día tras día, surgirán maravillas. Pronto verán desde su pupitre en el aula, caer con parsimonia finas lágrimas de lluvia del final del verano, quizás con el sonido desafinado de algún trueno de tormenta. Al rato, la placidez y belleza del arcoiris, qué casualidad, con idénticos colores pastel del estuche de pinturas de su recién estrenada mochila.

          Luego, comerán con otros párvulos desconocidos, pero los niños sólo necesitan para ser amigos una carantoña luciendo sus dientes de leche y un chocar de manos al aire, mientras se bautizan unos a otros, como Spiderman y como el Capitán América. Ya son superhéroes para todo el curso y se sentarán juntos en el comedor a saborear las lentejas con hierro que, según les ha dicho la señorita, les aportará fuerza y vigor para vencer a los malos.

          Al salir del colegio, abrazarán a su papá como si no le hubieran visto en años, y le dirán que su profe se llama Monse y les ha cantado la graciosa canción del "Gato grande que hacía ron ron" y se reirán con una risa abierta, porque son felices y están descubriendo el mundo. Ese mundo infantil todavía sano, sin malicia entre ellos mientras se creen, todo entero, el cuento de Los tres cerditos porque mamá les aseguró, antes de irse a dormir, que el lobo no es tan malo como parece.

      

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Tornasol.

TREGOLAM, EL PAÍS DE LOS ESCRITORES.

         "¿De profesión escritor?  ¿Sooolo? ¡No me digas!
         La historia de la literatura nos demuestra que ser escritor no está reñido con tener también otra profesión, sino todo lo contrario.
Quizás porque este otro trabajo permite ver otras perspectivas de la vida, y hace que el autor esté en contacto con la realidad.

          HENRY MILLER  trabajó en la Compañía de Telégrafos.
          CERVANTES fue recaudador de impuestos.
          DICKENS se ganó la vida como taquígrafo judicial.
          DUMAS  ejerció como pasante de notario.
          KAFKA  trabajó en una oficina de seguros.
          ¿WILLIAM  FAULKNER? ¡¡cartero!!
          SARAMAGO  curró de cerrajero y también en una caja de pensiones.
          STEPHEN KING  trabajo de bedel de instituto"
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          TORNASOL.

La Libre de Barrio

De Presentaciones e Iniciativas

"El rostro de las letras" podrá visitarse hasta el 11 de enero de 2015 y es el resultado de un estudio exhaustivo del retrato fotográfico español en ese periodo y su reflejo en el campo de la literatura. El conjunto expositivo ofrece un recorrido, a través de los fotógrafos más relevantes de su tiempo, por más de un siglo de historia de la fotografía y la literatura en España, desde el año en que se hizo público el invento del daguerrotipo, en 1839, hasta los días postreros de los miembros de la Generación de 1914. 

La Sala Comunidad de Madrid-Alcalá 31 (C/ Alcalá, 31. Madrid) es el escenario en el que disfrutarán con esta exposición tanto los aficionados a la fotografía y la literatura, como el gran público. Se compone de más de 250 piezas -entre fotografías, objetos y documentos- en las que se refleja la evolución del retrato fotográfico español a lo largo de un siglo. Colecciones de postales, folletos, ediciones de novelas populares con las efigies de los escritores, álbumes en los que se guardaban los retratos familiares y de las celebridades del día, y ejemplares de revistas ilustradas de la época. 

La exposición representa, en escenas públicas y privadas, a diferentes personajes de la vida cultural española, como Azorín, Baroja, Marañón, Ortega y Gasset, Pardo Bazán, Jacinto Verdaguer, Eugenio d´Ors, Rosalía de Castro, Unamuno y muchos otros. Y también quiere ser un homenaje a grandes fotógrafos de los siglos XIX y XX, que fueron testigos de una época gloriosa de la literatura española, como Alfonso, Compañy, Franzen, Juliá, Kaulak, Nicolás Muller Santos Yubero y -más cercanos a nosotros- Catalá-Roca y Ramón Masats, entre otros.

TREGOLAM, EL PAÍS DE LOS ESCRITORES.

                                                      (Reseñas)

          GRAHAM GREEN.-    Tal día como hoy, 2 de octubre, nació hace 110 años, Graham Green, el autor, entre otras, de las novelas "El Factor humano" "El americano impasible" "El tren de Estambul" y "El poder y la gloria"  Marcadamente católico, aspirante al Nobel y que escribió sobre la confusión del hombre moderno, y sobre asuntos política o moralmente ambiguos.

          Dijo: "La escritura es una forma de terapia y a veces me pregunto cómo hacen todos los que no escriben, componen o pintan para escapar de la locura, melancolía, el pánico y el miedo que es inherente a las situaciones humanas"

          Yendo al grano y con la mano en el corazón ¿crees tú, autor, que la escritura te ayuda, no ya a ser feliz, sino a sobrevivir y a escapar del horror?

                                                            

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         -DURANTE LOS RATOS QUE ESCRIBO SOY FELIZ  PORQUE PRESIENTO LA VIDA MENOS AGOBIANTE.  "Lo dice una de las creadoras del blog  DESOLADAS.  (Tornasol)